Literární servis 8/2020

V první části povídky jsme byli svědky toho, jak se nadšený historik Michal vydává po stopě leteckého neštěstí, k němuž došlo před více než 50 lety. Navštíví pomník na místě havárie a seznámí se místním starousedlíkem, který nasměruje jeho pátrání nečekaným směrem. 

Duben 1967

V sobotu 15. dubna v 10:50 vzlétla ze severoitalské základny v Ghedi jižně od Brescie dvojice stíhacích bombardérů F-84 F Thunderstreak americké výroby. V kokpitech seděli instruktor poručík Ugo Zenoglio a jeho žák podporučík Andrea Fiorini. Základnu obklopovalo kouřmo, ale severovýchodním směrem, kam měli letci namířeno, bylo hlášeno téměř dokonalé počasí.

Thunderstreak dávno nebyl výkvětem moderní techniky (v první linii sloužil naposled koncem padesátých let), ale pro pokračovací výcvik se stále skvěle hodil. Jednak pro své letové vlastnosti a také pro svoji téměř stoprocentní spolehlivost.

Dvojice měla provést let nad Trento a Bolzano a poté to otočit na jih k Benátkám a zpět na základnu. Úkolem byl průzkum terénu a možných cílů úderu v případě pozemního průlomu nepřítele. Na konci dvouhodinového letu pak měl zbýt čas i na trochu akrobacie a na nácvik leteckého souboje.

Podporučík Fiorini už nebyl žádným zelenáčem, pro získání plnohodnotné kvalifikace pilota stíhacího bombardéru mu chybělo z dvanácti předepsaných letů jen pět.

Po patnácti minutách letu na severovýchod prolétávaly oba thunderstreaky rychlostí přes sem set kilometrů za hodinu nad oblastí Cortiny, blízko rakouských hranic.

Fiorini, který měl letět za Zenogliem a co nejpřesněji kopírovat dráhu jeho letu, se v tu chvíli zabýval kontrolou palubních přístrojů a na okamžik ztratil oční kontakt s instruktorem. Ten mu zmizel v mracích.

„Vystoupejte do 5000 metrů a leťte kurzem 210 stupňů,“ zazněl ze sluchátek Zenogliův rozkaz. „Setkáme se nad jezerem Garda.“

Fiorini tedy začal stoupat do pěti tisíc a nasadil požadovaný kurz. Naneštěstí chybně přečetl údaj z kompasu a letěl kurzem přesně opačným, tedy na severovýchod. Svůj omyl neodhalil, orientaci podle terénu totiž znemožňovala rozlehlá oblačnost.

Zenogliův hlas ve sluchátkách slábl, až se signál ztratil docela.

Chvilku nato zachytila radarová stanice na domovské základně Fioriniho volací znak se žádostí o zaměření: „Pante 25, Pante 25, Mayday, Mayday!“ Letoun sice zaměřili a vyslali instrukce k návratu, jenže Fiorini už byl tak daleko, že jediné, co slyšel, byl nesrozumitelný šum. Operátor radaru jen bezmocně sledoval, jak se thunderstreak vysokou rychlostí vzdaluje.

„Píp-píííp-píp-píp píííp-píp…“ zaslechl Fiorini v půl dvanácté na nouzové frekvenci.

„Letím kurzem 275, mám pokračovat? Opakuji…“

Ve skutečnosti ale stále uháněl na severovýchod.

***

„Rozumím, narušitel v prostoru Nové Hrady, míří na severovýchod,“ zopakoval kapitán Petr Chmelař a potvrdil: „Startuji!“

Spolu s ním se od vzletové dráhy v Českých Budějovicích odlepil MiG-21 nadporučíka Bedřicha Kadlečka. Oba stíhači zamířili k Jihlavě, kde podle výpočtů měli cizí letoun zachytit.

„Kavka 4, Kavka 4,“ zahlásil Chmelař, „narušitel přímo před námi, zhruba v pěti tisících.“

„Kavka 7, Kavka 7, rozumím,“ odpověděl Kadleček.

Oba stíhači, kteří měli daleko vyšší rychlost než thunderstreak, začali zpomalovat a klesat.

„Ty bláho!“ ulevil si zcela nepředpisově Kadleček, když se přiblížili, „To mě podrž, dyť to je Ital! A v takový vykopávce. Kde ten se tady bere?“

„A letí si jako na vejlet, blbec jeden,“ přisadil si Chmelař, „ten vůbec neví, která bije.“

„Tak to ho budem muset uvést do reality,“ zasmál se Kadleček.

„Už se těším, jak bude koukat,“ na to Chmelař. „Hele, Bédo, dole ho pak pozvem na pivo, jo? Musí nám to podrobně vylíčit. Tohle až budem vyprávět klukům…“

***

V 11:52, když se zpocený podporučík Fiorini zaneprázdněný manipulací s gyrokompasem podíval do zpětného zrcátka, spatřil dva stíny. Tak konečně, už ho našli a dovedou ho na základnu. Teď už s navigačními přístroji zápasit nemusí.

Měl naprostou pravdu až na jeden detail: ta základna nebude italská, ale československá. Došlo mu to vzápětí, když ho jeden z MiGů předlétl, zpomalil a usadil se po jeho boku. Tak blízko, že Fiorini rozpoznal nejen výsostné znaky na svislé ocasní ploše, ale i gestikulaci pilota, která neznamenala nic jiného, než leťte s námi a žádné hlouposti. Srdce se mu na chvíli zastavilo.

MiGy mírně upravily kurz a začaly klesat. Kam ho vedou, to Fiorini netušil, věděli ale to oba českoslovenští piloti. Letiště v Pardubicích je už očekávalo.

Naneštěstí ani nad Čechami nebylo počasí zrovna přívětivé. Když vlétli do huňatých mraků, Fiorini, dnes už podruhé, ztratil kontakt, přestože se MiGy ještě před několika vteřinami držely pár metrů od něj. Československým pilotům nedošlo, že když to na Pardubice stočí až v mracích, Ital, který je neuvidí, bude pokračovat původním kurzem, tedy k Orlickým horám.

Po pěti minutách letu v nulové viditelnosti se Fiorini rozhodl, že vystoupá nad oblačnost, aby se zorientoval. Snad ho tam ti stíhači najdou.

A to byla poslední myšlenka, která mu prolétla hlavou, než ho prudký náraz i se sedadlem vymrštil z kabiny.

Květen 2020

„Bylo mi tenkrát čtrnáct, „začal děda vyprávět, „v šedesátým sedmým, v dubnu. Kamarády jsem tady neměl, ti měli přijet až na prázdniny, tak jsem si na bicyklu jezdil sám. Támhle dole po silnici, tam a zas zpátky, jinam to tady v horách moc nešlo. Horský kola s přehazovačkou tenkrát nebyly.“

Michal si představil, že to musela být trochu nuda, i když v té době měly děti trochu jiné představy o prima zábavě. Ani mobily totiž tenkrát nebyly.

„Počasí stálo celkem za prd,“ pokračoval děda, „svah byl vidět, ale les nad ním už ne. Všude se válely mraky. Vtom se mezi horama rozlehl ohlušující hukot, jako od vojenskýho letadla. To jsem poznal, naše stíhačky tenkrát lítaly skoro denně, a vojenský letadlo zní jinak než dopravní. A hned nato strašná rána. Pár vteřin bylo slyšet takovej zvláštní zvuk – pozdějc mi došlo, že to musel bejt motor, kterej se točil eště chvilku po tom, co se už válel mezi stromama. A potom ticho. Úplný, mrtvý ticho. Zahodil jsem kolo – ani chlebník z ramene jsem si nesundal – a upaloval jsem nahoru. Byl jsem tenkrát jinačí kabrňák než teď,“ usmál se, „tak jsem vydržel běžet skoro do půlky svahu, pak už jsem ale jenom šel a supěl jak lokomotiva. Odhaduju, že to bylo tak čtvrt hodiny po tý ráně, když jsem došel do lesa. Zrovna sem.“

„Předpokládám, že jste to v tý mlze našel podle ohně,“ usoudil Michal.

„Právě že ne. Proti všem pravidlům se to letadlo rozflákalo na malý kousky, ale nechytlo. Bylo rozsypaný tady všude kolem. A tady,“ ukázal děda na křížek, „tady ležel pilot. On v mraku nic neviděl, a když z ničeho nic přišel ten náraz, tak se nestihl vystřelit z kabiny. Jenom tak v plný rychlosti vypadl i se sedadlem, strašně se pomlátil a v tý sedačce zůstal uvázanej i na zemi. Představte si tu spoušť – polámaný stromy, kusy letadla a uprostřed toho všeho leží sedadlo a v něm pilot.“

„Mrtvej,“ zeptal se Michal, jenže to jako otázku nevyslovil a vlastně ani nemyslel, bylo jasné, že to pilot přežít nemohl.

Děda se mu zahleděl do očí a pomalu zakroutil hlavou. „Taky jsem si to myslel, tohle přece nemohl přežít. Víte, jak jsem se cejtil? Mně bylo čtrnáct, v podstatě malej kluk, a nikoho mrtvýho jsem v životě neviděl. Byl jsem v šoku. Jenomže on najednou otevřel oči. Bylo vidět, jak namáhavý to pro něj je. A aby toho překvapení nebylo dost, tak von začal souvisle mluvit, skoro jako by se nechumelilo.“

Jako by chtěl Michala napínat, udělal děda pauzu a otevřel batoh. Vyndal z něj utěrku, v které měl zabaleného cosi neforemného.

To ne, pomyslel si Michal, on si teď snad chce dát svačinu!

Děda se ale znovu rozpovídal. „Já jsem do svejch dvanácti ministroval a z latiny, aspoň takový tý kostelní, jsem ledacos pochytil. In nomine patris atakdál. Teď se mi to hodilo.“

„Cože?!“ uniklo bezděky Michalovi. Co sem ten chlap plete kostel a latinu? Teď, když se má dostat k tomu nejdůležitějšímu.

„Ten pilot totiž mluvil italsky a já jsem to poznal právě díky tý svý latině. A taky jsem mu trošku rozuměl. A on mně. Víte, latina je úplně jinej jazyk než italština, jenže když ji máte v hlavě, tak trochu tý italštiny taky poberete. A zřejmě to funguje i naopak. Ten kluk věděl, že nemá moc času, tak se nezdržoval zbytečnostma, říkal mi, ať to dám vědět jeho rodičům. To bylo to hlavní, o čem mluvil.“

„Počkejte,“ snažil se Michal dědu zpomalit. „Netaháte mě za fusekli, doufám. Chcete říct, že v roce 1967,“ tu číslovku vyslovil pomalu a velmi zřetelně, „tady v Orlickejch horách, v socialistickým Československu, spadlo italský vojenský letadlo? To zní s odpuštěním jako nebetyčná kravina.“

Děda se rozesmál. „Já věděl, že vás to dostane.“

Pak zvážněl. „Je to pravda. Do puntíku. Taky jsem tomu nechtěl věřit, jenomže se mnou mluvil pilot v cizí uniformě a mluvil italsky. A na vojenský známce, co měl kolem krku, bylo italský jméno: Andrea Fiorini. Chtěl jsem mu pomoct, jenže jsem nevěděl, jak. Navíc nám oběma bylo jasný, že zachránit ho nemůže ani svatej Pankrác. Tak mě napadla úplná volovina, asi proto, že mi to v tý situaci vůbec nemyslelo. Vyndal jsem z chlebníku buchty – makový, co upekla moje máma – a dal jsem mu kousnout. Pak podruhý. Viděl jsem, jak mu to chutná, tak jsem ho nechal spořádat všechny tři.“

Michal měl sto chutí říct, že na pohádky je příliš starý, ale z úcty k dědovi mlčel. Jen se tak tvářil.

„Vy mi nevěříte,“ odhadl děda.

„Ale ne, jenom… pochopte, celý to je tak strašně nepravděpodobný. I to s těma buchtama. Copak se někdo s letadlem rozfláká o stromy, je úplně na maděru, takže každou chvíli umře, a bude si pochutnávat na buchtách, jako by si jen tak vyšel na zdravotní procházku do lesa?“

„No vidíte, mně to vlastně nikdy divný nepřišlo, asi proto, že se mi to tak stalo. Ale jak to teď říkáte, tak to zní jako naprostá pitomost. Jenže není. Spořádal všechny buchty a mezitím říkal, že jeho máma taky peče něco makovýho, že to má rád. Teď se určitě zeptáte, kde jsem se v kostelní latině setkal s makovým pečivem. No, nesetkal, ale prostě jsme si tenkrát rozuměli. Bohužel jen na pár minut. Jak jsem říkal, pomoct jsem mu nemoh, a počítám, že to nebylo v moci žádnýho člověka.“

Michal mlčel. Přemýšlel, jestli to dědovi má věřit, a pak se rozhodl, že to zkusí. Udělal si ale mentální poznámku, že si tuhle nehodu doma ověří. Nějaké záznamy o ní musejí existovat.

Děda sáhl po utěrce a vybalil s ní buchty. Michal se nemusel ptát, jaká náplň je uvnitř.

„Byla to pro mě nezapomenutelná chvíle. Víte, ulehčit člověku jeho poslední minuty, to není málo, to ve vás zůstane už nafurt. Tak sem celý ty roky každej duben chodím s balíčkem makovejch buchet. Peču je ale sám, máma už není. A tady je s Andreou spořádáme. Beru s sebou vždycky čtyři, aby na mě taky něco zbylo. Jednu sním já a tři si dám za něj. Vemte si, tyhle dvě jsou pro vás, dneska si je dáme napůl.“

Pomalu, obřadně jedli buchty a každý sám se zabývali svými myšlenkami na totéž téma.

Ten rituál Michala fascinoval. Dokonce tak, že s otázkou, kterou už měl dlouho na jazyku (když tam zrovna neměl lahodné makové sousto), počkal až se ta slavnostní a trochu tajemná atmosféra rozplyne. Neodvážil se ji narušit.

Bylo to pro něj, jako by ho pozvali na tajné sezení zednářské lóže nebo jako by byl účastníkem dohry dávného neštěstí. Vlastně to bylo od každého trochu.

Děda pak vyklepal drobky z utěrky do trávy, pečlivě ji složil a zasunul do batůžku.

Teprve po chvíli, když už seděli na docela obyčejné mýtince v docela obyčejném lese u docela obyčejného křížku, se Michal zeptal.

„Pane…“ Michal najednou nevěděl, jak má dědu oslovit.

Děda se rozesmál. „Tykej mi, kamaráde, jo? Já jsem Antonín Krejcar a ty mi říkej Tondo. Nebudeš mi přece vykat, teď když jsme spolu jedli buchty pro Andreu.“

Michal s úsměvem přijal Tondovu ruku. „Jasně, teď už si musíme tykat, Tondo. Já jsem Michal. Michal Cihlář.“

„Tak co máš na srdci?“ vrátil se Tonda k Michalově otázce.

„No, zajímají mě ještě dvě věci.“

„Tak ven s tím,“ pobídl ho Tonda.

„Zaprvý: dals vědět jeho rodičům?“

„Samozřejmě,“ potvrdil Tonda. „Adresu, co mi Andrea řekl, jsem si zapamatoval, tak jsem jim hned v neděli napsal.“

„Latinsky, předpokládám,“ odhadl Michal.

„Kdepak. Radši jsem si to nechal přeložit do němčiny. Teta, co ji neodsunuli, protože patřila do rodiny, mi to napsala. A zadruhý?“

„No přece,“ hodil Michal hlavou směrem, kde stojí pomník, „jak to bylo s pomníkem tomu ruskému pilotovi, dyť kvůli tomu jsem přišel.“

Tonda se znovu zasmál. „Jo, tak to ti, Michale, musím povyprávět. Máš recht, že bez toho by ten příběh nebyl celej. Může za to můj strejda. Von byl tenkrát na národním výboru přes kultůru. Referent, nebo jak tomu říkali. V praxi to znamenalo, že schytal všecko, co nepatřilo jinam nebo do čeho se nikomu jinýmu nechtělo. Jako tenkrát.“

Září 1969

Kulturní referent Emil Krejcar vběhl do kanceláře předsedy okresního národního výboru v Rychnově nad Kněžnou tři minuty po půl deváté. Když za sebou zavřel dveře, významně se podíval na hodinky, aby to předseda Karel Hradecký nepřehlédl.

„Promiň, Karle, byl bych přišel včas, jenže mi volala žena. Snažil jsem se to ukončit, ale znáš ženský.“

Hradecký shovívavě mávl rukou. I on byl ženatý – o mnoho déle naž Krejcar – a o telefonátech s manželkami věděl své.

„Máme tu takovou urgentní věc,“ začal, když se Krejcar posadil naproti němu. „Spadlo to na nás z kraje, a jako vždycky to spěchá.“

Krejcar chtěl poznamenat, že na tom není nic divného, ale nestihl to.

„Blbý na tom je, že to není zrovna jednoduchej úkol.“

Krejcar znejistěl. Tohle vypadalo jako hovno, které poté, co spadlo z Krajského národního výboru na Hradeckého, plynule přistane na bedrech právě jemu. S ohledem na to, že v kanceláři kromě něj a předsedy nikdo další nebyl, moc jiných možností neviděl, i když se do hry pokusil zapojit veškerou svoji představivost.

„Pamatuješ, jak loni pár tejdnů po okupaci… totiž po vstupu spřátelenejch armád žuchlo do lesa nad Zdobnicí to ruský letadlo, že jo?“

Krejcar přikývl.

„No, tak teď si na něj soudruzi v Moskvě nebo čertvíkde vzpomněli, a že se na to místo chce pár papalášů podívat. Ňákej funkcionář strany, příbuzný toho pilota, nejspíš i pár generálů, co já vím. Prostě olbřímí pietní akce, obávám se.“

„To zní obludně,“ souhlasil Krejcar a pomalu se začínal litovat, i když ani omylem netušil, co se po něm bude chtít. Že to ale bude něco, co nechce on, bylo nabíledni.

Aby projevil očekávanou iniciativu, obezřetně se zeptal: „A?“

Hradecký mu nabídl cigaretu.

„To je právě to. Umíš si představit pietní akci na místě úmrtí pilota, nejspíš hrdiny SSSR nebo tak něco, jen tak na kraji lesa?“

Krejcar si v duchu promítl kožené ksichty ruských papalášů, plamenný projev atakdál. Něco mu v té představě chybělo.

„Pomník. Takovýhle záležitosti se dělají u pomníku. Pomník, karafiáty, pionýři.“

„Trefa do černýho,“ nevesele potvrdil Hradecký. „Karafiáty a pionýry seženeme, jenže nemáme pomník. To by se taky mohlo vykládat jako neúcta k oku… doprdele, já se to snad nenaučím, neúcta k osvoboditelům – to taky ne, no prostě neúcta. Musíme tam postavit pomník. Ale sofort, ta delegace přijede už po neděli.“

Tak to jsem trefil přesně, pochválil se Krejcar. To, co se na něj právě chystalo spadnout, bylo opravdu hnědé, pořádně mazlavé a smrdělo to. Ničím jiným než průserem.

„Emile, já jsem nad tím v noci přemejšlel. Nemáme sice moc času, ale tohle nesmíme podcenit. Tady nepomůže jenom ňákej šutr s vytesaným nápisem, musí to bejt něco originálního. Mám takovej nápad: my tam vztyčíme křídlo toho MiGu. Co ty na to? To není úplně blbej nápad, viď?“

No, to není, souhlasil Krejcar. Blbej je slabé slovo.

„No, mně přijde dobrej. Vlastně skvělej. Přesně, jak říkáš: originální. Jenomže kde to křídlo vemem? Z toho éroplánu přece zbyl jen šrot. Rozhodně se tam v lese neválí pěkný, zánovní křídlo s rudou hvězdou.“

Hradecký se rozhodl, že přišel čas na další cigaretu doplněnou panáčkem domácí jablečné pálenky od bratrance z Moravy. Měl totiž nápad.

„No,“ začal rozvážně, když ho kořalka cestou do žaludku náležitě prohřála, „to by nemělo bejt neřešitelný. V Hradci na letišti přece musejí mít pár vyřazenejch patnáctek. Když ti Jiřinka napíše srdceryvnej dopis opatřenej kulatým razítkem a ty jim ho náležitě okomentuješ, tak ti vypraví vétřiesku, na který si s plnou parádou odvezeš třeba celý éro. Tobě ale bude stačit jenom to křídlo.“

To bude zas tejden, povzdechl si Krejcar, který už to všechno viděl v zářivých barvách. Většinou černá a pak zase černá. V různých odstínech.

„Tak neztrácej čas,“ pobídl ho optimisticky Hradecký, „a šup šup, ať to tu zejtra máš. Nezapomeň, že tě čeká fůra práce. Musí se tam namalovat hvězda a ten šutr ti v pohřebním ústavu taky budou chvilku tesat. V neděli tam ten pomník musí stát, jako by tam byl už od loňska.“

Krejcar típnul cigaretu a chystal se odejít vstříc neradostné budoucnosti. Vtom ho něco napadlo.

„Ty, Karle…“

Hradecký se na něj podíval jako na někoho, kdo už má být dávno v Hradci.

„… sehnat takhle narychlo křídlo, i kdyby armáda ochotně spolupracovala, na což se nedá spolehnout, nebude jednoduchý. Možná bych měl nápad, jak nám… jak si pomoct.“

„Jo?“

„Před pár rokama to do toho samýho kopce narval ten italskej pilot, pamatuješ? Já tam nikdy nebyl, ale slyšel jsem, že nějaký kusy toho letadla jsou docela zachovalý… snad i křídlo.“

„Tak na to zapomeň,“ přerušil Krejcara Hradecký. „I kdybys tam nakrásně našel celý křídlo, tak to je cizí stroj, žádnej MiG. Copak si myslíš, že to křídlo bude stejný? Z toho kouká průser. Kdepak, mazej do toho Hradce a už nemudruj.“

„Počkej. Křídlo samozřejmě stejný nebude, ale až to postavíme, bude na sobě mít krásnou rudou hvězdu. Ti papalášové vědí houbeles, jak vypadá křídlo od patnáctky, a jak uvidí rudou hvězdu, budou vidět rudě. Nikdo nic nepozná.“

Hradecký na něj chvíli civěl a usilovně přemýšlel. Nakonec ale… možná má ten kluk recht.

Květen 2020

Michal nějakou dobu mlčel. Tohle bylo tak absurdní, že na to nedokázal říct ani ň.

Zvedl se a zamířil k pomníku. Stál u něj snad minutu nebo dvě a zíral na tvar křídla a na rudou hvězdu. Tondu, když tam přišel, napadlo, že se z pomníku stalo sousoší, které by náchodský akademický sochař Vaníček určitě pojmenoval Svatý Michal s duralovým křídlem. 

Michal se probral, zcela nesvatě vytáhl z kapsy nožík a opatrně jím začal škrábat uprostřed hvězdy. Tonda se nedivil ani neptal, bylo mu jasné, co tím Michal sleduje.

Rudá barva se začala odlupovat a zpod ní vykoukla zelená.

„Že to křídlo nepatřilo patnáctce,“ otočil se Michal na Tondu, „to mi došlo hned druhej den doma, když jsem nějakou dobu koukal na ty fotky. Jenomže jsem za ani za boha nemohl přijít na to, co jinýho to to může bejt. Teď to je křišťálově jasný, ale copak mě mohlo napadnout, že by se zrovna tady objevil italskej thunderstreak?“

***

„Doufám, že se nevidíme naposled,” zahlaholil Tonda v hotelu u piva. „přece jenom seš jedinej, kdo se mnou tam nahoře jedl buchty, a to je, jako bysme byli bráchové. Nebo aspoň vzdálený příbuzný.”

„No, rád bych sem jednou vzal kluka. Myslím, že si padnete do oka. Štěpán se jmenuje.”

Cestou do Rychnova se Michal rozhodl, že autorovi článku nic psát nebude. Veřejnost bude spokojená s tím, že z pomníku zcela nesmyslně trčí křídlo MiGu-17. A pravda, ta patřila Tondovi. A teď i jemu.

***

Drobná faktická poznámka

Pomník majoru Gagarinovovi nad Zdobnicí skutečně stojí. A to křídlo není z MiGu-17, ale z dvoumístné patnáctky.

Italský thunderstreak nad Československo opravdu zabloudil, třebaže o deset let dřív, a ten incident se odehrál přibližně tak, jak se zde píše. Jen s mnohem šťastnějším koncem. Českoslovenští stíhači pilota bezpečně dovedli na hradecké letiště, a on se po několika dnech dostal domů.

-------------------------------------------------------------------------------------------------------

První lahůdka Mirka Vostrého na stránkách Literárního servisu je zároveň první vlaštovkou ohlašující začátek naplňování záměru poskytnout kultivovaný prostor k on-line publikování textů pro každého zájemce z řad autorů, kteří se tímto způsobem chtějí prezentovat čtenářské obci.

Literární servis 7/2020

Září 1968

„Jestli jste se chtěl prolítnout, jakože jen tak pro radost, tak to dneska nevidím zrovna růžově,“ pronesl s pohledem upřeným na nízké mraky, které halily celou oblohu, podporučík Pavel Nikolajevič Petrov. „Být vámi, soudruhu majore, počkal bych do zítřka. Rosničkáři věští polojasno, to bude jiný kafe.“

„Kdepak, Pavle Nikolajeviči, už to nicnedělání v téhle zapadlé díře nemůžu vydržet, poletím.“

Major Viktor Pavlovič Gagarinov považoval za obzvláštní nepřízeň osudu, či spíš vrchního velení, že jeho gardový stíhací pluk poslali do Československa v rámci internacionální pomoci zdejším komunistům, kterým tu prý kontrarevoluce pořádně zatápěla. Teď po pár týdnech to zase nabralo správný směr a všechno bylo víceméně pod kontrolou, takže to vlastně ani nestálo za to. Tím spíš by byl raději zůstal na jihovýchodní hranici. Tam se cítil jako doma – znal prostředí i Číňany, kteří pravidelně testovali bdělost sovětské protivzdušné obrany.

„Kdybyste si aspoň vzal jednu z támhletěch jedenadvacítek,“ nedal se odbýt Petrov. „to je aspoň letadlo jaksepatří a ne předpotopní kafemlejnek.“

Gagarinov se na něj shovívavě podíval. Co můžou tihle mladí vědět o opravdovém létání. Ukázal na zavřená pancéřová vrata hangáru: „Tenhle kafemlejnek, jak vy, Pavle Nikolajeviči, říkáte, to je ještě poctivý stroj do nepohody, držák. Ty nové stíhačky jsou sice výkonné a nadupané veškerou elektronikou, když si ale chci opravdu zalítat, tak potřebuju něco pořádného.“

Petrov jen pokrčil rameny a myslel si své. Vymlouvat něco tomuhle člověku bylo jako házet hrách na stěnu. Zrovna tak zbytečné by bylo mu vysvětlovat, že v mracích za nulové viditelnosti je mnohem bezpečnější letět podle moderních přístrojů než spoléhat na budíky, co pamatují ještě báťušku Stalina.

„Řekněte prosím chlapcům, ať mi ho vytáhnou, a já se zatím půjdu obléct,“ uzavřel Gagarinov.

Necelou půlhodinu nato stál před hangárem hradeckého letiště MiG připravený ke vzletu. Dvoumístná verze určená pro výcvik. V jednom má major pravdu, uznal Petrov: tenhle stroj má tuhý kořínek – vyrobili ho před úctyhodnými šestnácti lety a při dobré údržbě může mít ještě dvacet let před sebou.

Žebřík, který mu mechanici připravili, Gagarinov při nástupu do kabiny jakoby přehlédl. Ještě z doby, kdy bojoval v Koreji, byl zvyklý na starty proti Američanům, kdy se muselo vzlétnout během minuty a na nějaké žebříky nebylo ani pomyšlení. Pilot tehdy vyskočil zezadu na křídlo a do kabiny se vyhoupl z náběžné hrany.

Když seděl v kabině, nasadil si přilbu a dýchací přístroj, a ukázal, že je připraven.

Turbína se dala do pohybu. Zprvu zvolna, po třech čtyřech vteřinách už ale motor hřměl tak, že si mechanici mezi sebou museli pokyny ukazovat rukama.

Odsunuli klíny zpod kol a Gagarinov odbrzdil. Stroj se zvolna rozjel.

Na začátku vzletové dráhy zavřel kryt kabiny a posunul plynovou páku na maximum. MiG začal nabírat rychlost. Po několika stech metrech zvedl nos, odlepil se od země a začal zvolna stoupat. Pozemní personál ještě zahlédl, jak pilot zatáhl podvozek, a okamžik nato jim letoun zmizel v mracích.

Konečně zase ve vzduchu, pochvaloval si major Gagarinov. Dnešní počasí sice není nic moc, ale kdo má nalétáno tisíce hodin na Dálném východě, toho nějaká středoevropská oblačnost nemůže vyvést z míry.

Květen 2020

„Hele, co ty máš s Naďou, že na tebe tak drží?“ zeptala se Blanka Cihlářová, když přišla z práce domů.

Michal byl zrovna zanořený v ledničce a usilovně odněkud zezadu lovil láhev okurek. Bůček od včerejška už měl vyndaný na kuchyňské lince.

„Co?“ zahuhlal s pusou plnou plísňového sýra, na který narazil cestou k okurkám.

„Naďa, říkám. Prej ti poslala mail, že se na něj máš určitě kouknout, bude tě to zajímat. Co to může bejt, nevíš?“

Jak to asi mám vědět, pokrčil Michal rameny.

Než se dostal k počítači, musel zdolat pár úkolů: bůček s okurkami, láhev piva, opakování z matiky se sedmiletým Štěpánem a zprávy v televizi.

Pak už vládu nad televizorem převzala Blanka (bylo úterý, a to dávali její oblíbený kriminální seriál), takže si Michal v klidu mohl otevřít mail od Blančiny kolegyně.

Mrkni na tohle, myslím, že to je přesně pro tebe, ty jeden historiku.

Michal Cihlář sice nebyl historikem z povolání, ale byl jím srdcem. Jako knihkupec měl nepřeberně možností ke studiu a také jich plně využíval. Málokterý zákazník ho znal jinak než ponořeného v nějaké publikaci o letectví nebo o válce (druhé světové, případně studené). Michal pokaždé odložil knihu, zákazníkovi se poctivě pověnoval a když byla prodejna zase prázdná, vrátil se za pult a současnost pro něj přestala existovat.

Odkaz, který mu Naďa poslala, vedl na článek o havárii sovětského MiGu-17 v Orlických horách krátce po vpádu okupačních vojsk do Československa. Z obrázků v textu ale bylo Michalovi na první pohled jasné, že o sedmnáctku nejde ani omylem. Tedy přinejmenším to křídlo, které tvořilo pomník, bylo jednoznačně z patnáctky. Navíc se tam psalo o dvoumístné verzi MiGu-17, a ty se vyráběly jen v Číně, v Sovětském Svazu ne. Že by tedy nějaká záhada? Možná ale jen autorova neznalost. Každopádně se to musí prozkoumat.

„Tak copak ses dočet v tom líbesbrífu?“ zajímala se Blanka, když se na obrazovce objevila jedna z nekonečných sérií reklam. „Doufám, že něco náležitě intimního.“

Michal zvedl oči od rozečteného článku. „No, tu tvoji kámošku si budu muset víc hejčkat. Kápla na to, tohle mě fakt zaujalo.“

„Zas něco o těch tvejch éroplánech?“ hádala Blanka.

„Přesně.“

„Fajn, tak já Nadě zejtra vyřídím, že jí posíláš pusu, jo?“

Michal chvíli mlčel a v duchu si formuloval opatrnou otázku.

„Miláčku…“

Blanka zpozorněla. Tohle oslovení málokdy znamenalo pozvání k hrátkám v posteli. I když… Štěpán už spí, takže třeba… třeba budu překvapená.

„… co děláme tenhle víkend?“

Aha, tak nic.

„Tenhle víkend?“ přemýšlela, „vlastně nevím. Nebo vlastně vím. Říkám si, co kdybysme v sobotu zašli k našim a…“

„No vidíš, to je skvělej nápad, oni tě rádi uvidí. Jo, a vemu s sebou Štěpána, mohlo by se mu to líbit. Horskej vzduch, dobrodružství a tak.“

Blanka měla neodbytný pocit, že přeslechla pár podstatných detailů. „Počkej, počkej. Jak mě rádi uvidí? Snad nás. A Štěpána bereš kam? Jaký dobrodružství? Michale!“

„Aha, promiň,“ přeřadil Michal na nižší rychlost. „Myslel jsem, že když nemáme nic v plánu…“

„Jdeme k našim, přece.“

Blanka to sice řekla klidně, Michal měl ale dlouholeté zkušenosti a neomylně rozpoznal nebezpečí, jež bylo třeba zažehnat hned v zárodku.

Přisedl si k ní a objal ji kolem ramen. „No tak, to zvládneš sama, seš velká holka. Já bych se potřeboval v sobotu mrknout do Orlickejch hor. Jen na skok.“

Blanka si vzdychla.

„Ale Štěpána tam netahej, těší se k babičce.“

Michal neodporoval. Měl Blanku přesně tam, kde chtěl. Otázku, jak se Štěpán může těšit, když návštěva babičky napadla Blanku teprve před pár okamžiky, nechal raději nevyřčenou. Stejně měl tušení, že pro Štěpána by tenhle výlet byl příliš náročný. Vezme ho tam jindy. Nebo ho jindy vytáhne jinam.

***

Do Rychnova vyrazil už v pátek. Jednak to nazítří vypadalo na celodenní tůru a pak, rychnovské pivo, to se musí vychutnat v klidu. Taková degustace může trvat i několik hodin a nejmíň dvojnásobek té doby je potřeba, aby se pak člověk uvedl do provozuschopného stavu.

Příjemně znaven se odebral do hotelového pokoje a než upadl do neméně příjemného spánku, ještě si na mapě prošel zítřejší trasu. Jestli ráno nechytí nějaký autobus do Zdobnice, o čemž pochyboval, tak ho čeká dvacet kilometrů pěšky tam a totéž zpátky. Nastavil si tedy budík na půl šestou.

Ráno se rychle nasnídal (hotelová restaurace byla ještě zavřená, s čímž počítal, tak s sebou měl vlastní proviant) a když vyrazil, slunce bylo ještě za horami. Zakrátko se ale vykulí a podle všeho ho čeká pěkný slunečný den.

Jak předpokládal, na autobus mohl zapomenout, tak se svižně vydal podél Javornického potoka, a za Jaroslaví si to už šinul po návrších a obdivoval úchvatná panorámata. Nad Zdobnicí vstoupil do lesa a záhy začal po úbočí Pláně klesat ke Kamenci. Pod sjezdovku dorazil po desáté hodině. Teď ještě vyšplhat k hornímu konci vleku, a měl by být na místě.

„Ty kráso!“ pronesl bezděky, když nějakých deset metrů od konce vleku spatřil pomník dávného neštěstí.

Něco takového nikdy neviděl. Tedy viděl, ale to bylo jen na fotce v tom článku na netu. Z kamenného podstavce se k nebi tyčilo stříbřité křídlo ozdobené rudou hvězdou. A pod ním skromný kamenný pomníček s trochu neuměle, jakoby narychlo vytesaným nápisem:

ZDE ZAHYNUL PŘI PLNĚNÍ
INTERNACIONÁLNÍ POVINNOSTI
GARDOVÝ MAJOR
VIKTOR PAVLOVIČ GAGARINOV
ČLEN KSSS
1928 - 1968

Tak tohle jsem opravdu potřeboval vidět naživo, zhodnotil Michal.

Blanka pro jeho úchylku nikdy neměla to správné pochopení. I tentokrát se nechala slyšet, proč tam Michal musí, když to všechno má krásně zdokumentované na netu. Jenže vidět něco takového na fotce a vidět to naživo, to je jako nebe a dudy.

Udělal pár snímků ze všech stran, zapsal si přesnou polohu a spokojeně vykročil na zpáteční cestu.

Dole pod sjezdovkou měl dost času, aby si v hotelu, který právě otevřel, dal pivo a dršťkovou. Lokál byl ještě prázdný.

Zrovna si prohlížel fotografie, když kolem něj prošel děda, sedl si k vedlejšímu stolu a zavolal směrem k baru: „Těbůh, Franto! Jako vždycky, jo?“

Když mu Franta přinesl orosenou plzeň, děda se otočil k Michalovi, půllitr v ruce: „Ne, že bych vám koukal do telefonu, ale jak jsem šel okolo, nemoh jsem si nevšimnout. Vy jste byl nahoře u letadla, že jo?“

Michal přikývl a zazvonil svým půllitrem o dědův.

„To byla tenkrát taková šlupa, že jsme to slyšeli všichni široko daleko. A někdo,“ zabodl si ukazovák do prsou, „to i viděl.“

Takže pamětník. Michal zavětřil příležitost.

„Víte, co to bylo za typ?“

„Patnáctka,“ odpověděl děda bez zaváhání. „Dvoumístná.“

„Věděl jsem to. Na netu píšou, že to byla sedmnáctka, jenže to křídlo ze sedmnáctky není, to poznám.“

„Jo, jo. Patnáctka to byla.“

Michal byl spokojený. Doma, až bude mít chvíli klidu, napíše autorovi článku.

Do Rychnova přišel akorát na autobus, který ho vzal do Ústí. Tam chytil vlak do Prahy a v Rakovníku byl před jedenáctou.

Blanka si právě čistila zuby. Ani neotočila a s pastou v ústech se zeptala: „Tak co, už má dušička pokoj?“

Neznělo to ale nijak vyčítavě, po dni stráveném u rodičů byla spokojená a v dobré náladě.

Michala při pohledu na ženu v noční košili, která jí laškovně končila těsně pod zadečkem, napadlo, že jakkoli je po cestě utahaný, tak by s její spokojeností dokázal ještě ledacos udělat.

Když ji zvedl do náručí, stihla jen odhodit kartáček do vany a zahuhlala: „Kuš, ty obludo, dyť mám pusu plnou pasty!“

To ale Michal nepovažoval překážku a Blanka chvilku nato už taky ne.

Září 1968

Jak stoupal tlustou peřinou neprůhledných mraků, musel si Gagarinov přiznat, že před letem nejspíš trochu podcenil meteorologickou přípravu. Dole na zemi odhadoval, že tahle oblačnost sahá tak do pěti, šesti set metrů, jenže než se nad ním otevřelo slunečné nebe, měl nastoupáno dobrých dvanáct set.

Když se v pěti tisících rozhlédl, viděl, že oblačnost zakrývá celé Čechy, kam až dohlédl, a nejspíš i část Moravy. Aby nepřelétl hranici s Polskem nebo s Východním Německem, musel být co chvíli v kontaktu s řídicím létání. Ten mu pokaždé oznámil, kde ho na radaru vidí, a Viktor Pavlovič se tak mohl bezpečně rochnit v československém vzdušném prostoru.

Po pár desítkách minut ukazatel paliva oznámil, že nadešel čas na návrat. Nad Jizerskými horami tedy Gagarinov stočil letoun na jihovýchod a začal klesat. Jen co vlétl do mraků, ozvala se řídicí věž.

„Jste moc nízko. Držte se v třinácti stech metrech!“

Jenže výškoměr už ukazoval tisíc a ručička se jako splašená blížila k devítistovce. Kolik že to mají zdejší hory?

Nadmořskou výšku, o které nedávno padla zmínka v kantýně při večeři, ale Gagarinov z paměti už nevylovil.

„Jebať!“ zasyčel, když se z bílého mléka těsně pod ním vynořily rychle se míhající vrcholky stromů, které vzápětí začaly bičovat břicho letounu. Přitáhl knypl, jenže zlomek vteřiny nato se MiGu-15, letícímu rychlostí šest set kilometrů za hodinu šikmo proti kopci, ulomila křídla a trup se roztříštil o zem.

Mozek, ani když je člověk majorem gardového stíhacího pluku, nepracuje tak rychle, aby stihl provést všechny úkony vedoucí od myšlenky přes odhození krytu kabiny až ke stisku madla, které by sedadlo s pilotem katapultovalo ven z kabiny. Popravdě, Gagarinovův mozek neměl čas ani na tu myšlenku.

Květen 2020

Na kolo se Štěpánem pojedou až po obědě, tak měl Michal část nedělního dopoledne pro sebe.

Po snídani si fotky přetáhl z mobilu do počítače a na monitoru si je jednu po druhé prohlédl. Pěkný úlovek do sbírky, jen co je pravda.

Chvilku pomník zkoumal ze všech stran, a najednou jako by mu něco nesedělo. Jen to zprvu neuměl pojmenovat.

Tok myšlenek mu přerušlila Blanka, když na něj zavolala, jestli si s ní dá kávu. Šel si ji tedy udělat a přisedl si k Blance, která mezitím tu svoji už téměř dopila.

„Večer jsi byl pěkně rozparádědnej. Jak to, že ses nevybil tam v horách? U toho svýho letadla?“

Blanka byla hodnotící typ. Zpravidla si všechno znova přehrála, zhodnotila a ideálně to s někým probrala. V tomhle případě se nabízel Michal.

Ten se ale jen usmál a spokojeně si cucnul kávy. Vypadalo to na příjemný, nekonfliktní den.

Po kávě si znovu sedl k počítači a pokusil se vrátit do stavu, kdy mu na těch fotkách něco neštymovalo. Povedlo se, a Michal zalovil v mozkových závitech hlouběji. Ne, to není ono, to je v pořádku… tohle taky ne…

„Mám to!“ zvolal nechtěně nahlas, až to probralo Štěpána do té chvíle beznadějně ztraceného v mobilu. Přiběhl k tátovi.

„Co máš, tati?“

Michal se k němu otočil. Na leteckého nadšence zatím nevypadal, ale kdoví, zrovna tohle může být začátek. Třeba se Michalova drobná dobrodružství brzo stanou jejich společnou vášní.

Vysvětlil Štěpánovi, kde včera byl a co v horách našel. Ukázal mu fotky.

„A přežil to ten pilot?“ zajímal se Štěpán.

„Štěpánku, takovouhle nehodu nemůže přežít nikdo.“

„To ho ale muselo bolet.“

Michal se mu podíval do očí. „Myslím, že ne. Zemřel tak rychle, že nic necejtil.“

„To je dobře,“ zhodnotil Štěpán. „Teda ne to, že umřel, ale že ho to nebolelo. A co teda máš?“

„Podívej, Štěpánku: tadyto křídlo má bejt z letadla, který se nazývalo MiG-15. A mně pořád připadalo, že se mi na tom něco nezdá, a nemohl jsem přijít na to, co to je.“

„A přišels?“

„Nakonec jo. Proto jsem tak zařval, měl jsem radost, že už to vím. To křídlo není z MiGu patnáct, je jiné.“

„A z jakýho letadla teda je?“

„No, to ještě nevím.“

Michal chtěl začít vysvětlovat, že koncový oblouk křídla je míň zaoblený a na odtokové hraně ostrý, ale viděl, že Štepán ztratil pozornost. Už měl všechny informace, které snesl. Odběhl zpátky do pokojíčku.

Oukej, takže ať už se tam rozflákalo cokoli, a klidně to mohla být patnáctka, když si tím ten děda je tak jistý, tak tohle křídlo z patnáctky není. Ale z čeho teda je? Jaké sovětské letadlo mělo podobné křídlo?

Ať se snažil sebevíc, nemohl z paměti nic kloudného vylovit. Neuspěl ani v knihách, ani na internetu.

***

Před Michalem se rýsovaly dva úkoly: jeden, na který se těšil, a druhý, kterému by se raději vyhnul.

Do Orlických hor se pojede znova, to je jasné. Jestliže totiž to křídlo není z MiGu-15, ale letoun, který tam spadl, patnáctka byla, pak by klíčem k záhadě mohl být právě ten pomník. Neboli je třeba vypátrat toho, kdo ho tam postavil. A kde jinde začít než právě na místě činu.

Jenže než se tam vypraví, bude si to muset vyjednat s Blankou. Proč tam chceš jet podruhý? To nás zase necháš samotný? Atakdál.

Přesně jak Michal očekával, jeho nápad se u Blanky s vřelým pochopením nesetkal. Když jí ale slíbil, že následující víkend stráví všichni společně na kolech v jižních Čechách, Blanka nakonec uznala, že víkend se spokojeným manželem bude lepší než týden s chlapem, co je jak na trní, a který na další víkend stejně zmizí. Prostě chlapa neudržíš, když se mu v hlavě uhnízdí bezkonkurenčně skvělý nápad.

***

V sobotu si Michal trochu přispal, a tak se v hotelu pod sjezdovkou objevil chvilku poté, co otevřeli. Děda, co mu před týdnem potvrdil, že v osmašedesátém tady spadl MiG-15, stál s batůžkem na zádech u barového pultu.

„Hotovo, dopito. Du za Andreou,“ oznámil vrchnímu, když mu podával prázdný půllitr.

Vida ho, divocha. Za Andreou, v tomhle věku, kanec jeden, pomyslel si Michal uznale.

„Vás ten pomník nějak zaujal,“ poznamenal děda, když procházel kolem Michala, který seděl u stejného stolu co minule a čekal na vrchního. „Jdete zas k letadlu, že jo?“

Michal přikývl, děda taky, a zmizel.

Nahoře u pomníku si Michal sedl do trávy, díval se na něj a čekal na nápad. Jako by mu to křídlo mělo každým okamžikem poradit, koho se zeptat. Od koho se dozvědět, jak tu ten pomník vznikl a z čeho ho postavili.

„Čekám tu na vás,“ ozvalo se najednou.

Michal byl tak zahloubán do svých myšlenek, že leknutím nadskočil. Vedle něj stál děda a pobaveně se usmíval. Co dělá tady, když má být v náručí té své Andrey?

„Říkal jsem si, že když jste takovej nadšenec, tak by vás mohlo zajímat nejenom tohle křídlo.“ Kývl smerem k lesu: „Je to kousek odsud, pojďte.“

Děda Michala zavedl na nedalekou mýtinku a ukázal na nízký dřevěný křížek. Žádné jméno, žádné datum, nic. Jen opršelé dřevo.

Sundal ze zad batůžek, položil ho na zem a sedl si do trávy. Ukázal vedle sebe, aby se i Michal posadil.

(dokončení v příštím Literárním servisu)

-------------------------------------------------------------------------------------------------------

První lahůdka Mirka Vostrého na stránkách Literárního servisu je zároveň první vlaštovkou ohlašující začátek naplňování záměru poskytnout kultivovaný prostor k on-line publikování textů pro každého zájemce z řad autorů, kteří se tímto způsobem chtějí prezentovat čtenářské obci.

Literární servis 6/2020

Příď zaoceánského parníku ostře párala mořskou hladinu na dvě světové strany: pravobok a levobok.

Distingovaný gentleman se opíral o zábradlí horní paluby, ležérně vychutnávaje půvaby nastávajícího večera. Pikantní bruneta po jeho boku zabředla do nálady neskonale chmurnější a znepokojivější. Hlavou jí vířil zběsilý rej dotěrných otázek. Hned ta první byla zcela zásadní: co je tenhle chlap vůbec zač?! Co o něm vlastně vím?

Inteligentní, zdvořilý, galantní. Coby dekorativní doplněk mladé dámy je k nezaplacení, ale jako partner? Je aspoň trochu hoden toho, čeho se kvůli němu dopouštím? Dozajista není. A přijde den, kdy toho všeho začnu trpce litovat.

Ale mám skutečně čeho litovat? Prchám před lidmi, kteří mě milují (tedy aspoň to tak vypadá), ale já je nemiluji. Chtěl by mě za to někdo soudit? Chtěl by mě někdo soudit za to, že nedokážu cítit lásku, která je podle všech normálních společenských pravidel mou povinností?

Láska NENÍ povinnost. 

Lze ji v sobě zabít. Jde to těžko. Nesmírně těžko. Ale jde to. 

Ovšem zrodit ji v sobě, vyčarovat, vyprojektovat, nalinkovat, vymodelovat, ukovat, vysoustružit? Našlapat si ji do srdce násilím? To nedokáže nikdo.

Lásku si nelze ani zasloužit. NIC si nelze zasloužit. Což je ostatně důvod, proč se prevítům všechno daří a dobrým lidem se dějí zlé věci. Zcela bez příčiny.

Dost! Dost již bylo defétismu, poručila sama sobě a vsunula cigaretu do extravagantní fialové špičky zdobené zeleným safírem. 

„Darling, připal mi, prosím.“

   ***

květen 1937

Cestou ze Stromovky jsem dostal chuť zpívat. Nebo pohvizdovat. Nebo prostě něco.

Nádherný den. Překrásný!

Seděl jsem v parku celé dopoledne. Tolik věcí k vidění, tolik věcí k načrtnutí! Kvetoucí keře, slunce ve větvích stromů, maminky s kočárky, děti na pískovišti, psiska prohánějící se po břehu jezírka, oblaka plující nad námi. Doma v klidu proberu skicák a třeba z toho vykřešu cosi použitelného.

Zabočil jsem do naší ulice a okamžitě ji spatřil. Opírala se o kandelábr, obličej stažený do bolestivé grimasy. Hladila si levý kotník.

Nenápadná dáma tak nějak kolem šedesátky, možná o něco míň.

„Co se vám přihodilo, paní?“

„Ale, špatně jsem šlápla,“ odpověděla se slzami v očích. „A zvrtla si nohu.“

„Opřete se o mě a já vás opatrně dovedu k nám. Moje kuchařka vás ošetří. Umí to. Za války pomáhala ve špitále.“

„Děkuju vám, jste moc hodný.“

„Promiňte, ani jsem se nepředstavil. Jmenuji se Matyáš Antonín.“

U branky do naší zahrady zůstala stát a zkoumavě se rozhlížela vůkol.

„To je ale zvláštní dům,“ prohlásila po chvíli.

V předsíni automaticky odložila deštníček, aniž by koukla, kam ho dává. Musel jsem se tomu uchechtnout. Patrně má doma věšák vlevo za dveřmi, stejně jako já – tedy donedávna. Předloni jsem ho totiž přestěhoval vpravo. Možná trochu nelogicky, leč nezbytně. Elektrikář potřeboval instalovat nový rozvaděč a protější zeď neposkytovala dostatek prostoru.

A tak se teď béžové paraple líně svezlo na podlahu. Paní ho překvapeně sledovala, načež tu drobnou nehodu okomentovala pobaveným výkřikem:

„Jsem já to ale hlupačka! Vždyť vidím, že máte věšák na druhé straně.“

Zatímco Miládka ošetřovala výron, zapředl jsem zdvořilostní konverzaci, vedoucí ke zjištění jména návštěvnice: Sofie Kuthenová.

„Bydlíte někde poblíž, madam?“

„Ano. Nedaleko.“

„Koho máme uvědomit o vaší nehodě?“

„Nikoho. Žiju sama.“

Odpovídala mechanicky a jakoby duchem nepřítomna.

„Tohle je velice roztomilá hala,“ vydechla okouzleně po pár vteřinách ticha. „Vždycky jsem si přála takovou mít.“

„Skutečně?“

„A všude tolik obrazů! Všechny mají stejného autora, že ano? Všechny kromě jednoho. Támhle nad krbem.“

„Jistě,“ přikývl jsem. „Zahrada pozemských rozkoší. To je ovšem výjimečné dílo, nemyslíte?“

„Abych řekla pravdu, mně se Bosch nikdy nelíbil. Je takový znepokojivý. A vyumělkovaný.“

„Vyumělkovaný, ale zároveň geniální.“

„To je možné. Já nejsem odbornice. Nerozumím tomu. Buď se mi něco líbí, nebo se mi to nelíbí. Síla imaginace a hloubka myšlenek, to není nic pro mě. Ale ta ostatní plátna mi připadají znamenitá. Kdopak je maloval?“

„Já.“

„Nepovídejte! Vy jste kumštýř?“

„Pouze amatér. Je to můj koníček. Sem tam nějakou mazanici prodám, ale živit by mě to nemohlo.“

„A co vás tedy živí? Není-li to tajné.“

„Není to tajné. Zdědil jsem otcovu továrnu. Teda spíš továrničku. Jako jediný potomek jsem ji dostal celou. Nemám k ní pražádný vztah, pročež jsem přibral společníka, co ji spravuje místo mě. Dividendy mi s bídou pokryjí osobní výdaje, ale stále ještě mám nos nad vodou. Jo, za tatínkových časů tu panoval jiný luxus! Kromě kuchařky jsme mívali také komorníka, šoféra, zahradníka a chůvu. Dneska už mi zbyla všeho všudy Miládka. A jsem šťastný, že ji mám, poněvadž je poklad.“

„To mě těší,“ uculila se má služebnice stydlivě.

„Tak jakpak, už jste hotová s ošetřením?“

„Ano, ale je to provizorní. Co nejdřív by to měl omrknout lékař.“

„Děkuji, postarám se o to. Zatelefonuji doktoru Staňkovi.“

„Nechci vám přidělávat starosti,“ ozvala se pacientka.

„To je maličkost.“

Po lehkém obědě působila paní Kuthenová již spokojenějším dojmem, avšak co chvíli upřela nesouhlasný pohled k Zahradě pozemských rozkoší.

„Tenhle obraz jsem nikdy neměla ráda.“

„Jak to?“

„No, bylo mi nepříjemné se na něj dívat.“

„Dívat se na něj? Takže jste ho měla doma taky?“

„To už si přesně nevybavuji. Je to dávno. Možná jsem ho jen zahlédla někde v knize. Nebo v galerii.“

Paprsky odpoledního slunce pronikly do místnosti a ozářily její nevšedně tvarovaný obličej.

„Madam, nechtěla byste mi sedět modelem?“ vyhrklo ze mě náhle a bez rozmyslu.

„Co jste to říkal?“

„Jestli byste mi nechtěla sedět modelem. Tedy až se vám zahojí kotník, pochopitelně.“

„Jak to mám chápat, sedět modelem?“ sondovala ostražitě.

„No, víte, chtěl bych vám zhotovit portrét.“

Oči jí pohoršeně ztuhly.

„A to byste mě maloval nahou?“

Neudržel jsem slabé pousmání.

„Ale kdeže. Jednak by to byl portrét pouze od poprsí nahoru, maximálně od pasu ...“

Při slově poprsí zalapala po dechu.

„Pevně věřím, že tím míníte poprsí zahalené,“ odsekla přísně.

„No ano! Portrét přece není akt.“

Poprsí zafungovalo vůčihledně, ovšem výraz akt ji zmrazil s neotřesitelnou definitivností.

„Velice si vážím vašeho zájmu, nicméně doporučuji zaměřit se na mladší a hezčí ženy. Já už jsem pro podobné skopičiny poněkud stará.“

„Ale kdepak! Vaše tvář je neobyčejně interesantní. Mohl by z toho být nádherný obrázek.“

„Mohl, ale nebude. Nezlobte se.“

S křečovitým úsměvem odvrátila hlavu, čímž mi dala jasně na srozuměnou, že v debatě na dané téma nehodlá pokračovat. 

Doktor Staněk provedl náležitou fixaci kloubu, předepsal jakousi medicínu nebo co a odchvátal k dalšímu pacientovi.

Miládka donesla čaj a sušenky, abychom se měli čím zabývat, než přijede taxi pro paní Kuthenovou.

„Povězte mi něco o té vaší fabrice.“

„Fabrika je poněkud honosné označení,“ připustil jsem. „Je to taková malá šroubárna. Spíš větší dílna.“

„Je někde tady v okolí? I když, to asi ne, viďte? Do vilové čtvrti se taková provozovna moc nehodí.“

„To máte recht, byla by tu jako pěst na oko.“

„Tatínek tedy musel do práce dojíždět.“

„Musel.“

„Až do Záběhlic.“

„Cože? Jak to víte?“

„Co jak vím?“¨

„Jak víte, že je naše továrna právě v Záběhlicích?“

„A není snad?“

„Ano, ale ...“

„Prostě mi připadlo, že takové drobné šroubárny bývají v těch škaredých periferiích, jako jsou Záběhlice. A náhodou jsem to trefila.“

Odmlčela se, soustředěně pozorovala dlažbu předsíně, a teprve po chvíli mi plaše pohlédla do očí.

„Opravdu nebudu muset při portrétování odkládat úbor?“

„Odkládat úbor? Cože? Jaký úbor?“

„No jestli se nebudu muset svlékat.“

   ***

„Víme, kdo to je, šerife?“

„Kdepak. Neměla u sebe vůbec nic. Žádné vodítko pro identifikaci.“

„Jak byla oblečená?“

„Elegantně. A poměrně draze, dokážu-li to posoudit.“

„Co se jí vlastně stalo?“

„Jeden místní farmář ji objevil pod srázem. Patrně spadla z vyhlídky. Odpovídá tomu i charakter jednotlivých poranění.“

„Možná jí někdo pomohl.“

„I to nás pochopitelně napadlo. Ale opět: nelze to dokázat ani vyvrátit. Prohledali jsme celou náhorní plošinu. Je tam spousta stop, nicméně jejich hypotetická souvislost s daným incidentem je neprůkazná.“

„Musíme tedy počkat, až se probere z bezvědomí.“

„Přesně tak. Doktor Straggan předpokládá, že nejpozději zítra by měla přijít k sobě.“

„Je zázrak, že přežila. A dokáže-li se uzdravit bez fatálních následků, bude to druhý zázrak.“

„To rozhodně. Jo, abych nezapomněl! Něco jsme přece jenom našli. Válelo se to kousek od ní,“ ušklíbl se šerif a sáhl do kapsy. „Sice neočekávám, že by nám to mohlo jakkoli pomoct, ale je to pěkné. Koukněte!“

Položil na stůl extravagantní cigaretovou špičku svítivě fialové barvy. Zdobenou nezvykle broušeným zeleným safírem.

   ***

červen 1937

„Co tady viselo dřív?“

„Jak to myslíte, dřív?“

„No, než jste namaloval svoje obrazy.“

„Nějaké druhořadé krajinky. Otci se líbily, ale já je nesnášel. Zkusil jsem tu veteš prodat do galerie. Vzali si to jen neradi a zadarmo. Ani se nedivím.“

„A toho Bosche jste nad krb přitloukl taky až vy, že ano?“

Přikývl jsem.

„Bylo tam prázdné místo. Vypadalo hloupě. Tak jsem do něj z protější zdi přestěhoval starého dobrého Hieronyma. Je pro mě cosi jako vzor. Ideál. Vím, že se k takovému mistrovství v životě nedohrabu, ale tvůrce potřebuje ambici, byť nesplnitelnou. Bez ní nemá k čemu směřovat a propadá stagnaci.“

„Říkáte, že tam bylo prázdné místo?“

„Ano.“

„Ale tam přece nemohlo být prázdné místo! Kdekoli jinde možná, ale v takto dominantní pozici ne. Prostě ne!“

„Ale bylo.“

„Ne. Úplně tam vidím portrét paní domu.“

„Tak to vidíte špatně. Jak říkám: co pamatuju, byla tam holá zeď.“

„Ano: co pamatujete. Jenomže vy jste mladík a pamatujete málo.“

Během předchozích tří sezení toho na sebe Sofie mnoho neprozradila. O osobním životě ani slovo. Nevyptával jsem se. Každý v sobě nosíme vzpomínky, které neradno vykládat na potkání.

Většinou jsme tedy mlčeli. Rozpovídala se až dnes.

„Mluvil jste o otci. A co vaše matka? Žije? Nebo co se s ní stalo?“

„Zemřela, když mi byly necelé dva roky.“

„Takže proto jste onehdy zmínil chůvu.“

„Mhm. Netuším, jak to měl táta se ženskými, ale žádnou macechu mi domů naštěstí nepřivedl. Na mou výchovu najal tetu Blanku. Velice jsem ji miloval. A pořád miluju.“

„Můžu se na to už podívat?“ žadonila Sofie, když jsem s nadcházejícím soumrakem odložil štětec.

Tuhle otázku slýchám často. Já jsem ovšem zásadový a nehotové dílo nikdy neukazuju.

Ale tentokrát snad mohu udělat výjimku. Koneckonců, chybí už jen pár posledních čmárnutí.

„Tak pojďte.“

Pomalu vstala a váhavým krokem přistoupila k plátnu. Dlouze a pozorně si ho prohlížela, načež píchla prstem do levého spodního rohu.

„Proč držím ty modré květy?“

„Cože?“

„Ty čekanky! Já přece žádné nemám.“

Dobrý postřeh. Kde se tam vzaly? Nejspíš vyrostly samy.

„Že by oživující barevný prvek?“ pokrčil jsem rameny.

„Aha,“ přikývla zamyšleně a rovnou mě upozornila na další nesrovnalost:

„A taky jste mě převlékl, mistře. Do jakýchsi mladistvých letních šatů střihu sice staromódního, leč nevhodně frivolního. A k mému věku nepatřičného.“

Měla pravdu. Co se to se mnou děje? Straší mi ve věži?

„A co ten účes?“ zaútočila potřetí.

Ano, účes. Dlouhé ebenové kadeře obratně spletené do složitého ornamentu poněkud ostře kontrastovaly s obligátním zástřihem prošedivělých vlasů mé modelky.

Už je to tak: straší mi ve věži.

Stvořil jsem jakousi obskurní secesní retrospektivu, na níž absolutně nic neodpovídá předloze. Snad kromě tváře.

Skutečně jsem tenhle paskvil maloval já? Asi ano.

„Půjdeme se podívat na půdu?“

Sofiin nepochopitelný (a zcela mimo kontext mířící) dotaz mě poněkud zaskočil.

„Proč na půdu?“

„Nevím. Mám takové nejasné tušení.“

„Tušení? Že máme jít na půdu?“

„Mhm.“

„Ale co tam?“

„Uvidíme.“

Obšlapovali jsme nevalně osvětleným prostorem, překypujícím hromadami zaprášených krámů.

Do Sofiina obličeje se vloudil jakoby zhypnotizovaný výraz. Zničehonic sáhla do škvíry mezi dvěma odloženými komodami a vylovila odtud plochý předmět ovinutý zpráchnivělým hadrem.

„Vezměte to dolů.“

Popadl jsem tu věc s pocitem, že nic nechápu (a chápat ani nechci), a poslušně odcupital zpátky do haly.

„Máte ještě jeden stojan?“

„Nemám. Na co ho potřebujete?“

„Tak něco jiného, třeba tohle štokrle.“

Postavil jsem náš půdní nález na stoličku od klavíru a strhl z něj tkaninu. Skrývalo se pod ním plátno usazené v neokázalém secesním rámu. To by nebylo nic až tak šokujícího; půdy zámožných sídel se podobným haraburdím doslova hemží.

Šokující byl jeho motiv: Sofiin portrét, dokonale shodný se Sofiiným portrétem na stojanu.

Mohli jsme si je krásně porovnat. Všechno sedělo: kompozice, barvy, oblečení, účes. Pouze tvář byla o mnoho mladší.

Ne! To není možné! Já spím, probudím se a všechno bude zase jako dřív!

„To je on,“ zašeptala.

„Kdo? Co?“

„Ten obraz, co visel nad krbem. Teď už mi snad věříš.“

Se svíravou úzkostí jsem pohlédl do levého spodního rohu.

Byly tam.

Čekankové květy. Modré, až to zraňovalo.

   ***

„Takže se už probrala?“

„Jo. Šípková Růženka procitla ze sna,“ vtipkoval doktor Straggan a podrbal se na zátylku. „Ale dneska vás k ní ještě nepustím, šerife. Ostatně, radost z ní nejspíš mít nebudete.“

„Proč myslíte?“

„No, připadá mi, že teď je ta ženská ještě záhadnější, než když spala spánkem spravedlivých.“

„Z jakého důvodu?“

„Za prvé: anglicky mluví velice špatně. Jinak blábolí jakýmsi slovanským jazykem, ale polština to asi není. Ani ruština.“

„No nazdar.“

„A i z toho mála, co jí rozumíme, vyplývá, že vůbec netuší, kdo je, kam patří a kde se tu vzala.“

„Panenko skákavá! Takže amnézie?“

„Ano, šerife. A téměř úplná. Matně si vzpomíná na nějakého muže. Jméno neví, ale byl jí prý blízký. Strčil do ní a ona odněkud sletěla. A to je vše.“

   ***

červen 1937

Sofie vytáhla z kabelky extravagantní cigaretovou špičku svítivě fialové barvy. Zdobenou nezvykle broušeným zeleným safírem.

„Mohu si zapálit?“

„Jistě,“ zachrchlal jsem.

Usedla do křesla, zahalena obláčkem kouře.

„Od chvíle, co jsem tě potkala a hned nato uviděla naši vilu, začala se mi paměť vracet tryskovou rychlostí – teda skoro. No, a tyhle dva portréty zafungovaly jako poslední kapka.“

„Kapka? Jaká kapka?“

„Teď už si vybavuju všechno. Sice se to teprve doskládává a usazuje, ale hlavní souvislosti už pobírám.“

„Zato já nepobírám nic.“

„Konečně vím, kdo jsem a co jsem kdysi provedla. A to je nejdůležitější.“

„Opakuju: nepobírám nic. Včetně toho, proč mi najednou tykáte a proč hovoříte o mém domě jako o naší vile.“

„Vysvětlím ti to. Začnu třeba hned těmi obrazy. Ten na stojanu jsi maloval ty. Ten druhý maloval tvůj otec. Můj manžel.“

„Cože?“

„Vsadím se, o co chceš, že ho uklidil na půdu ještě ten den, co jsem ho opustila.“

„Vy jste opustila mého otce?“

„Ano. Bylo ti tehdy sotva dvacet měsíců. Proto si nepamatuješ portrét nad krbem. Ale vídal jsi ho tam – byť jako prcek - a tak se ti propsal do podvědomí. No, a teď jsi ho v podstatě okopíroval. S odstupem bezmála třiceti let.“

„Moment, už mi to dochází. Vy se pokoušíte tvrdit, že jste moje matka? Rozumím tomu správně?“

„Bohužel ano. Já jsem tvoje matka.“

„V tom případě volám policii. Podám na vás trestní oznámení pro podvod. Poněvadž moje matka zemřela. Její ostatky jsou uloženy v rodinné hrobce. Vždycky o Velikonocích, na Dušičky a na její narozeniny tam zapaluju svíčku.“

„Klidně zavolej policii. Zavřou-li mě do vězení, jedině dobře. Nic jiného si ani nezasloužím. Utekla jsem s chlapem, co šel jenom po mých penězích. Zavlekl mě do Ameriky a naléhal, ať se rozvedu. Když mi došlo, co je to za vykuka, chtěla jsem se vrátit. Ale to on pochopitelně nemohl připustit a pokusil se mě zabít.“

„Tohle jste četla v červené knihovně?“

„Jen se směj. Chceš, abych ti dokázala, že mluvím pravdu?“

„Nedá-li vám to moc námahy ...“

„Nedá. Tak poslyš: jsou ještě ve sklepě ty obrovské vyřezávané pendlovky s bronzovými andělíčky po stranách?“

„A... ano. Ty hnusné hodiny se tam pořád válí.“

„No, tak to je velkolepý svatební dar od tety Dobromily. Alfons ho při první příležitosti ukryl do lochu, ať si tam vesele hnije.“

listopad 1937

Moje dušičková návštěva tentokrát patřila jenom otci.

Neboť matka tu není. Matka je živá až moc.

I když: ona vlastně není matka. Je to cizí osoba, co mě omylem porodila.

Od onoho bláznivého červnového večera, kdy mi vylíčila životní osud jak z nějakého šestákového románu, jsem ji neviděl. A upřímně řečeno, o žádné další setkání nestojím.

Žofie 1908. Cha, cha! Nutno uznat, že tuhle mystifikaci dotáhl tatíček (téměř) k dokonalosti. Proč jsem si doteď nevšiml, že je u matčina jména uveden všeho všudy strohý letopočet (bez kompletního data úmrtí, jak je obvyklé)? No, možná jsem si všiml, ale nevěnoval tomu pozornost. Jakkoli je to proklatě nápadné.

Otec „pohřbil“ zrádnou choť se vší parádou: jednoduše zaplatil kameníkovi, ať vyrobí falešnou nebožku. Stačilo zacinkat zlaťákama a bodrý melouchář se úslužně chopil vercajku. 

Od boční brány přicházela Blanka. Má někdejší chůva. Potkáváme se tu takhle skoro vždycky.

„Ahoj Matyáši! Jak se máš?“

„Děkuju, ujde to. A ty? Vypadáš báječně.“

Můj kompliment byl laciný a milosrdně prolhaný. Blance už táhne osmdesátka a stáří je na ní bohužel podepsáno až běda.

Usedli jsme na lavičku a plkali o všem a ničem. Po chvíli ticha ukázala k patě náhrobku.

„Dneska máš pouze jednu svíčku?“

„Tak, tak. Pouze jednu.“

„A proč?“

„Svíce zapalujeme jenom zesnulým.“

„Bodejť. Takže bys měl mít dvě. Za otce a za matku.“

„Za otce ano. Za matku ne.“

„Co to blábolíš, kluku nezdárná?“

„Co blábolím? Třeba to, že támhleten legrační nápis, ta Žofie 1908, je prachsprostý blaf.“

Blanka vyskočila jako čertík z krabičky, rudá až za ušima.

„No já tě asi praštím, holomku zatracená! Že tě hanba nefackuje, takhle žvanit o nebohé mamince?!“

„Nebohé? To myslíš vážně?“

„Maty, já ti vůbec nerozumím! Můžeš mi tyhle divné řeči nějak vysvětlit?“

„Tyhle divné řeči znamenají, že neumřela. Což víš stejně dobře, jako to věděl táta.“

„Ty jsi snad zešílel!“

„Ne. Nezešílel. Já jsem se s ní totiž setkal.“

„Hošíčku, nejsi nemocný? Nepraštilo tě něco do hlavy? Co mi to tu vykládáš?“

„Jo, setkal jsem se s ní. A zjistil, že ji papínek pohřbil za živa, jelikož mu utekla s jedním takovým ...“

Zmlkl jsem, neboť mi Blanka pokynula důrazným gestem, načež zkameněla jako alegorická socha obřadné důstojnosti.

„Maty, vůbec nechápu, co to meleš,“ promluvila káravě. „Netuším, cos potkal za ženskou, a co ti nabulíkovala, ale Žofinka je opravdu mrtvá. Stála jsem s tvým tátou u smrtelné postele a viděla ji naposledy vydechnout. Pár dní nato jsem plakala na pohřbu. Přísahám při Ježíši Kristu, že je to tak.“

Bim bam, trady dudy, halí belí, tralala.

Tralala.

Proboha, co se to děje?! 

A děje se vůbec něco?

Existuje vesmír kolem mě?

Existuju já? 

Z nebe se začaly sypat první sněhové vločky nadcházející zimy.

Ale ani jim jsem nevěřil, že jsou skutečné.

-------------------------------------------------------------------------------------------------------

Literární servis je rubrika, primárně sloužící k internetovému publikování mých textů, s nimiž (zatím) nepočítám pro knižní vydání. Třeba se časem přidají další autoři a pomohou mi Literární servis zpestřit. Uvidíme :-)

Všem zájemcům přeju pěkné zážitky z četby :-).

Literární servis 5/2020

Hrdinou následujícího příběhu je bývalý tenisový šampión, jemuž se na sklonku kariéry postaví do cesty záhadný protivník, s nímž rozhodně nepočítal.

Květen 2007

Už v momentě, kdy jsem odpálil balónek, bylo jasné, že je zle.

Vteřinu předtím mě sice Didi zahnal razantním topspinem do levého rohu, ale neumístil ho úplně perfektně. Poskytl mi tím šanci k jakž takž použitelnému protiúderu. Na výběr jsem měl hned několik možností. Za prvé prohoz: v dané situaci velice riskantní alternativa, ovšem v případě úspěchu nechytatelné řešení. Za druhé lob: účinná zbraň při absolutní přesnosti provedení (vysoko a na lajnu), jinak lahůdková nalejvka na smeč. Za třetí kraťas: imbecilní nápad, neboť soupeř nestál dost daleko od sítě a sebeprecizněji vysoustružený stop-ball by bez obtíží doběhl.

Rozhodl jsem se tedy pro slajs. Kdybych ho býval zahrál podle svých představ, musel by Didi seškrábnout míček skoro ze země. Vykroutil bych se tím z hluboké defenzivy a celou výměnu by to vrátilo prakticky na začátek.

Jenomže já to kolosálně zmastil, za což jsem byl po zásluze ztrestán zničujícím obouručným bekhendem do diagonály.

A byl konec. Poslední fiftýn. Hra, set a zápas pro favorita.

****

O pár hodin později jsme zašli na terásku klubového baru.

„Dals mi pořádně zabrat,“ konstatoval Didi a loknul si slabého francouzského piva.

„Ale kdybys nekecal.“

„Až to tady skončí, mám dva tejdny volno. Ty taky, viď?“

„Hm.“

„Co máš v plánu?“

„Trénovat. Potřebuju to jako prase drbání. Dneskas to viděl.“

„To je dobrej záměr. A co bys řek tréninkovýmu vejletu do Toskánska?“

„Proč zrovna tam?“

„Protože muj bratranec dělá provozního šéfa v jednom vesnickym hotelu kousek vod Florencie. Máme prej přijet a budem se mít jako v ráji.“

„Jo, takže pudeme pilovat forhend do galerie Uffizi?“

„Tak ňák.“

„Zní to hezky. Ale ty se teď hlavně soustřeď, abys to tady celý vyhrál. Moc ti to přeju.“

Ve světě špičkového tenisu málokdy potkáte profíka, co dokáže upřímně a ze srdce fandit konkurentovi. Já Didimu ano. Poněvadž on nebyl konkurent. On byl víc než kamarád.

On byl opravdový přítel. 

Únor 2019

Už v momentě, kdy jsem odpálil balónek, bylo jasné, že je zkrámováno.

Kolohnát na opačné straně sítě tu ránu nemohl vybrat, i kdyby měl teleskopické ruce. Skočil po ní jako tygr, ale spíš jenom ze zoufalství. Svalil se na zem a vztekle mrštil raketou po lednici s osvěžujícími nápoji.

A byl konec. Poslední fiftýn. Hra, set a zápas pro favorita.

Frustrace mého soka byla celkem pochopitelná. Zpočátku totiž všechno nasvědčovalo jeho triumfální cestě vstříc hladkému vítězství. V prvním setu mě doslova vypráskal 6:1. Nasázel snad patnáct es. Nebo i víc, co já vím. V podstatě nic jiného předvést nemusel. Bum, rána jako z děla. Když to letělo do správného obdélníku, rovnou jsme přešli na další fiftýn. Obdobnou kanonádou returnoval moje ubohá podání. A když už jsem se dostal do hry, zpravidla mě potopila blbá nevynucená chyba.

Podobných zápasů zažívám na challengerech spoustu. Naklušou proti mně adolescentní snajpři působící dojmem, že je někdo napnul jako gumu od tepláků. Samá ruka, samá noha, hlava někde vysoko nad tribunami. Co na tom, že jim ještě rostou beďary místo fousů? Napumpováni drtivou energií mládí mě zkoušejí rozsekat do jitrnic. Některým se to povede, jiné pro změnu obelstím. Tak jako tohohle Chorvata jménem Prdja Chrochtič nebo tak nějak. Myslel si, že mě má na lopatě, nicméně zapomněl na jednu poměrně podstatnou drobnost: na zkušenosti. Díky nim jsem úplně změnil styl hry, jemu odešel první servis, já se postupně dostal do zápasu, jemu odešly nervy, a já suverénně schramstnul posledních pět gamů v řadě. Divoký výsledek: 1:6, 7:6, 6:1. V můj prospěch.

Bylo příjemné zase jednou převzít pohár pro šampióna. Byť pouze na challengeru.

Proč vlastně tyhle druhořadé podniky objíždím? Proč to ve svém věku konečně nezabalím? Je mi devětatřicet, to už většina tenistů užívá zasloužené výslužby. A peníze rejžují pohodlnějším způsobem. Třeba jako televizní reportéři, sportovní agenti, reklamní paňácové a podobně.

Ale já jedu dál. Důvod? Tak za prvé mě to baví. Za druhé mě to baví a za třetí mě to baví. Na velké podniky už nemám výkonnost, ale díky vcelku kloudným výsledkům z tohohle ponižujícího cvrnkání kuliček držím pozici kdesi v polovině druhé stovky žebříčku. A to je milé.

Pravda, kdysi jsem atakoval zcela jiné výšiny. Po svém prvním (a žel bohu i posledním) grandslamovém finále jsem na pár týdnů uchvátil dokonce třetí příčku. Ale to je patnáct let zpátky.

****

Z lenivé nirvány ve vířivce mě vytrhl příchod Ondřeje Vilímka, mého trenéra a věčného prudiče.

„Tak jo. Bylo to moc pěkný,“ zářil. „Po prvnim setu to smrdělo průserem, ale parádně ses z toho vybabral.“

„No jo. Byla by škoda prohrát s takovou nickou. Ten blbec umí velký hovno! Akorát bušit do servisu. A protože měří skoro tři metry, podává jako z rozhledny.“

„No bodejť. Teď si dáš tejden pauzu. A pak valíme na další štaci. Už přišel rozpis, jukni do tabletu.“

„Vždyť je to fuk, s kym budu pinkat. Zase se z toho vyklube ňáká postpubertální štangle. Na jméně nezáleží.“

„Třeba bude a třeba nebude,“ usmál se Ondra. „Co ty víš?“

****

Sáhl jsem do minibaru pro pivo a pustil televizi. Na jednom z mnoha sportovních kanálů vysílali reprízu finále Australian Open. Djokovič versus Nadal. Tak to je trochu jiný level. Tam já už nepatřím.

Oživil jsem tablet a nalistoval match schedule následujícího turnaje. Po přečtení jména prvního protivníka mi spadla brada. A ochromil mě úlek. Nebo spíš něco horšího.

Zděšení. Studené, zmrazující zděšení.

Franco di Dimaro.

Klid. Tohle je buď renonc, nebo nějaký blbý vtip.

Popadl jsem mobil a navolil kontaktní telefonní číslo.

„Dobrý den, tady Michal Honzík.“

„Zdravím vás. A gratuluju k dnešnímu triumfu!“

„Vy už to víte? No, tak děkuju. Ale volám kvůli něčemu jinému. Prosím pěkně, chci se zeptat, jestli se vám náhodou nevloudila chybička do pavouka.“

„A jaká?“

„Mám na mysli úvodní kolo. Konkrétně svého soupeře.“

„A copak je s ním?“

„Je tam napsaný Franco di Dimaro.“

„Opravdu? To je možné, takhle z hlavy to nevím, ale proč by to měl být problém?“

„Třeba proto, že Franco di Dimaro je už skoro dvanáct let po smrti.“

Chlápek se omluvil, že je zrovna v autě a nemá příslušný dokument před očima. Prý mi zavolá, až se dostane k počítači.

Což taky udělal.

„Heleďte, já teda moc nechápu, v čem je potíž, ale koukám na to, a u vás máme Nikolaje Bobkina z Kazachstánu. Žádného Franca di Dimara nevidím.“

„Vážně?“ zaskřehotal jsem opatrně a zkusil ignorovat náhlé střevní bolení.

„Ano. Zaručeně.“

Ukončil jsem hovor a přesně v tu chvíli vpadl do pokoje Ondra.

„Funguje ti v mobilu infernet?“ houkl jsem na něj.

„Jo, je tu wifina. Proč?“

„Moh bys prosim tě vomrknout ten match schedule?“

„Proč si to nenajdeš sám?“

„Ňák mi to blbne,“ zalhal jsem.

Ondra udělal ťuk, ťuk, ťuk, a už mi ukazoval rozzářený displej.

Stálo to tam černé na bílém:

Michal Honzík (3-CZE) – Nikolai Bobkin (KAZ).

Ztuhlou pravačkou jsem hrábl po tabletu a ještě jednou zkontroloval tu proklatou stránku.

I tam to stálo černé na bílém, ale poněkud jinak:

Michal Honzík (3-CZE) – Franco di Dimaro (ITA).

Strčil jsem to Ondrovi pod nos.

„Co je to za hovadinu?“ žasnul.

„To bych taky rád věděl.“

****

Na turnaj jsem odjížděl paralyzován svíravou tísní.

Nadešla hodina duelu. S pochopitelnou nervozitou jsem očekával, kdo se objeví na kurtu.

Že to nemůže být nikdo jiný než Nikolaj Bobkin, to mi bylo rozumově jasné. Nerozumové zákruty mého podvědomí se však chvěly neklidem. Ba přímo napjatou ostražitostí.

Deset minut před oficiálním zahájením utkání vyhřezla z tunelu štíhlá vyčouhlá figura v mikině s kapucou. Do tváře jí nebylo vidět. Parametry to mělo naprosto standardní: bezmála dvoumetrová postava připomínající anténu.

Záhadný rival si bundičku nesundal ani na rozpinkání. Patrně je mu chladno. Bedlivě naslouchá kondičnímu trenérovi a udržuje muskulaturu v provozní teplotě.

Pár cvičných servisů, nějaký ten volej, a byli jsme ready. Z empiru zazněla výzva k nástupu na zahajovací fiftýn.

A já pořád ještě nezahlédl zakuklencův obličej.

Hošík odpochodoval za základní čáru, obrátil se zády a nonšalantním gestem odhodil mikču. Pak udělal čelem vzad a našteloval se na příjem.

Navzdory vzdálenosti cirka pětadvaceti metrů jsem bezpečně poznal Didiho tvář, účes, triko i šortky. Přesně jako v den jeho posledního zápasu.

Vzpomínám si už pouze na to, jak se mi zatočila hlava. Probrali mě až na ošetřovně.

****

„Ty vole, kurva, co se ti stalo?“ vrčel Ondra.

„Vomdlel jsem, vole.“

„To vim taky, vole. Ale proč?“

„Jak, proč? Copak ty víš, proč vomdlíváš, když vomdlíváš?“

„Já nevomdlívám. A ty jsi donedávna taky nevomdlíval. Až dneska jsi vomdlel. Tak se ptám, proč jsi do prdele vomdlel.“

„Nevomdlel jsem do prdele, vomdlel jsem na zem.“

„Hele, nezakecávej to.“

„Dobře. Tak já ti to povim. Vomdlel jsem, páč to byl Didi.“

„Cože?“

„No povidám, že to byl Didi. Ten chlap proti mně.“

„Jakej chlap proti tobě?“

„Jakej asi? Ten, co hrál proti mně.“

„Tobě asi fakt přeskočilo. Ten chlap, co chtěl hrát proti tobě, se jmenuje Nikolaj Bobkin, je mu dvacet roků, pochází z města Kostanaj, a dneska postoupil bez boje, poněvadž jeho veličenstvo Michal Honzík je blázen.“

„Ne. Byl to Didi. Viděl jsem ho tak jasně, jako teď vidim tebe.“

„A všichni ostatní viděli jasně, že to je Bobkin. Protože Didi to bejt nemoh. Didi je totiž mrtvej.“

„Nikdo to neví líp než já.“

Přemýšlel jsem, jak co užitečněji využít tenhle „darovaný“ týden volna. Ondra navrhoval jakýsi tréninkový program, ale s tím jsem ho poslal do háje.

„Dám si voraz. Potřebuju uklidnit nervy.“

„Ne, potřebuješ zlepšit bekhend.“

„Vole! Víš, kolik je mi let? Skoro čtyřicet. Máš pocit, že je rozumný cokoli na mně zlepšovat?“

„Jo. Kupříkladu bys moh zhubnout tři, čtyři kila. Nebo spíš pět.“

„Z tebe se stal nutriční poradce?“

****

Rozhodl jsem vypadnout někam, kde je hezky. A kde mají dobré víno. A zároveň se dá vyrazit mezi lidi. Vidět a zažít cosi nevšedního.

Jedno takové místo znám. Kdysi jsme tam chtěli jet s Didim. Těsně před jeho smrtí.

Čekají mě znamenité večeře, orámované lahvinkami skvostného Chianti. Čeká mě Santa Maria del Fiore, Gallerie degli Uffizi, Ponte Vecchio, Santa Croce, a kdo ví, co ještě.

Gastronomie, historie a umění. Nepřekonatelná kombinace. 

****

Slečna v recepci byla mladá, pěkná, snědá, černovlasá a dokonale italská. O to víc mě vykolejila její zvonivá slovenština.

„Pozerám, že vy ste už u nás boli ubytovaný,“ cvrlikala. „V máji dvä tisíc seďem.“

„No, vlastně nebyl. Měli jsme tenkrát s kamarádem vobjednanej pokoj, ale pak z toho bohužel sešlo.“

„To je akési čudné. Mám to tu medzi uzatvorenými zmluvami. Čiže ste tu museli byť. No, možno je to iba renonc. Kto vie, čo s tím vtedajšia recepčná urobila. Je to už veľa rokov. Zblbnutá databáza alebo tak niečo.“

Odpoledne jsem se vypravil do Florencie.

Obrazárna počká na jiný den, až budu moci přijít hned po ránu, dokud je míň lidí. Takže jsem si naordinoval fascinující prohlídku katedrály Santa Maria del Fiore a potom jen tak coural ulicemi, abych nakonec uvízl v zastrčeném antikvariátu. Sekce malířských monografií překypovala vzácnými exempláři, z nichž jsem zakoupil dva: Dalího a Magritta.

Po výtečné večeři, ještě výtečnějším Sangiovese a úplně nejvýtečnějším cvrlikání se slovenskou klíčnicí jsem zakotvil v pelechu a ponořil se do kulturních úlovků. Excentrického Katalánce jsem prolétl jen zběžně, to chce čas a klid. S magickým Belgičanem to dopadlo podobně, byť jemu jsem věnoval přece jen víc pozornosti. Jako obvykle mě dostalo zejména plátno La reproduction interdite, které považuju za geniální. Pohled zezadu na člověka zírajícího do zrcadla, jež ho v rozporu s veškerými zákonitostmi optiky projektuje rovněž zezadu.

****

Tu noc jsem spal neklidně. No, to je slabé slovo. Pronásledovaly mě praštěné sny, z nichž si naštěstí nic nepamatuju. Kromě jednoho, ten mi utkvěl dokonale. Nepochybně ho vyvolal ten Magrittův obraz: stál jsem před zrcadlem a viděl v něm temeno. Jenomže to nebylo moje temeno. Bylo cizí, přesto povědomé.

Po strašně dlouhé chvíli se ten člověk otočil. A já civěl do Didiho tváře.

Ráno postrádalo jakýkoli půvab. Snad půl hodiny jsem se válel jako hibernovaný chrobák a meditoval, má-li smysl vstávat.

Cestou do koupelny mě cosi zarazilo. Vrátil jsem se dva kroky zpátky, udělal vpravo v bok a spatřil naprosto totožné kulisy jako v noční vizi. Žlutě vymalovaná stěna, drobná polička s květinou. A zrcadlo. Místo Didiho hlavy se z něj křenil můj připitomělý ksicht.

To zrcadlo ve snu nebylo ledajaké zrcadlo. Bylo to právě tohle zrcadlo. Tady, v tomhle pokoji.

Co se to tu proboha děje? Pokouším se utéci přízrakům minulosti a vlítnu přímo do jejich epicentra! Co taky můžu čekat, když jako blbec napochoduju zrovna do hotelu, kam jsem měl kdysi jet s Didim?!

Je toho moc najednou, aby to pouhá náhoda.

U snídaně mi vrtalo mozečkem, proč vlastně ten plánovaný výlet s Didim onehdy krachnul.

Bylo to takové zvláštní a matoucí. 

Květen 2007

„Nerad to řikám, ale podle mýho názoru by sis měl dát bacha,“ mudroval Arnošt.

„Na co, jako?“

„Na svou pověst. Jako tvuj trenér vo ni musim dbát.“

„Cože? Co to kecáš? Mou pověst laskavě neřeš!“

„Řešim ji, páč ti hrozí pikantní skandál.“

Rozuměl jsem mu čím dál míň.

„Zešílel jsi? Jakej skandál?“

„Jakej? No třeba sodomickej románek s jinym tenistou. Kdyby to prasklo, tak je z toho mediální humbuk jako kráva. Může tě to profesionálně zlikvidovat a já se pudu pást na louku.“

Zalapal jsem po dechu.

„Tim myslíš Didiho?“

„Jo, Didiho. Všichni věděj, že je buzna. Je to veřejný tajemství.“

„Buzna se neřiká, to by bylo společensky nekorektní.“

„A jak se to teda řiká, když je někdo buzna? Aby to bylo společensky korektní. Podle tebe.“

„Řiká se, že je gay.“

„Nevim, esi je gay, ale buzna je určitě.“

Prudérní názory Arnošta Fylana jsou obecně známé. Jen mi pořád nedocházelo, jak to souvisí se mnou.

„Pořád mi nedochází, jak to souvisí se mnou, vole.“

„Pokud vim, tak spolu chcete jet koncem tejdne do Toskánska.“

„No jo. Ale to jsme si vodsouhlasili. Povolils mi dva tejdny relaxačního volna, ať se dám do kupy.“

„Jo, ať se dáš do kupy kondičně, ale ne do kupy s Didim. Mám tim na mysli zaměřit se na tenis a nikoli na penis.“

„No dovol! Přeskočilo ti?“

„Ne. Nepřeskočilo. Já vim, že nejsi teplej, teda aspoň doufám, ale přesně takle by to moh leckdo pochopit.“

„Tak hele: kam jedu a s kym jedu, je čistě moje věc. Žádnýmu do toho nic neni. Jsem tisíciprocentní heterák, což se vobecně ví. Tak v čem je problém?“

****

O dvě hodiny později mi telefonoval Didi. Zněl rozpačitě.

„Promiň, moc se vomlouvám, ale Toskánsko musíme vodložit na jindy.“

„Aha. To je škoda. A proč?“

„Volala máma. Táta je ve špitále. Chce, abych přijel.“

„No, tak to je jasný. Jeď za nima. Ty jo, to mě mrzí, snad bude fotřík v cajku.“

„Hm. Snad jo,“ odpověděl takovým divným tónem.

V kontextu předchozích Arnoštových fantasmagorií mě napadlo, jestli Didi trošičku nelže. Jestli za tím zrušením výletu nevězí drobátko jiná příčina.

Ale hned jsem si za tu nedůvěru vynadal. Didi je charakter a nikdy by na mě nehrál habaďůru. 

Únor 2019

Kvečeru jsem se doplácal na pokoj zmožen kulturními zážitky.

Sprcha mě díkybohu postavila na nohy a probudila chuť k jídlu. Oblékaje košili jsem nepřítomným pohledem bloumal na stůl. Cosi s ním nebylo v pořádku. Lépe řečeno na něm bylo cosi navíc.

Počmáraný list papíru. Výkres.

Bližší zkoumání odhalilo můj nezaměnitelný styl práce s černou tužkou. Čili grafický rukopis z dávných časů, kdy jsem se toužil věnovat malířství. Pravda, poněkud to kolidovalo s vrcholovým tenisem, pro který jsem horoval rovněž. Ostatně, právě tohle mě sbližovalo s Didim. Také on za mlada holdoval výtvarnému umění a v životě by si netipnul, že skončí jako profesionální sportovec.

Dobře, zpátky k tomu náčrtku. Kde se tu vzal?

Bylo to moje dílo, o tom se dalo těžko pochybovat. Potíž tkvěla v tom, že mi nebylo nijak povědomé. Jinými slovy, nevzpomínal jsem si, že bych ho nakreslil.

Asi se musím smířit s tím, že jsem somnambul. V noci vstávám, beru papír (netuším, kde jsem ho sebral) a tužky (netuším, kde jsem je sebral) a tvořím extravagantní skici.

Nemenší záhadou pro mě byl vyobrazený výjev. Jakýsi nevelký plácek, zarostlý nepokosenou travou. Vpravo keř, vlevo skalka. Uprostřed rozložitý strom, za ním stráň s malým stavením.

Vůbec nic mi to neříkalo.

Upoutala mě ještě jedna věc: celá kresba byla černobílá, akorát k patě stromu jsem namatlal oválnou červenou skvrnu. Proč?

****

Večeře byla dalším grandiózním kulinářským zážitkem. Masíčko se jen rozpadalo, omáčka překypovala pestrou škálou aromatických odstínů, a příjemně drsné Sangiovese náležitě vyšperkovalo noblesní dojem.

Po deváté hodině zmizely obě italské servírky a za bar se postavila slovenská recepční. Kromě nás dvou zkejsnul v lokále už jen postarší německý páreček: strejda s tetkou ucucávali z poloprázdné flašky a zjevně jim nic nescházelo.

Slovanská krasavice tu byla pouze pro mě.

„Co si dáte?“ zeptal jsem se.

„Ja nesmiem piť s hosťami.“

„Ale no tak! Nikdo tu neni. A ty skopčáci nás neprásknou.“

„A tak dobre. Dám si s vami pohárik červeného. Ďakujem,“ uculila se.

Nalil jsem, cink, na zdraví.

„Já jsem Michal. A jak řikaj tobě?“

„Patrícia.“

„Pěkný jméno.“

Bavorští penzisté působili dojmem, že hodlají u flašky zapustit kořeny, ale krátce po půlnoci přece jen vypadli. Nelenil jsem a odkormidloval Patrícii na svou cimru.

„Toto nie je správné. Veď sa skoro nepoznáme,“ namítala víceméně z povinnosti.

Byla to jen mlžná clona. Už v okamžiku, kdy tvrdila, že je to příliš náhlé, že to nejde a blablabla, bylo jasné, že svolí.

Decentní přítmí dodalo pružným křivkám svěžího mladého těla spalující svůdnost, umocněnou vkusným prádélkem. Nejraději bych ho ani nesvlékl, jak jí slušelo. Nakonec jsem však neodolal a zručným hmatem odjistil sponu podprsenky.

V ten moment jsem zaječel jak pominutý.

Ze zrcadla na mě zírala Didiho tvář. Úplně jako ve včerejším snu.

****

„Teda poviem ti, toto bola romantika za všetky peniaze,“ hartusila Patrícia, zapínaje halenku.

„Promiň.“

Po odeznění šoku mě napadlo požádat ji o prověření toho dvanáct let starého záznamu.

„Nie si ty akýsi šibnutý?“

„Asi jo. Ale třeba se všechno vysvětlí, až mrknem do databáze.“

Rozpumpovala stroj a po chvilce jsme byli v květnu 2007.

„Tu je to. A vieš, čo je zvláštne? Teraz máš tu istú izbietku, ako vtedy.“

„Nepovedaj. Totiž: neřikej.“

„No veď sa pozri.“

„Blbý je na tom akorát to, že jsem tu vůbec nebyl.“

„Ale bol. Aj so svojim kamošom. Volá sa Arnošt Fylan.“

„Cože?“

„Počul si dobre. Arnošt Fylan ako hlavný host, Michal Honzík ako druhý. Platené to bylo Fylanovou kreditkou. Počkaj! Tuná vidím, že pôvodne bol ako hlavný host zapísaný iný človek.“

„Franco di Dimaro. Je to tak?“

„Mhm. V deň príjazdu ste to napokon zmenili a miesto toho Dimara prišiel oný Fylan.“

„To by sedělo. Jo, a eště něco: máš tam mou identifikaci?“

„Nie. Keď príde viac hostí pokope, kontrolujeme doklady iba jednému z nich.“

„A za nás dva to byl Arnošt, že jo?“

„No áno.“

 ****

Odjížděl jsem s pocitem, že z mého života nezůstalo nic, co by bylo aspoň trochu v pořádku.

Náladu mi nezlepšil ani rustikální půvab krajiny za okénkem vypůjčeného fiatu. Mírné svahy porostlé listnatými hájky, vinicemi, políčky nebo lučinami se štíhlými tisy. O kus dál roztomilý domeček ve stráni ...

Moment: domeček ve stráni?

Veden nepochopitelnou intuicí jsem zaparkoval při kraji silnice. Úzká pěšina mě zavedla na nevelký plácek. Vpravo keř, vlevo skalka. Uprostřed rozložitý olivovník, za ním stráň s malým stavením.

Automaticky jsem vytáhl z náprsní kapsy skicu. Ano, je to ono. Jsem tady.

Už, už jsem ji chtěl odložit, když mě na něm (stejně jako včera) zaujal červený flek u stromu. Zcela mechanicky jsem popošel pět kroků a vyrval ze ztvrdlého bahna objemný šutr, ležící v analogické pozici jako na výkrese.

Zamyšleně jsem ho prohlížel. Nic pozoruhodného: obyčejný balvan.

No, ale tyhle tmavé tečky v povrchových prasklinkách – copak to je? Že by zaschlá krev?

Hovadina. Po dvanácti letech by musela být dávno smytá. Kolikrát za tu dobu pršelo nebo sněžilo? Mockrát.

A co když ten šutr ležel celé roky skvrnami dolů? To by je pak žádný déšť ani chumelenice nesmyly.

Tato eventualita však předpokládala hned dvojí záměrnou manipulaci: poprvé (kdysi dávno) byl kámen otočen proto, aby nebyla krev vidět. A podruhé naopak ...

„Buongiorno,“ zaburácelo mi za zády.

Stál tam neoholený, halabala ustrojený chlapík, a vlídně se usmíval. Cosi na mě spustil, jenomže moje chabá italština nestačila jeho výmluvnost pobírat, pročež neochotně vyzkoušel lámanou angličtinu.

„Tak vy přijít zase. To mě zajímat.“

„Jak to myslíte, zase?“

„No ano. Vy tu včera brzo ráno byl. Spíš v noci. Tady u olivy. A něco u ní štrachal.“

„Já? Nikdy jsem tu nebyl.“

„Ale nepovídal hloupost, pane. Byl tu, koukal jsem. Mám tady naproti přes silnice barák. Včera zářil měsíc jak slunce, světlo být veliké. Poznalo se, že to vy. Poznalo se i to vaše automobil.“

Fajn, čili další součást mého lunatického spektáklu. Tak už víme, kdo obrátil ten balvan zpátky.

Ale ještě zůstává otázka: kdo ho obrátil poprvé?

Nemohl jsem se zbavit dojmu, že to vím až moc dobře. 

****

„Musim říct, že tě vobdivuju,“ šmajchloval mě Arnošt.

„A proč?“

„No že se ve svym věku pořád trmácíš po těch blbejch turnajích. Že se na to vybodneš, čéče.“

„Docela si to užívám. Asi by mi to chybělo.“

„A jak jsi vlastně spokojenej s Ondrou Vilímkem?“ 

„Nestěžuju si.“

„Před lety jsem ho trénoval. Dvě sezóny. Byl poměrně nadějnej. Ale pak si zlomil nohu. A kariéra šla do kopru.“

„To je život. Tvoje kariéra se taky ňák zadrhla. Zničehonic jsi hodil flintu do žita a zašil se do týhle díry.“

„Do díry? No, asi máš pravdu. Je to prdel světa a jsem tu zalezlej jak jezevec. Ale neni to zas tak příšerný. Lidi tu jsou milý, benzín levnej, víno báječný, a z vokna mám pěknej vejhled na hrad. Vostatně, věděls, že se tam narodil Jan Lucemburský?“

„Ne, to jsem nevěděl.“

„Tak už to víš.“

V útulném teplíčku sálajícího krbu jsme s Arnoštem vychutnávali delikátní ryzlink ze sklepů svatého Martina v Remichu. 

„Hele, a cožes mě dneska tak najednou přepadnul?“ vyzvídal můj hostitel.

„Příde ti to jako přepadení?“

„Ale ne, to se tak řiká, přece.“

„Jedenáct roků jsme se neviděli. Zachvátila mě touha pokecat se starym kámošem. Je na tom něco špatně?“

„Neni.“

„Jedu za tebou rovnou z Toskánska. Představ si, že jsem bydlel v hotýlku, kam mě kdysi chtěl vzít Didi. Pamatuješ? Tenkrát jsi mi ten vejlet rozmlouval.“

Nepatrně mu zacukalo pod levým okem.

„Nevzpomínám si.“

„No bodejť. Je to dávno.“

Ucucnul jsem lahodného moselského moku a přikousl hořko-trpkou řeckou olivu. Není nad kosmopolitní gastronomii.

„Na recepci tam maj děsnej bordel,“ pokračoval jsem jakoby nic. „To víš, Itálie. Normálně mi ta ženská tvrdila, že jsem u nich už nocoval.“

„Neblbni,“ zasípal Arnošt a mírně pobledl.

„No. Tak jsem jí vysvětlil, že to je vomyl. Teda ne vomyl, prostě to bylo trochu jinak. Měli jsme rezervaci, ale pak ji Didi zrušil.“

„Jo.“

Další lok ryzlinku, další olivka.

„Přivez jsem ti votamtut dárek.“

Teď už byl Arnošt popelavý jak smrtka.

„Jakej dárek?“

Hrábnul jsem do kabely, vylovil kámen a mrsknul ho na stůl. 

Žuch.

Víno v pohárcích se zavlnilo stovkami stříbřitých odlesků.

Z levého oka mého bývalého trenéra sjela melodramatická slza. Rty mu klapaly nasucho. Trvalo snad minutu, než dokázal promluvit:

„Jaks na to přišel?“

„To by bylo na dlouhý povídání.“

Mlčel. A tak jsem do něj zabodl poslední dýku:

„Arnošte, ty jsi zabil Didiho. A já chci vědět proč.“

Sklopil hlavu a rozbrečel se. Po chvíli mátožně vstal, hodil do ohně další kus dřeva, přistoupil k oknu a s pohledem na hrad začal vyprávět.

Květen 2007

„Dobrý večer,“ pozdravil starší z dvojice hostů, „máme tu rezervaci na jméno Franco di Dimaro a Michal Honzík.“

Recepční jukla na monitor a strojeně se usmála.

„Jistě. Pan di Dimaro nám včera volal, že nemůže přijet. Místo něj se prý ubytuje pan Arnošt Fylan.“

„Ano, to jsem já.“

„Výborně. Mohu poprosit o doklad totožnosti? Stačí mi jeden.“

„Prosím,“ zakřenil se Arnošt a předložil cestovní pas.

****

Labužnická večeře korunovaná famózním Chianti riserva 1997 byla důstojnou ouverturou něžného dovádění v pohodlí rozkošné komnaty.

Následujícího dopoledne zavítali Didi s Arnoštem do Florencie, což prvého z nich dokonale nadchlo a druhého dokonale otrávilo. 

Cestu zpátky si zpříjemnili krátkou procházkou poblíž malebné stráně s hezounkým baráčkem. Úzká pěšina je zavedla na mýtinu s křovisky a letitým olivovníkem. 

Arnošt se otočil na Didiho a jemně uchopil jeho dlaně do svých.

„Miluješ mě?“

„Proč se ptáš?“

„A proč ty mi nevodpovídáš?“

„Miluju tě. Ale nechápu, co maj ...“

„A miluješ jenom mě?“

„Jo. Ale nechápu, co maj tvoje votázky znamenat. Nevěříš mi snad?“

Arnošt odvrátil hlavu. Jako by váhal, zda má či nemá pokračovat.

„Jak bych ti moh věřit, když mě podvádíš s Majkem?“

„S Majkem? S jakym Majkem?“

„Nedělej blbýho. Chtěli jste sem jet spolu.“

Didi se rozchechtal a zkusil Arnošta pohladit, ale ten ucukl.

„Lásko, co blbneš? Plánoval jsem vzít Majka do Florencie. To je všechno. Je to muj přítel, rozumíme si, ale von je hetero. Navíc mě ani trochu nepřitahuje.“

„A to ti mám jako sbaštit?“

Didi si odfrkl. Shovívavě a malinko pobaveně.

„Ty seš normální žárlivec. Tak protos mě donutil, ať tě vemu místo něj, ty Othello?!“

„Přestaň si ze mě dělat prdel,“ prsknul Arnošt vztekle.

Únor 2019

„Pak mě vobejmul, ale já ho dost surově vodstrčil. To ho namíchlo. Probudila se v něm horká jižanská krev. Šíleně nadával a nakonec se na mě vrhnul. Vyváděl jak ňáká hysterka. Nejspíš by mě umlátil k smrti. Naštěstí – nebo možná ke vší smůle – jsem ho trefil do brady. Poměrně pěknym direktem.“

„A von se břinknul hlavou vo balvan. A bylo po něm.“

„No jo,“ přikývl Arnošt, otřel uplakanou tvář papírovým kapesníkem a pomalu zaplul do křesílka. 

„Pročs to nevohlásil policii? Bylo to neúmyslný zabití. Něco jako nehoda. Nebo sebevobrana. Vyváznul bys lacino.“

„Tak za prvý by mi na to asi neskočili. A za druhý: i kdyby jo, byl bych doživotně vyřízenej.“

Žaludek mi zatancoval kankán.

„To myslíš vážně?! Tak tys přemejšlel jen vo tom, co to udělá s tvym mediálnim vobrazem? Je mi z tebe na nic.“

Znova se rozbrečel.

„Zpanikařil jsem. V hlavě mi vířilo jak na mlatě. Byla mi jasná jediná věc: Didi musí zmizet. Tak jsem ho  vodnes do auta a uložil do kufru.“

„To ses nebál, že tě někdo uvidí?“

„Bál. Ale nezbylo mi, než to risknout. Vzpomněl jsem si na jednu šikovnou zašívárnu hluboko v Dolomitech. Didi mě tam vobčas bral. Nádherná skála, stanou vod lidí. Nikde nikdo.“

„To je to místo, kde ho pak našli?“

„Jo. Počkal jsem do tmy, zajel tam a šup s nim ze srázu. Vobjevili ho teprve za pár tejdnů, celýho vohlodanýho vod zvěře. Carabinieri to uzavřeli jako nehodu. Napřed uvažovali i vo sebevraždě, ale nevypátrali pro ni žádnej motiv.“

„Aby taky jo! Didi byl šťastnej chlap. Hrál skvělej tenis a miloval hajzla, co ho na voplátku zamordoval a fláknul s nim do ňákýho zasranýho suťoviska.“

Arnošt dopil ryzlink, ale nejspíš mu chutnal jako ocet.

„Soudíš mě právem. Já jsem se taky vodsoudil. No, holt s tim musim žít. Stojí to za starou bačkoru.“

„A dobře ti tak. Ale teď, když vo tom vim, asi nebudu držet hubu. Pudu na fízlárnu a všechno jim vyklopim. Teda pokud mě taky nezabiješ.“

„Nežvaň.“

Kysele jsem se uchechtl.

„Víš, co mi vrtá hlavou? Jak jste to dokázali utajit.“

„Utajit? Co utajit?“

„No ten váš románek. Trénovals mě skoro tři roky a já neměl páru, že seš buzna.“

„Neřiká se buzna. Řiká se gay. Sáms mě to učil.“

„Hm. A už vůbec jsem neměl páru, že volizuješ ptáka mýmu kamarádovi.“

„Vo tom neměl páru nikdo. Byli jsme vopatrný až paranoidně. Každá schůzka se plánovala v absolutní diskrétnosti. Ty vole, to byla konspirace jak u rozvědky! Což je taky důvod, proč jsem tě v tom hotýlku nahlásil místo Didiho.“

„Aha, už to chápu: co kdyby slečna recepční neměla nic lepčího na práci, než vykrákat novinářum, jak u nich nocoval slavnej Franco di Dimaro s koučem slavnýho Michala Honzíka? Z toho by byl skandál jako bejk.“

„Tak jest.“

****

Arnoštovi se zjevně ulevilo. Svěřená starost = poloviční starost. Tohle pořekadlo neplatí pouze pro starost. Platí to i pro špínu. Platí pro hrůzu, pro strašáky, pro veškeré zlé svědomí. 

„Byl jsem z toho úplně grogy a pořád se třás, kdy pro mě přijedou chlupatý. Ale nic se nedělo. Nikdo si mě s tim nespojil. Proč taky?“

„Třeba proto, že seš lump?“

„To ale nemoh nikdo tušit.“

„Ani já to netušil. Bohužel.“

„Každopádně byl klid. Asi tak měsíc. A pak mi zavolal ňákej notář.“

„Notář? A co chtěl?“

Červenec 2007

„Jak jsem již poznamenal, signor Fylan, tato záležitost vyžaduje osobní projednání. Ideálně v mé kanceláři. Hodí se vám to kupříkladu příští čtvrtek v deset hodin dopoledne?“

„No, moc se mi to nehodí, ale budiž.“

„Jste velice laskav. Napište si adresu, prosím.“

****

Příští čtvrtek v deset hodin dopoledne nakráčel Arnošt Fylan do druhého poschodí výstavního činžáku na Via dei Portici v Bolzanu. Pan notář ho přijal pár minut po půl dvanácté. 

„Omlouvám se za drobné zdržení.“

„Drobné?“ opáčil Arnošt jízlivě, vyslouživ si tím hostitelův ublížený pohled.

„Posaďte se, prosím.“

„Děkuju. Tak povidejte. Vo co de?“

„Jde o velice citlivou a nanejvýš důvěrnou záležitost, pane.“

„Vy mě děsíte.“

„Nemáte se čeho obávat. Ba právě naopak.“

„Takže znova: vo co de?“

„Stručně řečeno, signor Fylan, jste obmyšlenou osobou životní pojistky nedávno zesnulého Franca di Dimara.“

„Co, prosim? Vopakujte to eště jednou.“

„Jste obmyš...“

„Chápu, chápu, chápu. Teda nechápu.“

„Do dědického řízení vstupuje výhradně nebožtíkovo příbuzenstvo, ovšem zmíněná životní pojistka není jeho součástí. Signor di Dimaro vše zařídil tak, aby rodina neměla o celé věci tušení. Zasvěcen jsem byl pouze já a ředitel pojišťovny. A nyní vy.“

„Nikdo jinej?“

„Nikdo jiný.“

„Promiňte, asi se musim z tý zprávy vzpamatovat.“

„Jak je libo. Dáte si kapku grappy?“

„Jo, to by bodlo, díky.“

Po krátké přestávce na vypití kořalky vytasil Arnošt klíčovou otázku:

„Kolik dělá to plnění?“

V notářově obličeji se nepohnul jediný sval.

„Čtyři miliony a třikrát sto tisíc euro, signor Fylan.“

Únor 2019

„A tak mi došlo, že jsem Didiho podezříval neprávem. Von mě vopravdu miloval. Nejvíc na celym světě. Jináč by mi přece nevodkázal takovej ranec.“

„Nevodkázal ti ho. Byla to životní pojistka.“

„Ale to je přece to samý. Zajistil mě až do smrti, i kdybych tu měl vopruzovat dalších padesát let.“

Pokrčil jsem rameny a nějak nevěděl, co na to říct. Arnošt si loknul ryzlinku a pokračoval:

„Dočista mě to sebralo. Nebyl jsem schopnej vůbec ničeho.“

„Jo, to bylo těch pět tejdnů, jak ses na mě vybod? A jel se kurýrovat do lázní? To si moc dobře pamatuju.“

„Hm. Poskytlo mi to moře času na přemejšlení, i když jsem měl pořád eště hrůzu, že na to někdo příde. Ale postupně mi votrnulo a konečně jsem zkusil uvažovat pragmaticky: trénování pověsim na hřebík a zašiju se do ňákýho klidnýho daňovýho ráje. Kdysi mi jeden borec doporučoval Lucembursko, tak jsem se upích tady.“

„A nestejská se ti?“

„A po čem jako? Po tenise? Ani ne.“

Melancholický výraz v očích ho usvědčil z drobné lži. 

****

Odjížděl jsem infikován pestrou směsicí pocitů.

Arnošt to každopádně podělal, ale úkladný vrah není. Za všechno, čím se provinil, už byl dostatečně potrestán. A především sám sebou.

Didiho smrt byla nehoda. Hloupá rvačka, co se vymkla kontrole. A jsem já snad prokurátor, abych kohokoli za cokoli volal ke spravedlnosti?

Jedno hezké indiánské přísloví nás shovívavě poučuje, že by nikdo neměl soudit člověka, jehož mokasíny nenosil den i noc.

Arnoštovy mokasíny rozhodně obout netoužím.

-------------------------------------------------------------------------------------------------------

Literární servis je rubrika, primárně sloužící k internetovému publikování mých textů, s nimiž (zatím) nepočítám pro knižní vydání. Třeba se časem přidají další autoři a pomohou mi Literární servis zpestřit. Uvidíme :-)

Všem zájemcům přeju pěkné zážitky z četby :-).

Literární servis 4/2020

Následující krátká ukázka je další vlaštovkou, přilétající z právě připravované povídkové sbírky Mám se dobře, ale špatně to snáším - konkrétně z jejího titulního příběhu. Pojednává o poněkud samolibém spisovateli, obtěžovaném prosbou o posouzení literárního pokusu syna jisté záhadné dámy. Že se z toho vyklube ošemetná nástraha, to snad ani nemusím zdůrazňovat.

Zrak mi sklouzl k hromádce papírů odpočívající vedle prázdné vázičky.

No ano, to je ta povídka. Od té ženské, Strnadová se jmenuje. Ne, Čermáková. Prostě nějaký pták v tom je. A napsal to její syn. 

Ach jo. Tak dobře. Mrknu na to.

Úhledný počítačový strojopis. Písmo Times New Roman, velikost typu 12, okraje pěkně 2,5 na 2,5. Fajn. Úpravu to má. 

Jméno autora: Tomáš Stehlík. No, vždyť to říkám: pták.

Název díla: Vražda v lágru.

Hm, to bude kravina. Naivní dětinské plácání, prošpikované kýčovitým patosem. 

No nic, dám tomu pět minut. A pak to zahodím. Paní matince brnknu, ať hoch píše dál a že má nevšední talent. 

**** 

„Tak poď, ty šmejde,“ zavrčel Vendelín.

A vší silou zapáčil francouzákem. 

Šroub nic. Patrně se znamenitě bavil. V útulném závitu zreznul už někdy před válkou. Tak proč by měl povolit zrovna teď?

„Bych do toho kopnul,“ ulevil si zoufalý mechanik. 

Z chmurných myšlenek ho vytrhl hlas velitele stráže Vojtěcha Košlera.

„Vylez zpod tý kraksny. Budem tě potřebovat.“

„Na co?“

„Neptej se a švihej.“

„Napřed to musim dodělat,“ zahudral Vendelín a klepl montpákou do blatníku.

„Potom.“

Za barákem bloumalo dalších pět bachařů. Na ramenou jim plandaly důkladně naolejované kvéry. 

Kousek dál přešlapoval soudruh Vaníček. Náčelník tábora. V podpaží svíral béžové desky z tvrdého papíru. Úřední spis.

**** 

Přelousknul jsem dvě stránky. Tři stránky. 

Třináct stránek. 

A nezahodil to. Naopak. Příběh mě vcucnul. 

Stalinská éra. 

Jáchymovské koncentrační peklo: tábor Nikolaj a důl Eduard. 

Hlavní figura: bachař jménem Vendelín Kroužek. Žádný bouchač, spíš údržbář a automechanik.

Pisatel použil působivě úsporný styl. Čtenář je lapen a nedokáže se odtrhnout. 

Mládenec má pro psaní obdivuhodný cit. A ví, kudy na to. Sice v tom plavou mrtě stylistických nedokonalostí, ale to je otázka rutinní redakce. 

Asi udělám výjimku. 

A zkusím o tom novém Hemingwayovi zjistit víc. 

**** 

„Tobiáši Tondle,“ deklamoval náčelník, „poslyšte rozsudek jménem republiky. Mimořádný lidový soud vás shledal vinným ve všech bodech obžaloby a odsuzuje vás k trestu smrti za velezradu. Rozsudek bude vykonán neprodleně.“

„Žádnej soud mě nesoudil. A vy to dobře víte. Zato vás, kurvy jedny, bude soudit soud nejvyšší.“

„Drž hubu, ty svině flanďácká!“ seřval ho Vaníček.

Načež pokynul Košlerovi. 

„Hernajs, dáte se už do toho?! Nebo vás mám prosit na kolenou?“

Velitel stráže zbledl ještě víc. A roztřeseným hlasem zavelel:

„Popravčí četo, v řad nastoupit!“

„A to mu ani nezavážem´ voči?“ pípnul Vendelín.

„Máš ňákej problém, soudruhu?“ zaječel Vaníček.

Nad táborem zakroužil krkavec.

„Vida, supi se už slítaj,“ žertoval Tondl. „No tak, pánové, nenechte je čekat! To mě neumíte ani zabít?“

Košler se tvářil jako ztělesněná bezradnost. Nakonec přece jen postoupil krok vpřed a váhavě nařídil:

„K líci zbraň!“

Laufy se poslušně naježily.

„Zamířit!“

Strnulé ticho. Jen slabý vánek čechral koruny javorů.

„Pal!“

Šest výstřelů. Šest kulek zavrtaných do zdi baráku.

Farář Tobiáš Tondl zůstal stát s pohledem upřeným do oblak, vzpřímený jak topol u cesty.

Popravčí četa si dala k noze zbraň a připitoměle vejrala do blba.

„Košlere, co to má znamenat?!“ zavyl Vaníček vztekle. „Na co čekáš, idiote? Zastřel ho!“

Velitel zbledl jako stěna a jen tak lapal po dechu.

Nad barákem znovu zakrákal krkavec.

„Svačinka má zpoždění, ale už to bude. Vydrž,“ odpověděl mu Tondl.

Rozklepanou pravačkou uchopil Košler služební pistoli. Odjistil ji a položil ukazováček na spoušť. Ruka mu nepřestávala vibrovat, tak ji podepřel levačkou. Ale ani to nebylo k ničemu. 

Nakonec nechal obě paže klesnout volně podél těla. 

**** 

„Děkuju za povídku vašeho syna. Musim uznat, že je fakt pozoruhodná.“

Sluchátko se na okamžik odmlčelo. Poté vyronilo dojatý hlas:

„To mě moc těší! Doufala jsem, že vás zaujme.“

„Jo. Rozhodně jo.“

„V tom případě mám takovou smělou prosbu. Můžu?“

„No prosim.“

„Tomáš vás touží poznat. Vosobně. Abyste mu pověděl, co si vo jeho psaní myslíte. A tak.“

No nazdar! Ale vlastně: proč ne? Výlet na venkov mi jedině prospěje.

„Tak jo, rád přijedu.“

„Vopravdu? Moc děkuju! Vážim si toho.“

„A kdy by se vám to hodilo?“

„Co třeba tenhle víkend?“

Ten její synáček je nějak nedočkavý! Nebo spíš ona?

„Klidně. V sobotu odpoledne?“

„A nešlo by to už v pátek?“

„No, to můžu až večer.“

„Kdyby vám to nevadilo, můžete zůstat do rána.“

Cože?! Ona chce, abych tam přenocoval? Tak bacha!

„A proč se vám nelíbí sobota?“

„Víte, v sobotu vodpoledne má Tomáš fotbal. Ráno dlouho vyspává, pak se honem nají a maže na hřiště. Potom jdou s klukama na zmrzlinu. No, prostě, pátek je lepší. Ale jestli by vás to mělo …“

„Ne, to je v pohodě. Tak dobře, vobjevim se v pátek.“

„Nebojte, máme pokoj pro hosty. Budete mít klid.“

Jenom aby.

Literární servis 3/2020

Máte rádi palačinky? Nejspíš ano. Ale bacha na to, aby nebyly příliš horké (ba přímo žhavé) a ještě k tomu kořeněné zločinem! Třeba jako v následujícím lehce zamotaném příběhu.

září 1888

„Nerad bych se někoho dotknul, šerife, ale musim konstatovat, že mi jako spořádanýmu vobchodníkovi a bohabojnýmu vobčanovi dáváte co proto.“ 

Colin Croghlan vmáčkl prsty mezi kšandy a košili. A čekal, jak s jeho proslovem naloží strážce zákona. 

Ten však nikam nespěchal. Nejprve zhodnotil zarmucující estetickou úroveň koberce a teprve pak se líně obrátil na Irčana.

„Nerad bych se někoho dotknul, cizinče, ale krádeže koní nepovažuju za spořádanou vobchodní aktivitu. Spíš bych je považoval za sprostej zločin. Aspoň v našem městě. Je sice možný, že tam, vodkud jste k nám ráčil přijet, se věci mají jinak, ovšem tady je to takhle. No, a ze stejnýho důvodu nemůžu voznačit za bohabojnýho vobčana někoho, kdo je ve skutečnosti sprostej zloděj. To snad chápete, ne?“

Croghlan zrudl a jeho ruce samy od sebe zapátraly proklatě nízko. Nic tam nenahmataly. Opasek se zbraněmi mu přece odebral barman.

„Šerife, vopravdu jste vyslovil to, co jsem slyšel?“

„No, asi jo. Na tak krátkou vzdálenost těžko mohlo dojít k přeslechu. Vostatně, kdybych to nebyl vyslovil, tak kde by se to tady vzalo, takový silný slova, že jo?“

„Šerife, vopravdu jste mě nazval sprostym zlodějem?“

„No, už to tak bude, člověče! A víte proč? Protože zeď mojí kanceláře krášlí moc vypráskaná tapeta. No, spíš než tapeta je to mozaika. Víte, co je mozaika, že jo? No, a ta mozaika je poskládaná z drzejch ksichtů. A jeden z těch drzejch ksichtů je váš drzej ksicht. A pod tim vašim drzym ksichtem je napsáno, kolik stovek americkejch dolarů vylepší náladu tomu maníkovi, co vás dodá ouřadum. Živýho či mrtvýho.“

Vzduch v lokálu se proměnil v hustý tmel. Kovbojové odkládali sklenky a zkoušeli splynout s malbou na stěnách.

Croghlan věděl, že je zle. Buď se z toho prostřílí, nebo ho ráno opřou o zeď saloonu. Vystaveného v rakvi. Třetí možnost, že by tuto zaplivanou díru opustil zkrášlen náramky na rukou, vůbec nebral v potaz.

Šerif Brian Martinson vycítil, že má konečně (poprvé v životě) na udici velkou rybu. Pořádně macatou. Bude to hop nebo trop. Od vítězství či zatracení ho nejspíš dělí jediná kulka.

Ano, jeho kolt je všem pro smích. Antikvární kuriozita, stará víc jak padesát let. Podobné věcičky už dneska nikdo nenosí. Mládenci mají moderní revolvery pro rychlou palbu. Se snadným nabíjením. Nemusejí zbraň rozebírat, aby doplnili střelivo. Jednoduše vyklopí bubínek a nazdar.

V tuhle chvíli však má šerif kompletně naládováno. Pět včeliček. Tolik jich ani potřebovat nebude.

„Pojďte, Croghlane, vyřídíme to venku.“

září 1998

Bože můj! Taková veteš! Bedna za bednou. A v nich samé pitominy.

Zdědit barák by bylo fajn, nebýt toho, že je na spadnutí. Nebýt toho, že se při jeho rekonstrukci krvavě zadlužím. A nebýt toho, že má půdu nacpanou nepředstavitelným bordelem!

Na druhou stranu: je to zázrak, že ho dokázali dědek s babkou udržet. Po tom, jak s nimi v osmačtyřicátém zametli.

No nic, zpátky k probírce „drahocenností“. Tak copak to máme tady? Útlý svazeček dopisů, pečlivě svázaný stužkou. Podívejme, pikantní korespondence s jakousi rozvedenou paní Květuškou! Ale, ale, z toho by asi babička moc nejásala!

Soudě podle poetického slohu tajemné milovnice, vytrvale se vracející k jakési „magické noci“, kdy náleželi jeden druhému „úplně spojeni“, byl děda pěkný čtverák, jak to tak šacuju. To bych do něj nikdy neřekl.

Čtení to bylo roztomilé, leč po chvíli přece jen poněkud nudné. 

Takže co dál? Šest tlustých sešitů, hustě popsaných pracovními poznámkami. Tohle mi na dědu naopak sedí. Oficiální služební hlášení samozřejmě nesměla opustit budovu, ovšem starouškovi nic nebránilo zdokumentovat pozoruhodné analýzy v klidu a teple domova.

Docela vespod krabice se válel jakýsi umaštěný hadr. Fuj, svinstvo!

Mrsknul jsem ho do kbelíku na odpad, jenomže za letu z něj cosi vyklouzlo a zmizelo ve stínu pod trámem.

leden 1948

Rutinní posudky jsou otravné, ale tohle mě deptá snad ještě hůř, pomyslel si Antonín rezignovaně.

Vejral do mikroskopu s takovým soustředěním, až se o něj pokoušely mrákoty, ale zrovna tak mohl mlátit hlavou do zdi. Výsledek by byl stejný. 

Divná kulka („dárek“ od náchodských vyšetřovatelů) ho takhle trápila už od rána. Nic podobného v životě neviděl. Patrně bude záhodno požádat o radu kohosi zkušenějšího. 

Zvedl sluchátko a vytočil notoricky známé číslo. Hlas volaného zahřímal až po osmém zatútání. 

„Tady Karel Heřman, ale rovnou řikám, že mám strašně moc práce, takže neni-li to nic nutnýho, jakože neni, tak mě laskavě nevobtěžujte, a já vidim, že to nutný neni, čili na shledanou. Nebo rači sbohem, to bude lepčí.“

A už chtěl přerušit spojení, když k němu dolehl úpěnlivý hlásek kolegy Antonína Spíchala. Mladého snaživce, přesvědčeného o dějinném významu úkolů, jimiž je pověřen.

„Karle, prosím, nepokládej to!“

„Co chceš, Tondo? Ale stručně.“

„Moh´ bys mi juknout na jednu kulku?“

„Na tvou kulku? Na levou nebo na pravou?“

„Vole.“

„Dobře. Mám se stavit? Nebo přídeš?“

„Klidně přídu.“

„Nechoď! Já se stavim.“

„Tak jo. Stav se.“

„Ne. Rači přiď ty.“

„Výborně. Už běžim.“

„Nikam neběhej! Jdu já.“

Cvak. Ticho.

Tak teď mám čas na oběd o třech chodech a třech vínech, napadlo Antonína. Včetně kávy se zákuskem. Poněvadž Karel nikdy nikam nechvátá. Leda zpátky k sobě. Tam naopak chvátá vždycky.

Navzdory zvyklostem se Heřman přihnal jak tornádo a okamžitě spustil:

„Tak to ukaž. Honem, nezdržuj, nemám na tebe celej den. Aha, to je vono? Puč to sem. Hm, takže s timdle si nevíš rady? To je přece z koltu.“ 

A hnal se ke dveřím.

„To předpokládám, ale z jakýho koltu? Nepodobá se to ničemu, co znám.“

„Ty znáš velký hovno, mladej.“

„Ale nech toho. Sám vidíš, že to neni z ledajakýho koltu. Je to prostě atypický.“

„No, je to z ňákýho americkýho koltu.“

„Jasně, ale ani mezi vzorama americkejch …“

„To bude starší kolt.“

„Ani mezi staršíma …“

„Starší model, kerýho vyrobili jenom pár kousků. A proto neseženeš vzor k porovnání.“

„Čili jsme v háji.“

Heřman si odfrkl.

„Jo. Ne. Já si to vodnesu.“

A byl ten tam.

Dokáže-li někdo na světě zjistit, z jaké zbraně ta střela vyšla, pak jedině Karel Heřman. O tom Antonín nepochyboval. 

červen 1889

Brian Martinson se opíral o palubní zábradlí a zamyšleně hleděl do tmy, když z kapitánského můstku vystoupil první důstojník, mladý šífař jménem Paul Greenmantle.

„Nezajdem´ na skleničku?“ navrhl šerif a naposledy potáhl z doutníku.

„Jo, dobrej nápad,“ souhlasil mořský vlk.

Zaparkovali do lodního baru a poručili si dvojitou skotskou. Martinson uchopil sklenici do dlaně a minutku s ní labužnicky kroužil.

„Děkuju vám vosobně i celý posádce za to, že jste mě bezpečně dopravili přes oceán.“

„Briane, bylo nám vopravdovym potěšenim sdílet tyhle necky s tak ouctyhodnym gentlemanem. Vaše poděkování mě uvádí do rozpaků.“

„Ale, nechte toho. Jakýpak rozpaky? To je přece blbost.“

Greenmantle usrkl whisky.

„Co máte vlastně v plánu, až přirazíme k břehu?“

„No, plány mám velký. Víte, já jsem vobyčejnej zápaďáckej šerif, co se cpe fazolema, nalejvá kořalkou a souloží s děvkama. Jenomže to neznamená, že nutně musim bejt křupan bez velkejch ideálů. Vždycky mě bavilo číst vo všech těch slavnejch městech: Londýnu, Paříži, Římu, Vídni, Praze. Teď je uvidim. A kdo ví, třeba tam někde zakotvim na furt. Zpátky za Atlantik mě nic netáhne.“

„Tak to jo. To zní zajímavě.“

„Možná si taky kladete votázku, kde takovej moula jako já schrastil prachy na tudle nákladnou štrapáci, že jo?“

„Ani ne. Nebo snad trochu.“

„Já to věděl,“ rozchechtal se Brian a z hluboké náprsní kapsy vytáhl revolver s neobyčejně dlouhou hlavní. „Lodní lístek i všechno vostatní za mě zaplatila tadle věc.“

„Cože?“

„No. Pěknej kanón, že jo? Kdybyste ho rozebral, vobjevíte jenom štyry patrony. Pátá chybí.“

„Kampak se poděla, mrška?“

„No, skoro bych myslel, že vodpočívá v jednom chlapovi, co taky vodpočívá.“

„A kde ten chlap vodpočívá?“

„Vodpočívá pět stop pod zemí. Na hřbitově za městem.“

„Tam, co jste dělal šerifa?“

„Jo, přesně tam. A protože byla na toho chlapa vypsaná mastná vodměna, slušně jsem se napakoval. Takovej ranec! Co s tím? Něco málo jsem dal na kostel, aby se neřeklo. Něco na vdovy a sirotky. Něco svý voblíbený šlapce, ať může konečně pověsit řemeslo na hřebík a počestně se vdát. Ale pořád zbejvalo dost. Tak jsem přidal ňáký naspořený mergle a bylo zkrámováno.“

Greenmantle mlčky pokývl hlavou.

Za okny blikala první světýlka Queenstownu. Už jen pár hodin a budou v přístavu.

leden 1948

Telefon se jal vyvíjet činnost, s níž Antonín bytostně nesouhlasil: zvonit.

(Kdože vlastně vynalezl telefon? Aha, přece Graham Bell. Zasloužil by rozčtvrtit.)

„Tondo, stav se tady,“ žádala Jaruška, šéfova sekretářka. „Starej tě chce.“

„Chce mě moc? Nebo jen trochu? Ouplně malinko?“

„Nevtipkuj. A pohni kostrou.“

Antonín pohnul kostrou a za minutku už trůnil naproti nepřátelsky naladěnému sáhibovi.

„Nnno. Kolega Spíchal. Tak vás tu máme. Děkuju, že jste přišel.“

Copak jsem mohl nepřijít, pomyslel si Antonín. Zavolá-li šéf, je nepřípustné odmlouvat.

Náčelník pokračoval:

„Jak jste si určitě ráčil všimnout, nastává doba velkejch změn. Starej svět skončil. Po válce tu máme svět novej.“

Lepší a krásnější, napadlo Tondu. Ale i tuhle průpovídku raději spolkl.

„A tendle novej svět už nebude vovládanej všema těma oligarchama jako dřív. Kdepak, hochu. S tim je konec. Teď už budou všichni pracující sami rozhodovat vo svejch životech. A taky vo lidech, kerý je povedou k zářnejm zejtřkum.“

Tyhle zářné zítřky (a ti lidé, co to k těm zítřkům povedou) budou nejspíš stát za vyliž prdel, bavil se Toník v duchu. Navenek ovšem nepřestával zachovávat poker face.

„Aby to mohlo dobře fungovat, je potřeba vypořádat se s každym, kdo by chtěl mařit společný úsilí pracujících mas. Asi víte, kam tim mířim.“

„Ne, to nevim.“

„No tak já vám to povim, soudruhu.“

„Nejsem žádnej soudruh.“

„A to je právě to, vo čem mluvim. Laskavě nepočítejte s tim, že by lid naší republiky zapomněl na váš třídní a politickej původ. A na vaše postoje vůči ideálum komunismu. A taky na to, jaký partaje jste bejval členem.“

„Nebejval. Pořád jsem. Ten minulej čas vám v tom nesedí.“

Náčelník praštil pěstí do stolu.

„Laskavě nebuď drzej, smrade!“

„My dva si tykáme? Že vo tom nic nevim?“

„Povidám, nebuď drzej! Abys věděl, my si moc dobře uvědomujem´, kde číhá nebezpečí! A dokážem´ ho eliminovat!“

„Kdo je to ´my´?“

Šéf zrudnul vzteky a pozbyl nejposlednějších zbytků sebeovládání. Po pár vteřinách hrozivého chrčení ledově zašeptal:

„Vypadni. Vypadni, hajzle!“

Tonda si připadal, jako by ho někdo protáhnul mandlem. 

Doteď ho to jakžtakž míjelo. Nebo si to aspoň namlouval. A nechtěl vidět, jak se věci doopravdy mají.

Teď si ho to našlo. 

Vrátil se do laboratoře a jen tak zíral z okna. V hlavě prázdno jak po výbuchu. 

Vyrušilo ho další zabzinkání telefonu.

Ztuhnul v křeči: to bude šéf, aby mu oznámil výpověď.

Ne. Byl to někdo mnohem příjemnější.

„Tady Karel. Toníčku, jsi u sebe? Asi jo, když bereš telefon. Kluku pitomá, nic mi nevykládej, zustaň chvíli sedět na zadku a nikam nechoď. Pádim k tobě.“

„Fajn.“

„Jo. Ale strašně spěchám.“

„Tak sebou mrskni.“

„No já bych mrsknul, ale ty mě furt zdržuješ.“

„Já tě nezdržuju.“

„Ale zdržuješ. Tak já mažu a ty už konečně drž hubu a nezdržuj mě.“

Ani ne za minutu vtrhl Heřman do Spíchalovy laboratoře. Tvářil se triumfálně, jako by právě vynalezl přinejmenším spalovací motor s raketovým pohonem. Nebo tak něco.

„Toníčku, podrž se. Držíš se? Nedržíš. Tak se laskavě drž.“

„A proč se mám držet?“

„Protože už vim, z čeho vylítla ta kulka.“

„Jo? A z čeho?“

„Tak schválně. Nejstarší revolver na světě …“

„Máš na mysli Patersona?“

„Jo, Colt Paterson. A dokonce ta úplně první verze. Ráže .28, esi to chceš vědět!“

„Ale těch už je na světě jenom pár kusů! U všech čertů, kde to ten člověk schrastil?“

prosinec 1924

Honosné kyvadlové hodiny tloukly pátou odpolední. Komorník přinesl podnos s čajem a sušenkami, položil ho na stolek a s úklonou se rozplynul.

Starý muž unaveně zvedl zrak.

„Opravdu velice vám děkuju, doktore. Zachránil jste mi život.“

„Ale ne. To trochu přeháníte, pane.“

„Nepřehánim! To vůbec nejde slovama vyjádřit, jak moc jsem vám vděčnej.“

„Prosim vás! Péče vo nemocný lidi je moje povolání. Moje povinnost.“

Pacient se malinko narovnal a lékař hbitě upravil podušku, aby se mu leželo pohodlně.

„To byla mnohem víc než povinnost, co jste pro mě udělal.“

„Ale kdepak.“

Brian Martinson pozoroval doktorův obličej. Připadal mu tak mladý! To možná proto, že on sám je už tak starý. Patří do světa před tou velkou válkou. Nebo i někam mnohem hlouběji do minulosti. Do časů, kdy se prérií proháněli desperáti a on se jim snažil zatnout tipec.

„Vy nejste Angličan, že ne?“ zeptal se po chvíli.

„Ne. Pocházim z Československa. Vlastně to bylo ještě Rakousko-Uhersko, když jsem se narodil.“ 

„No vidíte! Já taky nejsem Angličan. Ňákejch pětatřicet roků zpátky jsem v jedný zavšivený americký díře zastupoval zákon a pořádek.“

„Takže vy jste bejvalej šerif?“

„Jo.“

„A jak jste se voctnul tady?“

„Ve vosmavosumdesátym jsem poslal jistýho grázla na vonen svět. Byly na něj vypsaný pěkný prachy. A tak jsem si řek´, když se teď koupu v dolarech, co takhle mrknout se do Evropy? Měl jsem v plánu procestovat celej kontinent, ale zkejsnul jsem tady v Yorkshiru a dál už nedojel.“

„Jak to?“

Brianovu tvář ozdobil šibalský výraz.

„Ale, zakoukala se do mě dcera jednoho vobchodníka. A než mi došlo, co se to děje, byla svatba. Jejímu taťkovi, jako mýmu tchánovi, jsem pak pomoh´ rozpumpovat byznys. Dneska jsou z nás milionáři. A co z toho mám? Jsem starej dědek, zralej do truhly. A nebejt vás, už v ní hniju.“

Lékař se usmál.

„Tak to je fakt zajímavej příběh. Ten muj je vo dost vobyčejnější. Moje tetka z kdovíkolátýho kolene se kdysi provdala za jednoho anglickýho lorda. A když se jí před lety doneslo, že hodlám studovat medicínu, ňák zařídila, aby mi dali v Cambridgi stipendium. A pak mě po celou dobu studia podporovala. Dodneška nechápu, co ji to napadlo. Stihnul jsem absolvovat těsně před válkou. Tak jsem se přihlásil k armádě a voni mě vzali. Vošetřoval jsem raněný chlapy v polních lazaretech. Mladý kluky. Bylo to hrozný. Umírali mi pod rukama. V děsnejch bolestech.“

„Hm. Byla to ohavná věc, tahle válka. Hele, a vy tu chcete zustat natrvalo? Myslim jako v Anglii.“

„Kdepak. Jen co si trochu naspořim, vrátim se domů.“

„To vám přeju. Za všechnu tu péči, co jste mi věnoval, dostanete náležitě zaplacíno. Ale chci vám k tomu přidat i jeden vosobní dárek. Na památku.“

S drobnými obtížemi hrábl Martinson pod polštář, odkud vylovil masivní kolt a podal ho zaskočenému doktorovi.

„Děkuju. Ale co to je?“

„To je klenot, mladíku. Zacáloval mi cestu do Evropy. A taky novej život se všim tim přepychem tady. Vod tý doby, co jsem si ho v Yumě pořídil, neuplynula jediná noc, abych ho neměl strčenej pod polštářem. Má pro mě cenu velkejch vzpomínek. Jenže ty vzpomínky jsou už poněkud zaprášený. Tak si tu stříkačku vemte, třeba se vám může někdy hodit. Ale bacha, v bubínku jsou štyry vostrý patrony. To jen abyste věděl. A byl na tu věcičku vopatrnej.“

září 1998

Hmátl jsem pod trám. A jako u vytržení zíral na tu věc.

Pistole! 

Vlastně nikoli pistole, nýbrž revolver. To je rozdíl. 

Takže revolver. A překrásný! Ale kde se tu vzal?

Nejspíš to bude souviset s dědečkovou profesí. Juknu do jeho zápisků. Třeba tam cosi vyčenichám. 

Dlouze jsem listoval stránkami pokrytými únavnou změtí rutinních žvástů. Už na mě zvolna sedal depresivní pocit marnosti, když jsem ke konci posledního sešitu zakopl o tento záznam:

26. ledna 1948

Kulka unikátní ráže i tvaru. S něčím takovým jsem se dosud nesetkal. Předáno Karlu Heřmanovi.

A o kus dál:

28. ledna 1948

Karel Heřman mě obeznámil s analýzou té záhadné střely. Dle jeho dobrozdání byla vypálena ze zbraně, známé jako Colt Paterson, patent 1836, rok výroby 1837. Jedná se o pětiranný revolver, první známý výrobek vybavený otáčivým válcem s více komorami. Konstrukčně byl velice nepraktický, neboť vzhledem k absenci nabíjecí páky ho střelec musel prakticky celý rozebrat, kdykoli chtěl dobít. Další nevýhodou byla nutnost ručně natáhnout bicí kohout po každé ráně. Tento pohyb otočil válcem, srovnal další nábojovou komoru s osou laufu, a na spodku zbraně vyklopil lučík spouště.

Máme tedy co dělat s antikvárním a zcela ojedinělým exponátem. Přičemž je naprosto nepochopitelné, jak se mohl dostat do ruky pachateli předmětného zločinu.

No vida! Zdá se, že jsem na stopě.

leden 1948

Blažej Lemfeld, v podsvětí proslulý pod uměleckým jménem „Bláža Bleskovka“, se tiše loudal ospalou zastrčenou uličkou rezidenční čtvrti nad náchodským pivovarem. Co chvíli se obezřetně rozhlédl. 

Nenápadnost hraničící s neviditelností pro něj byla absolutně nezbytným předpokladem. Aby taky ne, když platil za špičkového specialistu na odlehlé vilky. Jeho úspěchy v tomto oboru pramenily z dokonalé přípravy a příslovečně bleskového provedení, díky němuž vyfasoval přiléhavý pseudonym. 

Tentokrát měl políčeno na baráček dr. Věcheta, lékaře a starého mládence. O tomhle divném pavoukovi se obecně vědělo, že „je prachatej“, jelikož za mlada „hákoval za kanálem a přivez´ si votamtut balík“. Ošetřoval prý i jakéhosi zámožného podnikatele, někdejšího amerického šerifa, z čehož mu kápla pořádná vata. Zlé jazyky dokonce tvrdily, že onen boháč pamatoval na svého ranhojiče i v závěti a odkázal mu kulantní sumičku. 

Že pan doktor nevěří bankám (pročež má veškerý majetek pěkně uložený doma), to taky nebylo žádným tajemstvím.

Bláža Bleskovka si Věcheta chystal už řadu měsíců. Denní i týdenní program movitého hejla, dodržovaný s pedantskou precizností, znal do nejmenších detailů. Po důkladném uvážení vyhodnotil ideální časový interval: středeční večer, konkrétně mezi devatenáctou a dvaadvacátou hodinou. Tento čas tráví doktor v Beránku, zapojen do družné debaty s kamarády ze studentských časů. Chodí tam naprosto pravidelně a nikdy (!) nevynechá. Takže v baráku je tím pádem čistý vzduch.

Úderem půl osmé se Bláža přehoupl přes plot, neslyšně vysklil okénko u bočního vchodu a vlezl dovnitř. Veden tenkým kuželem drobné baterky zamířil k rohové místnosti, sloužící jako knihovna i pracovna v jednom. Pomalounku otevřel.

Načež ho vyděsilo slabé světlo, které z ulice nemohl vidět. Stejně tak nemohl tušit, že byla dnešní abiturientská beseda neočekávaně zrušena. Penzionovaný lékař tak zůstal zachumlán v pohodlí ušatého křesílka.

A nyní šokovaně zíral na konsternovaného lupiče.

„Co … kdo … co tu děláte? Kdo jste?“

Bláža na nic nečekal a vzal dráhu. Jenomže pán domu se nespokojil s pouhým zmařením jeho spádů. Posedla ho fanatická touha lapit delikventa. Zneškodnit ho a předat spravedlnosti. Vyřítil se tedy za ním, ozbrojen dárkem od šerifa Martinsona: zápaďáckým koltem. Jako osamělý vlk se vždy cítil bezpečněji, měl-li tuto elegantní zbraň po ruce. A teď se mu bude určitě hodit.

Zloděj, věren své přezdívce, proletěl chodbou jako meteor. A nepochybně by byl upláchl včas, nebýt toho, že mu sjela noha po rozbředlém sněhu, který on sám prve zanesl do baráku. Skácel se na dlažbu a než stihl vyskočit, přistálo na něm pronásledovatelovo tělo.

Krátký souboj ve zcela volném stylu byl završen výstřelem, po němž mohl neúspěšný raubíř pokračovat v útěku, zatímco emeritní lékař vyžadoval okamžitou pomoc bývalých kolegů. Zásluhou sousedky, náhle zneklidněné podezřelým rámusem z vedlejší vily, se této pomoci dočkal. 

Z doktorova deltového svalu byla posléze vyňata kulka, jež v budoucnu tolik zamotá hlavu Antonínu Spíchalovi.

Bláža Bleskovka mezitím zdrhal, co mu síly stačily. Vzal to přes Montaci a teprve po drahné chvíli si uvědomil, že pořád ještě drží v ruce felčarovu bouchačku. Bez rozmýšlení ji mrsknul do Metuje. Odpočívala tam téměř měsíc, než ji vylovil náhodný kolemjdoucí, zaujatý neobvyklým předmětem, lesknoucím se na příbřežní mělčince. 

Náčelník místního Sboru národní bezpečnosti poté správně usoudil, že nejlepší bude poslat ji za kulkou, co z ní byla se vší pravděpodobností vypálena. 

září 1998

24. února 1948

Dnes jsme obdrželi zásilku z Náchoda. Jedná se o revolver Colt Paterson .28, rok výroby 1837. Zkraje letošního roku byl použit při loupežném přepadení. Kulku analyzoval Karel Heřman (viz záznam z 28. ledna). Balistická zkouška ověřila, že náboj byl skutečně vypálen z výše zmíněného koltu.

Stručné, zcela suché konstatování. A dál?

Takovou věc člověk potká nanejvýš jedinkrát za život. Fascinující starožitnost, úchvatně zdobená. Precizní mechanika, dokonalé zpracování. Skoro se nechce věřit, jak nespolehlivé a poruchové tyhle zbraně byly.

A pak už jen samé prázdné stránky.

Dobře, teď už vím, jak se ta bambitka dostala dědovi na stůl. Jenomže z předpisově zajištěné laboratoře vedla na půdu jeho domu dlouhá, a hlavně trnitá cesta. Přece mi nikdo nechce tvrdit, že staroušek sbalil kanón do aktovky a prošel s ním přes vrátnici jakoby nic!

Pak mě však trklo datum onoho posledního zápisu: 24. února 1948. To bylo přece jediný den před bolševickým pučem!

Z toho by mohla koukat nějaká souvislost. Ale jaká vlastně? 

Určitou hypotézu mám. Jenomže hypotéza je věc ošidná. 

Dobře, smiřme se s tím, že to nápadné načasování může znamenat všelicos. A já zřejmě nemám sebemenší šanci zjistit, co z toho nabobtnalého všelicosu je pravda a co ne.

Propadaje bezmocné trudnomyslnosti jsem stočil pohled ke štůsku psaníček od té Květušky, nebo jak se jmenovala. Je-li tahle komunikace zašantročena v krabici s posledními dědečkovými pracovními sešity (a taky s tím revolverem), pak to logicky naznačuje další časovou spojitost.

Možná by nebylo od věci strčit do těch dopisů čumák ještě jednou. A objevit v nich něco víc, než pouhé sentimentální ozvěny erotických radovánek.

únor 1948

Antonín se už chystal domů, když k němu vpadl obtloustlý vyšetřovatel Mirek Šterc.

„Tondo, je to v prdeli.“

„Co je v prdeli, Mirku?“

„Všechno.“

„Co, všechno?“

„Ty nic nevíš? Ne, asi ne. Tak hele. Před chvílí mluvil Gottwald na Václaváku. Voznámil lidem, že Beneš zase kapituloval.“

„To se dalo čekat. Von Beneš ani nic jinýho neumí.“

„Přijal demisi ministrů. Víš, co to znamená?“

„Co jako, podle tebe?“

„No, že to tady bude jako v Rusku. Teror. Diktatura. Každýho, kdo jim nebude vonět, bez milosti zlikvidujou.“

Tonda si odfrknul.

„Nepřeháněj. Prostě se postaví nová vláda, bude trochu víc levicová, a až lidi zistěj, co je to za kravinu, tak v příštích volbách dostanou rozum. A bude klid.“

„Nebuď blázen! Žádný další volby nebudou! Nebo aspoň ne volby, co by byly fakt svobodný!“

Antonín dobře věděl, že má Mirek pravdu. 

Odcházel s těžkou hlavou. A touhle těžkou hlavou málem vrazil do kolegyně Květy Koledové, když ji míjel v nároží chodby.

„Dávej bacha, Toníčku!“

„Promiň.“

Pohladila ho po obličeji.

„Jsi ňákej roztěkanej, hochu. Neni divu, při tom všem, co se dneska děje.“

Tonda pouze pokrčil rameny.

Načež sebral odvahu pohlédnout do očí, jež ho sledovaly pevně a bez jakéhokoli projevu nejistoty.

Mezi balistickým expertem Antonínem Spíchalem a referentkou Květou Koledovou to už nějakou dobu jiskřilo. První plamínek vyšlehl v průběhu předloňského vánočního večírku. Přičítalo se to poněkud zvýšené konzumaci alkoholických nápojů, nicméně je pravdou, že od té doby po sobě pokukovali při každé příležitosti. Nenápadně, leč nikoli nevýznamně.

Květa si nemohla nevšimnout, jak je Tonda rozhozený. 

„Nedáme si něco k pití?“ navrhla tiše.

„Tak jo. A kde?“

„Třeba u mě?“

Zaváhal. Ale jen krátce.

„Tak jo.“

„Fajn.“

Útulné přítmí skromného obýváku, podpořené delikátně bublající jazzovou muzikou, vytvořilo příhodnou kulisu chytlavé dekadence.

Květa sklonila hlavu a hřbetem ruky (jako by omylem) zavadila o Tondovu tvář.

„Chutná ti víno?“

„No, docela jo. Ale jako pivař to zrovna moc neposoudim.“

„Je vod mýho strejce z Moravy.“

„Tak ho pozdravuj. A vyřiď mu, že to umí skvěle.“

Leželi na gauči a v tlumeném světle nenápadné lampičky zkoušeli setřást tíseň, co se na ně lepila jako rozehřátý klíh. 

„Von mě vyhodí,“ pípnul Tonda.

„Kdo tě vyhodí? A vodkud?“

„Starej mě vyhodí. Z práce.“

„To je kravina! Nemůže tě vyhodit.“

„A proč ne?“

„Jsi dobrej. A hlavně jsi jedinej. Nikoho jinýho nemá.“

„Ale má.“

„Koho, prosím tě?“

„Karla.“

„Karla Heřmana? Zbláznil ses? Karel dělá jenom to, co sám chce. A kdy sám chce. Neni možný svěřit mu jakejkoli úkol, pač co ho nebaví, na to prostě nesáhne. Z hlediska systematický činnosti je absolutně k ničemu.“

„To je možný, ale je to genius.“

„Genius leda pro zlost.“

Tonda si povzdychl.

„Díky za útěchu, ale vim, co mluvim. Koncem ledna si mě starej pozval. A vysvětlil mi, jak se mnou pracující lid zatočí, až převezme moc. A tu právě dneska převzal. Myslíš, že ten vůl bude řešit, esi má dostatečně použitelnej technickej personál? Kdepak, na to von se vykašle. Pro něj teď bude nejdůležitější vobsadit klíčový pozice spolehlivejma kádrama. A já skončim někde v ňákym kriminále. A tam mě utlučou k smrti. To se prej děje v Rusku. Politickejm těmdle, disidentum. Nebo jak se jim říká.“

Teď už ho Květa pohladila naplno. Teď už to nemaskovala žádným rádoby náhodným dotykem. 

Tonda neváhal a něžným pohybem prstů jí prohrábl vlasy. A zulíbal tváře i ústa.

Té noci se Bohunka Spíchalová svého chotě nedočkala. Stejně jako několik dalších dní. Přitom hořela nedočkavostí sdělit mu fascinující novinku: po jedenácti letech manželství konečně otěhotněla. Ranní vyšetření to potvrdilo s nezvratnou jistotou.

září 1998

9. března 1948

Milovaný Toníčku,

ani netušíš, jakou radost mi způsobil Tvůj dopis. Měla jsem o Tebe takový strach! To už mi nesmíš nikdy provést, tohleto! 

Když jsi odcházel (a zanechal mě v postýlce hanbatou a neřestně pomilovanou), bála jsem se, že Tě už nikdy neuvidím. A ani o Tobě neuslyším. Že Tě třeba někde zastřelí nějaká pohraniční stráž nebo jak se jim říká. Bylo to příšerné. Příšerné, rozumíš?!

Tvé dotyky, probudivší mou dávno zapomenutou vášeň, mě stále ještě spalují i mrazí.

(… Několik bezprostředně navazujících větiček s dovolením přeskočím, neboť obsahují nevhodně detailní a vcelku nezáživný popis dědečkových milostných hrátek s tou nechutně prostopášnou ženskou.)

A pak se najednou oblékneš, narazíš na hlavu klobouk, a prohlásíš cosi o útěku do ciziny. Ať Ti prý držím palce. A zabouchneš dveře.

To od Tebe nebylo zrovna ohleduplné! Co jsi čekal? Že Ti to snad schválím? Proboha, jak bych mohla? Zvlášť, když ses pochlubil tím báječným nápadem s pistolí. No, v tu chvíli bych Tě nejraději roztrhla jako hada! A to jsem Ti já blbá chtěla udělat k snídani skořicové palačinky. Přišel jsi o ně, dobře ti tak!

Zbylé odstavce vybarvily poslední bílá místa v příběhu mého dědy. Teď už jsem věděl vše.

Aspoň kousek z toho se teď pokusím popsat (jakoby) jeho slovy.

únor 1948

Vypadnul jsem z baráku, nedbaje na horké slzy kanoucí z Květuščiných zarudlých očí. 

Co teď? Nejprve do úřadu, kam jinam! Díky beznadějnému chaosu vládnoucímu v jeho útrobách mi nečinilo valných obtíží vniknout do laborky, vytáhnout z trezoru ten nádherný kolt, strčit ho do brašny a zmizet dřív, než mě odchytí šéf.

Další zastávka? Spořitelna! Přetrpěl jsem ukrutně dlouhou frontu, jelikož stejný nápad jako já zřejmě dostal kdekdo. Vyčerpanému úředníkovi jsem předložil vkladní knížku (přísně tajnou železnou rezervu), o jejíž existenci neměla Bohunka tušení. Zůstatek činil něco přes sto tisíc korun. Vybral bych všechno, ale bez včasné výpovědi vkladu mi vyplatili pouhý pakatel. No, jakáž pomoc? Pro začátek mi to bude muset stačit. 

Takže to bychom měli peníze. Co za ně koupím? V první řadě mapu, nějaké oblečení a věci na hygienu. A taky pořádný batoh, do něhož to naskládám.

Budějovický rychlík a velenická lokálka mě přepravily do Petříkova, což je shodou okolností moje rodná vesnice. Cestou z nádraží jsem potkal bývalého spolužáka. Zatáhl mě do hospody, kde už sedělo sousedů jak o pouti. Horlivou diskusi na téma, co „se to, do prdele, děje v tý blbý Praze“, jsem ochotně vypustil a raději věnoval pozornost pivu a kořalce. Pročež jsem se ožral jako dobytek.

Hostinský mi naštěstí poskytl nocleh, kteroužto shovívavost jsem ocenil přiměřenou bankovkou. Ráno mi uvařil černé kafe, čímž mě vrátil do hry, a na rozloučenou poradil nejbezpečnější trasu mezi všemi těmi rybníky. Hlavně prý, ať se vyhnu Novým Hradům.

„Čéče, tam nelez ani vomylem! Tam to začíná bejt divoký. Esenbáci jsou nervózní, pač vočekávaj, že se k nim dolu pohrnou živlové, co chtěj přejít čáru. A tak prej už kontrolujou každýho kořena, kerýho neznaj. Zvlášť, když má tak podezřele vobjemnou bagáž jako ty.“

Tak jsem to vzal pěšinkami kolem Byňova a Nakolic. A pak už honem k hranici.

Chybělo mi sotva pár set metrů, když na mě z křoví vybafnul vousatý chlap. Hajný, jak se ukázalo. S namířenou brokovnicí.

„Stůj!“ zkusil předstírat drsnost, z níž byla cítit změkčilá nejistota. „Co tu pohledáváš?“

„Jdu na houby,“ uchechtl jsem se.

„V únoru? Děláš si srandu?“ 

Aniž by mě jakkoli znepokojil kvér v jeho pazourách, vytáhl jsem z kapsy Colt Paterson, ráže .28, nabitý třemi originálními patronami z dob největší slávy Divokého západu.

Strejda odhodil flintu a zvedl ruce. Když jsem ani potom nesklonil zbraň, klesl do sněhu a plačky žadonil:

„Ne! Nezabíjej mě! Prosím, ne! Mám tři děti. Nechám tě jít! Nikomu nic neřeknu, přísahám.“

Rychle jsem uvažoval, co teď. Můžu mu sebrat pušku a omráčit ho. To by stačilo. Ale co když se probere, zalarmuje fízly, a ti mě z reichu vyzobnou rychleji, než stihnu nasprintovat do nejbližší civilizace? Vím, že mají zakázáno překračovat hranici, nicméně doba je zlá. A je-li šance polapit individuum, tak se na nějaký ten malý přestupek nekouká.

Ne. To nepůjde. Musím ho oddělat. Jistota je jistota.

Lesmistr nepřestával škemrat, ale jeho slova už ke mně nedoléhala.

Natáhl jsem kohoutek. Lučík spouště se poslušně vyklopil do zadní polohy. Položil jsem na něj ukazováček a …

A rozklepala se mi ruka. Najednou mi došlo, jaké hrůzy se chystám dopustit. Zabít člověka. Vystřelit z něj život. Proměnit ho v hromadu mrtvé hmoty. Připravit ho o celé roky radostí, smutků, nadějí, zklamání, nadšení, vzteku, zoufalství, útěchy, a co já vím, čeho ještě. O celé roky, které touží strávit s rodinou. S dětmi. A s manželkou - dozajista úžasně smyslnou milenkou, oblažující ztepilého myslivce slastnými rozkošemi.

Život je to jediné, co skutečně máme. Navíc to máme pouze propůjčeno. A na proklatě krátkou dobu. Když je člověk na konci, na prahu té věčné tmy a prázdnoty, připadá mu prý celé jeho bytí jako nicotný okamžik. Je to skutečnost nebo jen iluze? A co je skutečnost? Nic, absolutně nic, protože dřív, než stihneme prožít přítomnou vteřinu, už je z ní vteřina minulá. A z této bezvýchodnosti není žádného úniku.

Sklopil jsem hlaveň a pomaloučku zatáhl kohoutek.

Hajný se svalil do závěje a vzlykal:

„Děkuju! Děkuju. Nikomu nic neřeknu. Neboj.“

Představa, že bych ho tu měl nechat a pokračovat dál do Rakouska, mi najednou přišla dočista absurdní.

Co bych si tam počal? Nepatřím tam. Nikoho tam neznám. Nebyl bych tam na svém místě. Byl bych jinde.

Cestou do vnitrozemí jsem udělal další zastávku v rodné vsi. A znova se ožral jako dobytek.

Domů jsem dojel až prvního března.

březen 1948

„Jsi normální bezohlednej hajzl,“ řvala Bohunka, polykaje pláč spravedlivého hněvu.

„Promiň.“

„Pět dní vo sobě nedáš vědět! Je to vůbec možný? A kdes vlastně byl? Nejspíš ses pelešil s ňákou čubkou! Zmetku!“

„Ale ne.“

„Ne? Tak co jsi teda celou tu dobu vyváděl?“

„Nic.“

„Nic? A tomu mám věřit? To ses pět dní vznášel ve vzduchoprázdnu?“

„No. Skoro jo.“

Párkrát nasucho zaklapala klapačkou (klap, klap, klap) a pak už se jen zhroutila na sesli. Potoky slzí nechala svobodně téci.

Tonda si zatím došel vybalit. Bohunčiny emoce ho ani trochu nedojímaly. Citové vlákno, jež k této osobě kdysi navázal, postupně shnilo a zpuchřelo. Teď už je mu lhostejná podobně jako třeba napůl uschlý fikus v rohu ložnice.

Vysprchoval se a sáhnul do ledničky pro láhev piva. Objevil tam i kolečko tlačenky, tak si k němu kydnul lžíci hořčice a měl večeři.

Bohunka v mezičase vychladla. 

Poněvadž nebyla žádná hloupá husa, bylo jí jasné, že se Tonda nejspíš pokusil zdrhnout za kopečky. Už nějakou dobu tím vyhrožoval. Dostanou-li se komouši k veslu, vykládal, tak tu nemáme co pohledávat. A když se po Benešově kapitulaci neukázal doma, pochopila, kolik uhodilo. A čekala, co přijde: jestli Tonda (jakože se mu to nepovedlo) nebo dopis s instrukcemi, kam za ním má docestovat (takhle to měl naplánované). Pak tu byla ještě třetí možnost: předvolání k výslechu (kdyby ho bývali čapli).

Sice ji naštvalo, že zmizel bez vysvětlení, ale kupodivu se s tím dokázala srovnat. Takže nikomu nic nehlásila, natož aby po něm nechala pátrat. A když volali z práce, kam se poděl jejich expert, nakecala jim, že marodí.

A teď je teda zpátky. No, dobře. 

Nebudu mu nic vyčítat, pomyslela si. Utřela oči a nakoukla do kuchyně.

„Pitomče. Zrovna ten den, co ses zdejchnul, jsem ti chtěla sdělit velikou novinu.“

„Jakou?“

„Že jsem těhotná. Idiote.“

„Aha.“

„Debile.“

Tondovi to pár vteřin nedocházelo. Načež propadl zděšení.

 … téhož dne, o pár hodin později

Milovaná Květuško,

tak jsem to nedokázal. V příštím dopise Ti všechno podrobně popíšu. 

Chci, abys věděla, že Tě zbožňuji jako nikoho jiného na celém světě. Pořád na sobě cítím Tvou vůni, i když ve skutečnosti musela dávno vyprchat. Pořád vidím Tvou rozkošnou zadničku a Tvé vlásky jako svěží len. Ta kratičká chvilka, co jsme náleželi pouze jeden druhému, je tím nejcennějším a nejzázračnějším bohatstvím, jímž jsem byl kdy obdařen.

Jenomže tohle bohatství se proměnilo v závan neskutečna. Je po všem. Můj život skončil. 

V práci jsem dostal padáka. A Bohunka je těhotná. To děcko bude definitivním hřebíkem do mé rakve. 

Přesto vím, že bylo dobře vrátit se domů. Ať je tu sebehůř, patřím sem. A tak zatnu zuby a obětuji zbytek svých dní oněm povinnostem, dodávajícím mému pachtění jakýsi smysl. 

Tebe miluji a milovat budu. Stýská se mi a stýskat bude. Je to k nevydržení! Ano, připouštím, že je to špatně! Že mám milovat svou manželku (tak, jak jsem jí to slíbil u oltáře). A ne úplně cizí ženu. 

Ty mi ovšem cizí nejsi. Cizí je mi ona.

Nejsem svatý obrázek. Jsem člověk, který není schopen poručit svým citům, protože jim poručit ani nejde!

Jakkoli pochybuji, zda na to vůbec mám dost sil, zkusím překonat své sobectví a přijmout zodpovědnost, která se ode mě očekává. Kdoví, třeba časem dospěji do stavu, kdy to nebudu dělat z donucení, nýbrž protože chci.

Na Tebe však nikdy nezapomenu. A zblázním se radostí, napíšeš-li mi odpověď (pošli ji prosím poste restante, aby nepadla do ruky Bohunce). Ale snad pochopíš, že vídat se s Tebou už nemohu. Jednak proto, že nemám srdce z kamene, a za druhé proto, že na cestě kupředu není záhodno se ohlížet. To by totiž člověk nikdy nikam nedošel.

Měj se krásně. Posílám Ti něžné polibky, má milovaná.

Navždy Tvůj 

Toníček

P. S. Nechci nic slibovat, ale nebudeš-li proti, nelze vyloučit, že se někdy v budoucnu stavím na ty skořicové palačinky.

… druhý den ráno

Antonín Spíchal, čerstvě propuštěný policejní expert v oboru balistiky a znalectví střelných zbraní včetně munice, se odebral k nejbližší poštovní schránce, do níž vhodil nenápadnou dopisní obálku, obsahující žalostně rozporuplné psaníčko. Poté se v nedaleké tramvajové vozovně poptal na zaměstnání, neboť zaslechl, že prý shánějí šikovného (a levného) člověka do údržby a kotelny.

Po návratu využil Bohunčiny nepřítomnosti (kontrola u gynekologa) a popadl batoh, s nímž v minulých dnech podnikl bizarní pouť se špatným/dobrým koncem. 

Z postranní kapsy vytáhl štíhlý revolver. Usadil se s ním do kuchyně, celý ho rozebral a všechny součásti důkladně naolejoval. Načež ho zase složil, obalil starou utěrkou, odnesl na půdu a zapakoval do krabice s poslední várkou pracovních sešitů.

Literární servis 2/2020

Frustrovaný obchodní manažer na prahu středního věku podlehne svodům rozkošné mladé zlatokopky. Když se jí dosyta nabaží, posbírá zbytky rozutíkané inteligence a rozhodne se dívku poslat k vodě. V tom okamžiku však začíná čelit hrozbě, jejíž dosah si nedokázal představit ani v nejčernějších snech.

květen 2019

Zrovna jsem se vracel z porady, když mi na mobilu píplo upozornění: Klára – narozeniny.

S mou sklerózou je to hodně špatné, musím-li v elektronickém kalendáři plánovat i gratulaci manželce. Inu, už nejsem nejmladší.

Cestou z práce koupím kytku a něco k tomu. Co konkrétně? Asi knížku. Klára onehdy zmínila jakýsi historický román o Marii Terezii nebo o kom. No, každopádně to musí být tlustá bichle (půl kila živé váhy je málo) s romantickou zápletkou uvnitř. O lásce se musí číst, když ji nelze žít.

A v našem případě ji žít opravdu nelze.

Po čtrnácti letech bezdětného manželství nemá smysl očekávat zázraky.

   ***

Nejprve jsem zašel do knihkupectví. Pugét přikoupím potom. Čím kratší dobu bude valchován v aktovce, tím líp.

Mezi regály s literárními skvosty jsem se trapně ztrácel. Trasu k požadovanému žánru mi musela vytýčit roztomilá mladá prodavačka. Marie Terezie tam na mě sice nečekala, ale nechal jsem si poradit jinou opulentní fošnu jejího formátu.

Cesta ke kase vedla kolem mazaně narafičené sekce novinek. V křiklavé záplavě pestrobarevných obálek mě cosi zarazilo. Při bližším ohledání jsem zjistil, že ono cosi je moje jméno.

Kristián Franta. Vyvedeno obrovskými rudými písmeny.

Hleďme, tady mají knížku od jakéhosi pisálka, co se jmenuje stejně jako já! A název toho braku? Zbytečný zločin. Hm. Pěkně stupidní titul.

Co kdybych tu věc vzal taky? Kláru to pobaví. Detektivka od mého jmenovce.

Popadl jsem svazek do ruky a juknul na zadní stranu obálky. Brada mi spadla na podlahu.

Zíral jsem na svou fotografii. Pod ní jméno i se správným rokem narození.

Co je to za blbý vtip? Který magor vydal knihu pod mou identitou? A proč?

Nalistoval jsem tiráž a opsal si adresu nakladatelství.

Po kratším váhání jsem si nakonec Zbytečný zločin skutečně koupil. Pochopitelně nikoli jako dárek pro Kláru. Ta se o téhle praštěné záležitosti nesmí dovědět.

   ***

Když večer zmizela v koupelně, přemýšlel jsem, zda mám do knihy nahlédnout. Lákalo mě to i děsilo zároveň. Už, už jsem ji držel v ruce, ale nakonec nenašel kuráž. Že by podvědomá obava, abych tam neobjevil sám sebe? To by mohlo být dost hrozné.

Kdepak, v první řadě musím vykoumat, kdo mi tenhle vtípek provedl. A kde to vykoumám? No, kde jinde, než v tom nakladatelství?!

   ***

Nazítří jsem si domluvil delší polední pauzu a místo oběda vyhledal příslušnou adresu. Pěkný, dekorativní vinohradský činžák z období urbanistického boomu počátku 20. století. Citlivě zrekonstruovaný.

Z cedulky vedle vstupních dveří jsem zjistil, že sídlo firmy najdu ve 3. poschodí. A že mám zvonit. Tak jsem tedy zazvonil.

V recepci trůnila unaveně vypadající dívka zřetelně intelektuálského typu. Nejspíš studentka filosofie, sbírající první zkušenosti ze světa literárního byznysu. Jakmile mě spatřila, v očích jí zaplál jas. A ústa roztála v půvabném úsměvu.

„Dobrý den, pane Franto. Zdravím vás! Jak se máte?“

Kdyby mě majzla palicí, asi by mě nemohla šokovat víc.

„Do…do…dobrý. Den. Jo, já …“

„Paní ředitelka vás hned přijme. Moc se omlouvám, ale ještě tam někoho má. Za minutku bude volná.“

„Počkejte, vy mě znáte?“

Teď byla pro změnu šokovaná ona.

„No, samozřejmě! Jste přece Kristián Franta, autor Zbytečného zločinu, naší žhavé novinky a největší jarní pecky?“

„Ah…ha. Ano, promiňte, úplně mi vypadlo, že jsme se už viděli. Není mi dnes nějak dobře.“

Moje mektání ji malinko uklidnilo, ale pořád zůstala lehce vykolejená.

Rozpačitou scénu ukončilo zaskřípání dveří vlevo od recepce. Vyplula z nich spisovatelka, jejíž tvář jsem tutově znal z televize, ale jméno mi jaksi nenaskočilo.

„Tak se měj, Miluško, a po neděli cinkni. Zajdeme na kafe. Čau,“ zašvitořila do kanceláře.

Míjela mě s uměřenou dávkou strojeného úsměvu. Vzápětí se však zarazila, jako by jí hlavou projelo náhlé osvícení. Přistoupila blíž a zapumpovala mi pravicí.

„Gratuluju, člověče! Takovej debut! Já teda knihy vostatních autorů zásadně nečtu, ale todle jsem si dala říct. A fakt je to napsaný báječně. Jen tak dál!“

Nechala mě stát jako kus šutru, rozloučila se s holčinou za pultem a tradá.

V příštím okamžiku jsem byl uveden k paní šéfové. K Milušce. 

Očekával bych korektní manažerku pěstěného vzhledu, navlečenou do konvenčního kostýmku. To, co sedělo za masivním pracovním stolem, však bylo této představě vzdáleno jako Pluto od Slunce. Tlustá tetka v rozevlátých šatech z jakýchsi průhledných cárů pochybného původu. Ještě štěstí, že pod nimi měla spodní vrstvu.

„Nazdar, Kristiáne!“

Bez varování mě sevřela v objetí, jehož následkem se její nadlimitní poprsí rozlilo úplně všude kolem mého těla.

„Posaď se, chlape!“

Posadil jsem se, chlap. A jako chlap bych se konečně měl začít chovat. A vybalit, proč jsem přišel.

Miluška mě předběhla.

„Takže, prosím tě, termín autogramiády budeme muset malinko šoupnout. Erik se vrací ze Států až koncem měsíce a nestihne nic nachystat, čili to vidím na polovinu června, co myslíš? Třeba devatenáctýho, to je pěkný datum.“

„Aha. No, tak devatenáctýho. Dobře. Ale napřed bych si potřeboval něco vyjasnit.“

Vteřinku vypadala ustaraně, ale pak se chápavě usmála a mávla rukou. 

„Aha, to vyúčtování honorářů! No, na tom se přece …“

„Ne, vo honoráře nejde,“ skočil jsem jí poněkud nezdvořile do řeči, „rád bych si vyjasnil jinou věc. Chci vědět, co je tohle celý za boudu.“

Teď byla fakt zaražená.

„Boudu? Jakou boudu?“

„Myslím boudu. Heleďte, madam, oba víme, že já jsem žádnou knihu nenapsal. Vrcholem mojí literární invence jsou možná tak zápisy z porad nebo poznámky k prezentacím a seminářům. Ve škole jsem míval ze slohovejch prací přinejlepším trojky. Čili bych rád věděl, kdo to na mě ušil. Netvrdím, že v tom máte prsty zrovna vy, ale rozhodně chci přijít na to, vo co jde a k čemu je celej tendle cirkus dobrej.“

Zírala na mě jak hraboš na hroznýše. Pak si podepřela popelavý obličej roztřesenou pravicí, působivě ozdobenou elegantní pláství tukového záhybu.

„Kristiáne, ty vole, co to žvaníš? Přeskočilo ti? Ztratil jsi snad paměť?“

„Asi jo,“ odsekl jsem nesmlouvavě. 

„Tak já ji zkusím osvěžit. Tu tvojí paměť. Blboune,“ zavrčela.

Načež sáhla do šuplíku, minutku prohrabovala bordel uvnitř, až z té změti porodila složku, která se jí okamžitě rozsypala po stole. 

A já nestačil žasnout.

Moje fotka - ta samá, co jsem viděl na obálce Zbytečného zločinu, ovšem ve formátu A4. Nakladatelská smlouva s podpisem, který byl zaručeně můj, to nejde napodobit. A stoh papírů, secvaklých olbřímí sponou (evidentně strojopis knihy). Hned na úvodní straně jsem postřehl tenký pruh vybledlého textu. Přesně tohle dělala tiskárna v mé kanceláři, někdy tak před pár měsíci. Než mi ajťáci vyměnili válec nebo co.

Zhroutil jsem se. Jinak to nazvat nelze.

„Přece nejsem blázen! Já…já…já … žiju dvakrát?! Ale to nejde! Proboha!“

Miluška mě sledovala se směsicí pochopení a zřetelné obavy o vlastní bezpečnost. Měla jasno: zešílel jsem. A blázni jsou schopni všeho. Včetně nekontrolovatelné agrese.

   ***

Domů jsem dopajdal jak ve snách. 

Klára naštěstí nebyla doma. Šla k sousedce na drby. Ještě že tak, aspoň mě neuvidí v tomhle úděsném stavu. 

Jak jí to vysvětlím, až to praskne? A ono to praskne, to je na beton. Protože moje choť sice není kdovíjak sečtělá, ale má dostatečně početný houfec kamarádek. Pokud by se mezi nimi nenašla žádná, co by ji ochotně poinformovala, rovnalo by se to zázraku. A zázraky se nedějí. 

No, nic. Budu to muset zahrát, že si ze mě vystřelili moji vypečení kamarádi. Snad mi na to Klára skočí.

Napustil jsem plnou vanu horké vody, vlezl do ní a celý se ponořil pod hladinu. Až vyplavu zpátky na světlo boží, bude všechno jako dřív. Žádná kniha, žádné nakladatelství, žádná obézní ředitelka, žádná posraná záhada.

Vyplaval jsem a nic nenasvědčovalo tomu, že se mé trauma jakkoli umenšuje. Soudě alespoň podle toho, že jsem z koupelny úplně automaticky vykročil do obýváku (aniž bych svůj pohyb ovládal vůlí), povytáhl šuplík s písemnostmi a neomylně sáhl až úplně na dno. Vymámil jsem odtud šedivé desky, z nichž vypadla nakladatelská smlouva – ta samá, co jsem dnes už jednou viděl. A hned pod ní se válel výtisk Zbytečného zločinu, opatřený cedulkou „SIGNÁL“. Porovnal jsem ho s tím, co jsem včera koupil v krámě. Vypadaly úplně stejně.

Prokristapána, kde se to tu vzalo?!

Zatočila se mi hlava a upadl jsem na zem. Měkce, ale nekompromisně. Netuším, jak dlouho jsem ležel, možná minutu, možná půl hodiny. Mé vědomí a veškerá životadárná energie se po tu dobu vznášely kdesi mezi mým tělem, hladinou alfa, hospodou na růžku a nějakými těmi sférami, do nichž se sestupuje při nirváně či co.

Po nastartování obnovy intelektu jsem se zamyslel nad logickým vysvětlením. Napadly mě hned dvě alternativy:

a)    Schizofrenie. Žiju dvakrát. A z jedné existence do druhé si přenáším pouze kusé a neúplné informace.

b)   Amnézie. Před měsícem jsem měl bouračku. Moje palice při ní dostala pořádnou řachu. Pár dní trvalo, než se mi do květáku vrátilo vše potřebné, počínaje tím, kdo jsem, kde bydlím a kde pracuju. A je docela dobře možné, že má selektivní paměť využila příležitosti a jednoduše vytěsnila vzpomínky nepříjemné, znepokojivé a nežádoucí.

Buď jak buď, stal jsem se nečekaně autorem literárního bestselleru. No jo, ale co je vlastně na té knize tak jedinečného, že jsou z ní všichni paf? Těžko říct. A kde se to dozvím? Přece na internetu.

Naklofal jsem do prohlížeče řetězec „Kristián Franta Zbytečný zločin“ a čekal, co vyjede. Nebylo toho málo. Mé veledílo nabízí asi tak stovka knižních e-shopů. Z toho se dozvím starou belu. Takže jsem řetězec doplnil o slůvko „hodnocení“.

A výsledky vyhledávání byly rázem o poznání zajímavější. První přišla na řadu jakási databáze knih, která funguje coby sociální síť knihomolů. V aktuálním žebříčku oblíbenosti se můj výtvor skvěl na třetím místě, hned za chytlavým americkým thrillerem a kdovíkolikátým šlágrem z nekonečné řady severských krváků.

Když jsem rozklikl profil Zbytečného zločinu, vypadalo to, že aspiruju na Nobelovu cenu. Tisíc dvě stě sedmdesát osm hodnocení (za jediný týden od uvedení na trh!), průměrná známka 94 %. 

Přečetl jsem si pár komentářů.

Úžasná kniha, napínavá, nadchla mě syrovou otevřeností. Přečteno jedním dechem.

Kravina, brak, totální sračka. (Jeden z těch mála chytráků, co mi snižovali průměr. Idiot.)

Fakt pecka, naprostá bomba, pohltilo mě to, nemohla jsem se odtrhnout. Takovou míru empatie jsem ještě nezažila. Jako by mi autor jezdil skenerem po duši.

Klobouk dolů! Tahle věc jde člověku na dřeň. Vžil jsem se do Kryštofova myšlení tak fest, až jsem se přistihnul, že pomýšlím na něco podobného, jako udělal on. Brrr, příšerné! Ale fantastická práce autora, tohle je fakt projev geniality.

Začínalo mi být špatně. A po přečtení dalšího komentáře, v němž se naplno zhmotnilo plíživé tušení hrůzy, bylo ještě hůř.

Vyprávění je tak sugestivní, až si říkám, že něco takového ani nelze vymyslet. Tohle se muselo doopravdy stát. Což je samozřejmě kravina.

Což je samozřejmě kravina. 

Jistě. 

Ale co když ne?!

Do mých obav, temných a svíravých, zapípala esemeska. Banka mě informuje o zůstatku účtu, to je hodná. Chtěl jsem zahodit mobil na stůl, když mi padlo oko úplně dolů ke spodku seznamu zpráv.

A tam jsem si všiml jména odesílatele, které mi vůbec nic neříkalo, a přesto mě kdovíproč znepokojilo: Linda.

Linda? Proboha, jaká Linda? 

Žádnou Lindu neznám.

Nebo snad znám?

Otevřel jsem zprávu a zalapal po dechu:

„Posílám pusinku. Bylo to nádherné. Miluju tě.“

Civěl jsem na těch sedm slov asi tak sedm tisíc let. S pocitem, že mi mozek odešel z hlavy.

Opakuju: žádnou Lindu neznám. Ale ona mě miluje a posílá pusinku. A konstatuje, že to bylo nádherné.

Mrknul jsem na datum odeslání. Vida, před pěti měsíci! Z jakého důvodu silážuju tak starou esemesku? Normálně přece všechno mažu co nejdřív. A tuplem takovouhle nadupanou trhavinu! To si přečíst manželka, tak mám na krku rozvod.

Jenomže teď mám na krku něco ještě mnohem horšího.

A bylo to tu znova: automatické chování nekorigovatelné vlastní vůlí: aniž bych tušil, co dělám a proč to dělám, sáhl jsem po signálním výtisku Zbytečného zločinu, bez sebemenšího přemýšlení nalistoval stranu 67 a upřel pohled k předposlednímu odstavci. Slovo od slova tam stálo toto:

Otevřel jsem zprávu od Laury a obličej se mi stáhl do chmurné masky:

„Posílám pusinku. Bylo to nádherné. Miluju tě.“

Jen o chlup se mi podařilo zastavit nutkavé zvracení.

Mrazilo mě úplně všude. Mrazily mě i vlasy a chlupy v nose. Mrazily mě i fusekle.

Je nejvyšší čas zjistit, o čem ta moje kniha pojednává. Protože jak to tak vypadá, napsal jsem něco, nevím co, ale když jsem to psal, nejspíš jsem moc dobře věděl, co píšu.

Protože jsem psal něco, co je až příliš skutečné.

Stručnou informaci mi poskytla anotace na zadní straně obálky. 

Nepotěšila mě:

Kryštof, frustrovaný obchodní manažer na prahu středního věku, podlehne svodům rozkošné Laury, mladé zlatokopky z partnerské firmy. Když se dosyta nabaží „nezralých malin“, posbírá zbytky rozutíkané inteligence a rozhodne se dívku poslat k vodě. Ta však nemíní opustit jeviště a slibuje oznámit všechno Kryštofově manželce, bude-li zhrzena. Tím jen přileje olej do ohně a začíná fascinující souboj na život a na smrt, který je vylíčen s tak nepředstavitelnou uvěřitelností, že od knihy nedokážete odejít, dokud ji nedočtete do posledního písmene.

Jen o chlup se mi podařilo zastavit nutkavé zvracení. Jo, aha, to už tady jednou bylo, pardon.

A bylo to tu do třetice: automatické chování, vlastní vůle v háji, něco dělám – nevím co, nevím proč, nevím, jak jsem přišel na to, že mám dělat zrovna tohle. Veden jasným (byt mě samotnému neznámým) záměrem jsem opět otevřel knihu a bez jakéhokoli váhání najel na stranu 82. 

Se zježenými vlasy jsem hltal text, co mi před očima pulsoval, rozpínal se a zase smršťoval:

Laura seděla na kraji designového křesílka, nožku přes nožku. Štíhlá, do bronzova opálená stehna nechala diskrétně vykukovat z úzké sukně jen natolik, aby to nebudilo vulgární dojem. Ještě před pár dny by mně tento pohled přivedl na pokraj nezabrzditelné vášně, ovšem teď už byly moje emoce docela odlišného rázu.

„No,“ odsekla, „ty si myslíš, že mě odkopneš jako kus hadru?“

„Takhle bych to nenazval.“

„A jak bys to nazval?“

„Došli jsme na konec cesty.“

Jen co jsem vyslovil tohle otřepané klišé, došlo mi, jak blbý to byl nápad. Náhle zažhnuté vzteklé ohníčky v jejích studených bleděmodrých očích mě v tom jen utvrdily. 

„To myslíš vážně? Takže podle tebe mám sklapnout podpatky a zmizet ti ze života? To jsi tím chtěl říct?“

„Nic jsem ti nesliboval, máš-li na mysli nějaké dalekosáhlejší perspektivy. Celou dobu jsi věděla, že jsem ženatý. A nemíním se rozvést.“

Zrudla ještě víc. Barvu jejího obličeje bych v tuhle chvíli definoval jako siena pálená.

„Mám po tobě mrsknout to kafe, hajzle jeden?“

Co bude dál? Nebo lépe řečeno: co bylo dál?

Není třeba číst. 

Začalo mi totiž svítat v mozku. 

prosinec 2018

„Mám po tobě mrsknout to kafe, hajzle jeden?“

Náhle zvýšená intenzita jejího hlasového projevu (stejně jako pobuřující náplň sdělení) přilákala nechtěnou pozornost poblíž sedících hostů. 

„Myslím, že na podobný extempore nejsou v tomdle luxusním podniku zvyklí, kotě,“ odpověděl jsem strohým tónem.

„Tak si asi budou muset zvyknout, když k nim chodí takoví sráči jako ty. A neříkej mi kotě, ty šmejde.“

„Hm, nestačím se divit, jakou úroveň nabraly tvoje konverzační dovednosti. Celou dobu taková noblesa, a teď je to samej hajzl, sráč a šmejd. To se holt pozná high society.“

No, a teď už to kafe fakt letělo. A hned vzápětí jsme letěli i my, protože incidenty tohoto druhu nemínil personál kavárny trpět. Co naplat, tady se už nemůžu nikdy ani ukázat. Vykopli by mě rovnou ve dveřích.

Linda si uraženě přimávla si taxík. Ani se za mnou neotočila.

Ve dveřích zarachotily klíče. Ajaj, milostivá se vrací od sousedky. (Aha, omlouvám se, tohle už patří do jiné časové roviny.) 

květen 2019

Ve dveřích zarachotily klíče. Ajaj, milostivá se vrací od sousedky.

Poplach! Manželka na levoboku! Rychlostí světla jsem našťouchal všechny krámy do šuplíku a tiše ho zasunul přesně ve vteřině, kdy strčila nos do obýváku. Úplně jako v nějakém pitomém filmu.

Usmála se na mě a její rozzářený pohled zabloudil k včerejšímu pugétu.

„Ty růže jsou tak krásný! Ještě jednou děkuju. Mám tě moc ráda,“ zavrkala a skolila mě polibkem, pálícím jako odsouzencův cejch.

   ***

Usnula poměrně brzo. 

A já mohl pokračovat v objevitelské expedici do zapovězených oblastí paměti.

Kde jsme to skončili? Aha, jak jsem věnoval Lauře alias Lindě kopačky. A ona mi na oplátku přísahala pomstu.

Pomstu s příchutí ultimátní katastrofy. Kdyby mě Klára zapudila (na základě Lindina bonzování) jako bezcharakterního záletníka, ztratil bych tím nejen spojení s jejím majetkem, nýbrž hlavně svůj znamenitě rozjetý byznys. Klářin otec (tedy můj tchán) je totiž držitelem majoritního balíku akcií v naší firmě a rovněž mým přímým šéfem. Časová prodleva mezi prozrazením onoho lechtivého románku a vyhazovem z práce by se dala měřit v milisekundách.

Mé perspektivy by popraskaly jako mýdlové bubliny. Což je dostatečným motivem pro neutralizaci rizikových faktorů.

   ***

Takže: co bylo dál?

Co asi? Přece zločin!

Soudě podle názvu knihy lze těžko čekat cokoli jiného.

Už mě ani nijak nezaskočilo, když jsem zcela mechanicky nalistoval stranu 103, čtvrtý odstavec shora:

Napadlo mě jediné možné řešení: pozvat Lauru na rande. A nějak kulantně to s ní skoulet.

Protože pokud se už odhodlala zatelefonovat Kristýně (díkybohu na staré a už dávno neplatné číslo), tak je odhodlaná mě dočista zničit. Na druhý pokus se jí to určitě povede.

Což znamená, že druhý pokus nesmí za žádnou cenu nastat.

Za žádnou cenu.

Najel jsem na internet, abych zabukoval dvoulůžkovou cimru v „našem“ diskrétním penzionu kousek za Prahou. Obligátní scénář: večeře, šoustačka ve vířivce, usínání v něžném objetí. 

Pohled mi sjel k dolní části titulní stránky hotýlku, kde mají v rámci recipročního partnerství s jakýmsi portálem umístěn banner zpravodajských novinek. Mezi různými banálními kravinami mě zaujal nadpis:

„Neuvěřitelné štěstí: kontroverzní politik se podruhé narodil!“

Rozklikl jsem to a s chutí přelouskal dotyčný článek. Vyplývalo z něj, že předseda poslaneckého klubu jedné z těch nesmyslných opozičních partají o fous unikl smrti. Jeho manželka byla s dětmi na lyžovačce ve Špindlu. V noci na dnešek došlo v jejich apartmánu k úniku plynu a všichni zemřeli. Velký státník tam měl být původně s nimi, jenomže se mu protáhlo jednání sněmovního výboru, pročež musel odjezd odložit na sobotu ráno.

Hm, zajímavé.

Záblesky fenomenální geniality nemívám příliš často, teď mě však jeden takový postihl.

Bloknul jsem pokoj a navolil Lauřino číslo. 

prosinec 2018

Bloknul jsem pokoj a navolil Lindino číslo.

„Co chceš?“

„Taky ti přeju pěkný sobotní dopoledne. Co chci? Chci se usmířit, jestli teda máš ještě zájem.“

„Nevím, jestli mám zájem. Možná mám. A možná už ani ne.“

„Nechceš si o tom promluvit v Haciendě?“

Okamžik ticho. A pak o stupínek vstřícnější hlasový odstín:

„Kdy?“

„Dneska.“

Další ticho.

„Hm. Hm. A neděláš to jenom proto, abych už nezkoušela volat tvojí ženě?“

„Ne. Přišel jsem na to, že bez tebe nechci žít.“

„Nelži. Tohle jsou tak vomletý kecy, že to dál nejde.“

„Mysli si, co chceš. Ale hlavně přijeď. Prosím.“

„Jak moc prosíš? Hodně nebo málo?“

„Prosím úplně nejvíc.“

„Nevím, jestli chci přijet. Možná chci. A možná už ani ne.“

Takhle imbecilně jsme se domlouvali ještě asi deset minut. Měla právo dělat fóry a měla právo dělat je dostatečně dlouho. A já to musel trpělivě přečkat.

Když jsem byl náležitě ogrilovaný, vypálila Linda nečekanou střelu. 

květen 2019

Jakou nečekanou střelu vypálila, to jsem ze své navracející se paměti jaksi nedokázal vydolovat. 

Poradil jsem se tedy s knihou. Strana 106, úplně nahoře:

Když jsem byl dostatečně ogrilovaný, vypálila Laura nečekanou střelu:

„Bude to takové nostalgické randíčko na rozloučenou, pusíku.“

„Na rozloučenou? Jak to?“

„To čumíš, co? A určitě jsi štěstím bez sebe, zmetku. Naposledy si zapícháš a budeš ode mě mít pokoj.“

„Nerozumím ti.“

„Nerozumíš. To vím už dávno. Tak já ti napovím. Ve středu odlétám na Nový Zéland.“

„Aha. Nějaký zájezd?“

„Ne. Moje tetička se tam provdala za majitele vinařské firmy. Budu u nich pracovat.“

„Okopávat keříčky?“

„Pitomče. Hovoříš s budoucí obchodní ředitelkou.“

„Hm. Gratuluju.“

Další porce paměti se vrátila do příslušné sekce mozkových závitů. A napověděla mi, že do Haciendy jsme nakonec nejeli, protože nebyl důvod. Díky tomu tedy nedošlo na „poslední píchání“, jak to noblesně definovala Linda. A už vůbec nedošlo na rafinovaný plán její likvidace.

V tom případě ale nepobírám titul své knihy: Zbytečný zločin.

Vždyť se žádný zločin nekonal!

Rozhodl jsem se nechat tuhle záhadu nedořešenou a jít raději spát. 

Jenomže: jak už to tak bývá, potřebuje-li člověk za každou cenu usnout, zaručeně se mu to nepodaří. 

Před očima mi skotačila hanbatá Linda a trousila za sebou otázku, co jsem na ní vlastně viděl. A co mě vedlo k tomu, že jsem coby přísně exaktní intelektuál podlehl jejímu vábení. 

Inu, odpověď je žalostně prostá: Klára, jako moje choť, je stvoření vzácně ušlechtilé, leč k smrti nudné a jednotvárné. Oproti tomu Linda je stvoření roztomile neušlechtilé, leč k smrti nudné a jednotvárné. Ovšem ve srovnání s Klárou oplývá jistými přednostmi … ne, neoplývá absolutně ničím. Jednoduše řečeno: když se před starým kořenem jako já natřásá o téměř dvacet let mladší hopsanda (navíc příslovečně atraktivní), pak je to pro jeho mužskou ješitnost zpravidla neodolatelné pokušení.

   ***

Příštího dne mě čekal osamělý večer. Klára šla s kámoškama do šantánu, slavit promoci jedné z nich. Docela mi to vyhovovalo. Trocha lenivého klidu mi neuškodí.

Vybaven sklenkou znamenitého novozélandského cabernetu jsem se svalil na gauč, že si pustím televizi. Dávali fotbal. Sparta s Bohemkou. To bude zase nářez.

Než jsem stihl ťuknout na tlačítko „ON“, vypadl mi ovladač z ruky. Sám od sebe.

Vstal jsem jako zhypnotizované médium a vylovil ze šuplíku pečlivě ukrytý Zbytečný zločin.

Bezmyšlenkovitým pohybem levé ruky jsem nahrábnul stranu 121 a přibližně uprostřed četl toto:

Vybaven sklenkou znamenitého novozélandského cabernetu jsem se svalil na gauč, že si pustím televizi. Dávali fotbal. Sparta s Bohemkou. To bude zase nářez.

Náhlé nutkavé střevní tlaky vyslaly nervové soustavě informaci, že by bylo záhodno navštívit toaletu. Na podobné blbiny jsem však neměl ani pomyšlení. 

Pomyšlení jsem měl na jedinou věc: co se tam píše dál?

Mobil mi zazpíval tisíckrát ohranou melodii z filmu „Tenkrát na Západě“. Měl bych si změnit vyzvánění.

Na displeji svítilo jméno volajícího, které mi okamžitě zkazilo náladu:

Laura.

Odfrkl jsem si s pocitem, že to je neskutečná kravina. A že nechápu, jak se mohl ten můj literární výtvor stát takovým šlágrem.

Inu, tuctoví čtenáři patrně disponují prachbídným vkusem. A líbí se jim kdejaký škvár, pochválený dostatečně početným davem obdobně naladěných konzumentů. Říká se tomu zmanipulování jedince hlasem lidu. Vox populi, vox dei.

Do mých ironických úvah zazpíval mobil tisíckrát ohranou melodii z filmu „Tenkrát na Západě“. Měl bych si změnit vyzvánění.

Na displeji svítilo jméno volajícího, které mi okamžitě zkazilo náladu:

Linda.

„Čau. Voláš ze Zélandu?“

„Ne, z Karlína.“

„Jak to?“

„Jsem zpátky.“

„Na votočku?“

„Natrvalo.“

„Hm. Tak vítej v domovině.“

„Děkuju. Ale možná bych měla zájem o poněkud intenzivnější uvítání, jestli chápeš, co mám na mysli. Teda, pokud bys nebyl proti.“

„Asi chápu. A asi bych byl proti.“

„Toho jsem se trochu bála.“

„Podívej, už je to dávno.“

„Pět měsíců je podle tebe dávno?“

„Jo. Pět měsíců je věčnost. Situace na bojišti se mění každým okamžikem.“

„My spolu snad bojujeme?“

„Doufám, že ne.“

„Doufáš? Ty to nevíš jistě?“

„Nevím to jistě. Protože před odletem na Zéland kdosi zkoušel volat Kláře. Netušíš, kdo to byl? A to mi přijde jako dostatečnej projev vyhlášení války.“

„To už je dávno,“ odsekla jedovatě.

„Tak vidíš.“

Rozhovor zamrzl na mrtvém bodě. 

Nerozuměl jsem jedné věci: za tu dobu, co jsme se neviděli, měla určitě hromadu příležitostí seznámit se s někým neskonale zajímavějším než já. Při své vrozené flexibilitě nepochybně využila tu nejlukrativnější z nich. V tom případě: z jakého důvodu mě teď kontaktuje?

„Co teda?“ skočila mi do myšlenek.

„Co jako?“

„No, co asi? To intenzivnější uvítání, jestli bude.“

„Asi fakt nemám zájem. Promiň.“

Cvak. Sluchátko oněmělo.

A je pokoj, řekl jsem si v duchu.

Ale je opravdu? Co když …?

Co když co?

Koukneme do knihy, tam to bude.

Taky že jo. Strana 122:

„Asi fakt nemám zájem. Promiň.“

Cvak. Sluchátko oněmělo.

A je pokoj, řekl jsem si v duchu.

Ale je opravdu? Co když …?

Co když ji znova popadne chuť pohovořit s Kristýnou? Čistě jen proto, aby pomstila svou uraženou ješitnost.

To nehodlám riskovat.

Vybavila se mi matná vzpomínka na onen rafinovaný plán eliminace hrozby zvané Laura.

Vybavila se mi matná vzpomínka na onen rafinovaný plán eliminace hrozby zvané Linda.

A udělalo se mi tak zle, že jsem ani nedoběhl na záchod, a už ze mě lítal oběd i se snídaní.

Sotva jsem se trochu vzpamatoval a uklidil následky žaludeční erupce, popadl jsem telefon.

Zvedla to až na třetí pokus.

„Co ještě chceš?“

„Rozmyslel jsem si to.“

„Aha. Máš strach, že cinknu Kláře, viď, ty posero?“

„Ne. Chci tě vidět.“

„Nekecej.“

„Nekecám.“

„Ale kecáš.“

   ***

Trvalo dalším sedm minut, než jsem ji přesvědčil k souhlasu s jejím vlastním návrhem. Není nic báječnějšího než komunikace se ženou.

Pak mě s hrůzou napadlo: dostal-li se Zbytečný zločin do ruky i Lindě, tutově pochopila, jaké nehezké konce jsem přichystal jejím vyhlídkám na světlou budoucnost, zalitou jitřním sluncem. Je-li to tak, nejspíš se mě sama pokusí lapit do pasti. Bacha na to!

Vzápětí mi však doteklo, že ta pipina je všechno možné, jenom ne milovnice literatury. Nejduchaplnější slovesný výtvor, co kdy dokázala vstřebat, je výpis z běžného účtu. Čili žádné strachy.

Když už jsme u těch výtvorů: co mě to proboha napadlo uklohnit o té hnusné špíně beletristický klenot?! A nechat ho dokonce vydat tiskem!

Tahle otázka mě už nějakou dobu zlobila. A odpověď na ni? Buď mi muselo přeskočit, nebo mě přemohlo neodolatelné nutkání přiznat se celému světu k úchylné zvrácenosti (což je prakticky totéž). 

Anebo existuje třetí eventualita: že se v šerých zákoutích mé zkažené duše skrývají schopnosti a tendence, o nichž jsem dosud neměl sebemenší tušení. V tom případě: nejsem já ve skutečnosti příležitostný či snad notorický zabiják se slušnou řádkou brilantních zločinů na kontě? A doposud mi to procházelo jenom proto, že jsem o žádném z nich nenapsal knihu.

Tahle představa je tak znepokojivá, až si říkám, že bude bezpečnější spočinout v chlácholivé náruči blažené nevědomosti.

   ***

Klára se zdekovala na víkend k matce, čímž mě zbavila ponižující nutnosti vybájit nejapnou výmluvu pro mou noční nepřítomnost. 

Závěrečné dějství nechutné frašky může začít. Jaký bude jeho scénář?

Teď už nebylo třeba nahlížet do knihy. Teď už se má paměť polepšila a vysypala rozuzlení Zbytečného zločinu naprosto precizně: 

Laura přijela do penzionu, jenomže Kryštof nikde. Když jí krátce nato zavolal, vymluvil se na nečekané komplikace a slíbil, že dorazí v průběhu noci, naštvala se a chtěla prásknout do bot. S vynaložením veškeré obchodnické výmluvnosti ji však překecal, aby na něj počkala v postýlce, přičemž jaksi opomněl sdělit, že penzion již navštívil, pěkně v předstihu. A tam si vyčíhal moment, kdy recepční opustila stanoviště, hbitě se zmocnil klíče od cimry a pohrál si s přívodem plynu k boileru. Načež vrátil klíče na příslušný věšáček a zdejchnul se, aniž by ho kdo spatřil. Následkem této finty usnula Laura spánkem spravedlivých, z něhož se už nikdy neprobere. Nežádoucí publicita v souvislosti s vyšetřováním její vraždy Kryštofovi nehrozila. V hotýlku se zásadně registrovali pouze Lauřinou občankou. On tam byl zcela neznámý pan XY. A že by o jejich vztahu informoval policii kdosi z okruhu kolegů či přátel, nepřicházelo v úvahu. Pochopitelné důvody nutily prozíravý milenecký pár k obezřetnosti hraničící až s paranoiou. Čili: neexistovala sebenepatrnější stopa směřující od Lauřiny mrtvoly k jeho osobě.

Takhle si to aspoň Kryštof maloval. Jeho strategie se samozřejmě zvrtla. A byl z toho napínák sice stupidní, leč dostatečně strhující, aby náležitě uchvátil čtenáře.

Já jsem se na komplikace nevymlouval a do Haciendy odjel v Lindině doprovodu. Přesně tak, jak bylo domluveno. Užili jsme si chutnou večeři. A ještě chutnější radovánky ve vířivce. Slastně vyčerpáni jsme poté usnuli v něžném objetí.

Kdepak, žádný rafinovaný, leč zbytečný zločin. A už vůbec ne způsobem, popsaným v knize. Protože to už bych mohl rovnou doručit na kriminálku písemné doznání.

Takže možná někdy jindy. A nějak jinak.

-------------------------------------------------------------------------------------------------------

Literární servis je rubrika, sloužící k internetovému publikování mých textů, s nimiž (zatím) nepočítám pro knižní vydání. Všem zájemcům přeju pěkné zážitky z četby :-).

Literární servis 1/2020

Literární servis je rubrika, sloužící k internetovému publikování mých textů, s nimiž nepočítám pro knižní vydání. Všem zájemcům přeju pěkné zážitky z četby :-).

Kavárenský povaleč

Co všechno se může přihodit, když si člověk vyrazí na ranní kafíčko ve špatnou chvíli na špatném místě? Leccos. Ovšem při obzvláště nepříznivé konstelaci okolností se taková zdánlivě nevinná kratochvíle dokáže proměnit v otázku života a smrti. 

Život se nezastaví jenom proto, že ve městě zuří válka …

Vychutnávám si ranní kafíčko na terase útulného zapadáku s panoramatickým výhledem do rušných bulvárů centra. Hemží se to v nich nešťastníky, neuroticky spěchajícími za prací, za nákupy, nebo kdo ví za čím. Kus dál vyčuhuje hustý les pilně zaměstnaných přístavních jeřábů. Mořskou hladinu brázdí pestrobarevná zrnka lodí. 

Roztomilý půvab malebné scenérie neruší nic. 

Na periferii města, kam přes budovu kavárny nelze dohlédnout, burácí bitevní pole. Ulice zavaleny sutí, rozmlácenými auty a všelijakým bordelem. Činžáky proměněny v okousané ruiny. 

Tu a tam polehávají nehybná těla. Během každodenního krátkého příměří si je válčící strany večer odnesou. A nějak je pohřbí. Anebo taky ne. 

A vůbec: co je mi do toho? 

Není to moje starost. 

Střelba neustává. Všichni, koho se bezprostředně netýká, ovládají schopnost nevnímat ji.

Dokud nás nezasáhne otráveným šípem, připadá nám válka cizí a vzdálená. 

Dokud naši blízcí nepadnou na absurdním poli cti a slávy. 

Dokud náš barák nevyletí do povětří. 

Dokud nám horda nadržených soldátů neznásilní manželku. 

Dokud její chapadlo neprozkoumá naše ledví, je válka pouhou imaginární informací o čemsi, co toliko vedeme v patrnosti.

Byť by se krmila mrtvolami hned za zdí našeho obýváku. 

Jak jsem se vlastně ocitl v tomhle pojebaném průseru? Já, kluk z Vršovic, narozený v Podolí a křtěný Vltavou!

Celé to začalo emigrací. Profláklou cestou přes Jugoslávii. Dovolená u moře, z níž jsme se už nevrátili. 

Psal se rok 1989. Bylo mi jedenáct let. 

Dopadlo to groteskně (jako ostatně každý větší podnik naší rodiny). Diktatuře proletariátu jsme pláchli necelé tři měsíce před jejím kolapsem. 

Stačilo jen trošinku počkat. 

A teď jsem taky musel čekat. 

Kafíčko bylo jako vždy excelentní. A čerstvý loupák rovněž. 

Inu, nemám zas tak špatné zaměstnání. 

Z blaženého rozkladu mysli mě vytrhl příchod Hectora, majitele a jediného zaměstnance kavárny na zapomenutém rozhraní války a míru. Není divu, že do jeho pajzlu skoro nikdo nechodí. A takhle ráno tu nebyla ani noha. 

Tedy kromě nás dvou.

Hector se usmíval. Dobré znamení.

Jenomže se usmíval asi tak o půl procenta víc, než aby to působilo přirozeně. Špatné znamení.

Znervózněl jsem.

Ten hajzlík sice zkoušel nedat nic najevo, ale mě neoblbnul. Jsem už dost zkušený a problém neomylně vycítím.

Neočekávaný problém. Un problema inesperado.

Co mě vůbec spojovalo s tímhle hombré, s tímhle hijo de puta? Proč mě jeho chování tak znepokojovalo?

Odpověď je jednoduchá: Hector byl nesmírně důležitým činitelem celého plánu. Jeho švagr, vysoce postavený důstojník „revoluční armády“, s nímž jsem se nesměl nikdy osobně setkat, mi jeho prostřednictvím předával klíčové informace. 

O čem? O pohybu a aktivitách plukovníka Martineze, samozvaného vůdce junty, uzurpující moc v zemi.

Martinez je můj cíl. Za jeho zneškodnění dostanu královsky zaplaceno. Od koho, to je vedlejší. Rozhodně od někoho, komu nesmírně záleží na restauraci legitimní vlády, aktuálně uprchlé do exilu.

Za vším vězí ekonomické zájmy. Jak jinak.

Bez Martineze uvízne soldateska v ničivých chapadlech nekontrolovatelného chaosu. Mocenský boj jednotlivých frakcí jí srazí vaz. Prezident Vascellas se bude moci slavně vrátit do úřadu. A obnovit pravidla hry. Zahraniční společnosti opět dostanou zelenou k vysávání země.

Teď to ale vypadalo, že mě Hector zradil. Nebo mě zradil jeho švagr. Nebo oba.

Nejspíš švagr. Nemohl jsem se mu divit. Pokud někdo z blízkých kolegů (případně sám Martinez) pojal byť i pouhý stín podezření stran jeho loajality, hrozilo mu mučení, zakončené vyvrtáním dvanácti dírek do těla. Tedy za předpokladu, že odsouzenec nechcípne už během tortury.

Plán ztroskotal. Nebo možná ne. Možná jsem jenom příliš paranoidní. A můj úsudek je zmaten strachem a napětím.

Pro strach i napětí mám znamenitý důvod: právě dnes má dojít k eliminaci. Přesně v jedenáct hodin dorazí mladík na skútru. Předá mi šifrovanou zprávu, obsahující precizní specifikaci palebné pozice. Během Martinezova chvástavého proslovu k podřízeným velitelům mu odtud pošlu smrtící olověný pozdrav.

Poté mi mají Hector a jeho švagr zajistit bezpečný odchod ze země. Této části operace jsem pochopitelně věnoval zdaleka největší pozornost a vypiloval ji s pečlivostí až úchylnou.

Nejsem totiž žádný sebevražedný atentátník. Jsem nájemný odstřelovač. Likvidace nevhodných diktátorů a podobných exotů je mi zdrojem obživy, nikoli potěšení či dokonce hrdinské cti. Nemám slíbenou Valhallu. Ani nebe plné panen.

Takovým slibům bych ostatně nevěřil. Můj život je tady a teď. Carpe diem.

No, jenomže tady a teď se to patrně podělalo. Mé šance na holé přežití (jsou-li vůbec jaké) představují zapeklitou otázku.

Prvotní impuls, vysílaný v takovém okamžiku zpanikařeným podvědomím, obvykle zní: zdrhni! 

Nesmím ho poslechnout. Pokus o útěk nemá smysl. 

Není kam utéci. 

Utéci. 

Celý život vlastně utíkám. Začalo to v tom roce 1989. Nakonec jsme skončili v Kanadě. Jakýmsi nepochopitelným řízením osudu se podařilo rodičům na poslední chvíli získat politický azyl.

Dospíval jsem v cizím prostředí. Mezi cizími lidmi. Sám.

Když mi bylo patnáct, přihlásil jsem se do místního střeleckého klubu, kde brzy postřehli můj talent. Když mi bylo sedmnáct, začal jsem víc posilovat a trénovat box. Když mi bylo devatenáct, knokautoval jsem po necelé minutě kanadského šampióna, obtočeného tolika mistrovskými pásy, že ho za nimi ani nebylo vidět.

Když mi bylo dvacet, táta umřel. S mámou jsme se protloukali, jak to šlo. Mým prvním džobem byla práce vyhazovače v nočním klubu, vlastněném americkou společností s pochybnou reputací. Jednoho dne tam došlo k přestřelce, kterou jsem rychle pořešil několika přesnými projektily.

Brzy na to mi zavolal kdosi „z firmy“ a pozval mě na schůzku do Chicaga. Tam čekala obálka se zálohou a příslib druhé, znatelně tučnější obálky, kterou dostanu po úspěšném dokončení akce.

Tak začala moje hvězdná kariéra. 

A o dalších mnoho let později dřepím v kavárně, kde může moje hvězdná kariéra velice rychle skončit.

Dobře, teď si tedy ověřím, zda je mé tušení oprávněné. 

Usmál jsem se na Hectora a čekal, co z něj vypadne.

Vypadl z něj nucený škleb. I kdyby si na čele rozsvítil nápis JSEM ZKURVENEJ ZRÁDCE, nemohl by mé obavy potvrdit přesvědčivěji.

A tak jsem vypálil první ránu:

„Nepřijede, viď?“

Zbledl o dva či tři odstíny.

„Kdo, jako?“

„Kdo, asi? Papež František, asi! Ten kluk na skútru, přece.“

Potil se.

„No, měl by přijet.“

„Určitě?“

„No, měl by. Já nevím.“

„Určitě?“

„No, není vyloučeno, že fakt přijede. Ale já vážně nevím. Neptej se mě, prosím.“

Hm, takže máme jasno. 

Jsem lapený jak srnec do želez. 

Nějaké šance? Žádné.

Pravda, jeden fígl zkusit můžu, nicméně pravděpodobnost úspěchu je mizivá. Či dokonce nulová.

Ale něco podniknout musím. Dokud se dýchá, není konec. Game isn't over.

„Poslyš, compaňero, budu potřebovat tvou pomoc. Pojď dozadu.“

Vteřinku mě bedlivě pozoroval. Z mého zdánlivě bezelstného úsměvu vydedukoval, že mu nic nehrozí. Šel za mnou jako ovce. 

Za barákem jsem mu nasadil perfektně nacvičený chvat. Výsledek: zlomený vaz ještě před dopadem na zem.

Už jsem se chystal pádit zpátky do lokálu (opatřen Hectorovou utěrkou a zástěrou), když můj citlivý sluchovod zaznamenal povědomý hluk. 

Jsou tady. Jdou si pro mě. 

Tak jo. Přiloudal jsem se za bar a začal leštit sklenice. Jakoby nic.

Byli čtyři. Seděli každý u jiného stolu. 

Nejmladší z nich se pařil v uniformě milice. Asi aby dodal celé věci punc legitimity. Pobavilo mě to. 

Další tři byli v civilu. 

Čuměli na mě tupým zrakem. Nikdo ani slovo.

Načež se otevřely dveře a vstoupil velitel. Autoritu měl napsánu na čele. 

Autorita.

Stejně autoritativní byl onen boss, co se před lety rozvaloval v komfortním křesle jisté kanceláře. A kvákal, jak neobyčejný dojem na něj udělaly moje „výsledky“.

Poté mi vysvětlil, že zakázka, kterou mi hodlá svěřit, je sice nesmírně výnosná, ale zároveň nesmírně ošemetná. Neptat se, nepřemýšlet a hlavně: nemluvit. S nikým a o ničem. 

Je v tom politika. 

Dostal jsem na mušku první velké zvíře. Aniž bych tušil, kolik jich bude v dalších letech následovat.

Na rozloučenou mi ten hlavoun sdělil, jak neochvějně věří v mé schopnosti. 

Schopnosti. 

Uvidíme, jak je projevím teď, když jsem v koncích. 

Mé oči neochotně zapátraly směrem k pětici hrdlořezů. Jejich zbrojní arzenál by hravě stačil na to, aby mě rozstříleli na chilli con carne. Mňam.

Mé šance tedy netkvěly v otevřené konfrontaci. Musím blafovat. Předstírat, že jsem, kdo nejsem.

Půjde-li to vůbec.

Zná-li někdo z nich Hectora osobně (a pamatuje-li si, jak vypadá), je se mnou amen. 

Pokývl jsem. A čekal, co bude. Posraný až za ušima. 

V přítmí za barem na mě nebylo moc vidět. To mi nahrávalo a malinko vylepšovalo svízelnou pozici.

„Kde ho máš?“ štěkl velitel.

Suše jsem polkl.

„Vzadu, ve skládku. Je po něm. Pochopil, že s ním hrajeme betla. A chtěl mě dostat. Byl jsem rychlejší.“

Jeho nedůvěřivý pohled byl tak nedůvěřivý, že nedůvěřivější už ani být nemohl. Očividně mu nešlo na rozum, jak dokázal domorodý jouda vykostit opráskaného zabijáka. 

To byla ožehavá slabina mé mystifikace. Dokážu ji nějak eliminovat? Kdo ví.

Pan Autorita pokrčil nos.

„Přesvědčíme se. Pojď s námi.“

Obešli jsme dům. Milicionář a velitel stáli vedle mě, každý z jedné strany. Ostatní zabijáci kempovali za mnou. Jejich kvéry jsem hmatatelně cítil v játrech.

Pan Autorita skenoval Hectorovu mrtvolu, záměrně obrácenou čelem k zemi. Nebylo pochyb, že si ji otočí. A taky to udělal.

„Nevypadá jako Američan. Spíš jako chlápek odsud.“

Snědá tvář a vizáž přičmoudlíka (zděděná po matce a jejích hispánských předcích) mi teď přišla náramně vhod. Protože kdyby na zemi ležel mrtvý domorodec a nad ním se tyčil plavovlasý modrooký gringo, veliteli by okamžitě docvaklo, která bije. 

Takhle visela pravda pořád v luftu.

„Jo, to je fakt,“ mlžil jsem. „Jeho matka se narodila někde tady na jihu. Proto ho sem poslali. Jakože to tu zná a splyne s davem. A nebude tak nápadnej.“

Pan Autorita utrousil cosi ve smyslu, že on sám by v takové situaci použil tu samou fintu. A mě jako už mnohokrát napadlo, že hrají-li okolnosti aspoň trochu do vašich karet, máte čáku shrábnout bank. Nepříznivým indiciím navzdory. 

Pochopitelně pouze za předpokladu, že je váš protivník náležitě pitomý. 

A tenhle naštěstí vypadal hodně pitomě. Podle ksichtu a mizerné španělštiny (se zřetelným přízvukem) byl tutově Američan. 

Žádné překvápko. Podobnými dobrodruhy a ztroskotanci se banánové republiky rozvojového světa jenom hemží. Bojová umění ovládají skvěle, ovšem s myšlením to bývá poněkud slabší.

No jo, ale je tu ještě jedna osudová otázka: co mají v plánu s Hectorem? Zlikvidovat?

To by znamenalo žalostný epitaf.

Velitel mě vytrhl ze spekulací.

„Pojď do lokálu. Dáme řeč.“ 

Dáme řeč.

Ano, dali jsme řeč. Zase v jedné přepychově zařízené pracovně.

„Základní informace jsou ve složce. Nalejte si je do hlavy a lejstra zničte. Jsou tam i souřadnice kavárny, jejíž majitel jménem Hector bude vaším kontaktem. Zajistí vám krytí a ústup.“

Proč musím zrovna já zachraňovat svět? Copak jsem nějaký superman? A mezi námi: s tím zachraňováním je to samo sebou malinko na levačku. Jediné, co zachraňujeme, jsou něčí zájmy. A ten někdo nemá absolutně nic společného s obyčejnými lidmi, jimž válka láme vaz.

No jo. Existují myšlenky a otázky, jež by si člověk neměl pokládat. 

A tak si je nebudu pokládat ani já. Raději sbalím bagáž. 

A vyrazím za tropickým sluncem. 

Tropické slunce pražilo i teď, kdy jsme se vraceli do kavárny.

Hrůza ze smrti mě sevřela jako železný krunýř. Ve sračce, nápadně připomínající můj aktuální malér, jsem se ocitl už mnohokrát, ale vždy byly na mé straně určité únikové eventuality.

Tentokrát ne.

Pan Autorita si mě posadil proti sobě. Střelci s milicionářem zůstali u zdi. Nespustili z nás oči. 

Ideální scéna pro takovou vysloveně decentní dopolední popravu. Během několika desítek vteřin skončím na podlaze. Kolem mě spousta krve. A ve mně spousta olova.

Strachy jsem se málem rozesmál. Všechny těžce nabyté zkušenosti, veškerý výcvik, stovky mazaných fíglů, plejáda brilantních akcí … nic z toho najednou není k ničemu. Protože mě naporcuje parta osmahlých primitivů, co umí jedinou věc: ovládat kalašnikov. 

Život elitního snajpra skončí v téhle zaplivané prdeli. A navíc absolutně zbytečně.

Velitel mě propaloval mrazivým okem. Načež se strašlivě rozchechtal.

„Gratuluju,“ zaburácel cynicky, „obstál jsi výtečně.“

„Co…co…cože?“

Poplácal mě po ramenou.

„Dobrá práce, střelče.“

Otřel jsem si zpocené čelo. 

„Počkat … tohle celý byla bouda? Kamufláž?“

„No, bodejť! Prověrka spolehlivosti.“

„Jdi do hajzlu!“

„Ale klid! Fakt tě vobdivuju, vole.“

„Aha. Tak to se asi poseru blahem.“

„Záchod je vzadu. Ale nejspíš tam není hajzlpapír. Hector byl čuně.“

„Ty jsi teda vtipálek. Když máš tolik humoru, určitě mi povíš, co bude dál.“

„Tak teď jsi mě zklamal. Čekal bych, že ti to dojde samo.“

„Novej cíl?“

„Jistě,“ přikývl.

„Na objednávku plukovníka Martineze?“

„Znovu jsi mě zklamal. Plukovník Martinez by se nikdy nesnížil k tak mrzké podlosti, jako je nájemná vražda.“

Vyšel jsem na terasu.

Do rajské pohody slunečného dopoledne rozverně švitořilo nepříliš vzdálené dunění střelby z vedlejší čtvrti plné ruin a mrtvol.

Život se nezastaví jenom proto, že ve městě zuří válka …

Literární servis 2/2019

Literární servis je rubrika, sloužící k internetovému publikování mých textů, s nimiž nepočítám pro knižní vydání. Všem zájemcům přeju pěkné zážitky z četby :-).

Bodyshopping

Mladý ajťák, onemocnělý leností a neochotou učit se nové věci, laxně shání lukrativní džob, při němž by se příliš nepředřel a zároveň za to dostal dobře zaplaceno. Náhodné setkání mu přihraje zdánlivě fantastickou příležitost, z níž se však vyklube záludná nástraha.

Literární servis 1/2019

Literární servis je rubrika, sloužící k internetovému publikování mých textů, s nimiž nepočítám pro knižní vydání. Všem zájemcům přeju pěkné zážitky z četby :-).

Já, Gregorian … nebo někdo úplně jiný

Následující příběh se odehrává na blíže neurčeném místě v blíže neurčené budoucnosti. Hlavní hrdina mechanicky odkrajuje dny beznadějné existence, aniž by si uvědomoval, jak rozmařile mrhá drahocenným časem. Ovšem pouze do okamžiku, kdy se spolehlivý režim jeho života zhroutí do nenávratna.

Sprint na krátké trati rozhodně není mou parádní disicplínou.

Už zdálky bylo jasné, že nemám šanci loď stihnout. Leda zázrakem. A tak jo, dobře, zkusím ještě drobet zrychlit. Možná mi vyletí plíce ušima, ale co na tom?

Mé podvečerní atletické výkony kupodivu unikají pozornosti sportovních reportérů, což je nepochybně politováníhodný lapsus.

Vstupník zrovna odrážel plavidlo od břehu, když jsem srdnatě finišoval na molo.

„Máte akceptační kód, pane?“ štěkl netrpělivě.

„Jistě.“

Vylovil jsem z aktovky generátor. Na displej pohotově naskočilo osmačtyřicetimístné číslo.

„Je mi líto, pane, váš kód je neplatný.“

„Ale jak to?!“

„Na šestadvacáté pozici má být jednička. Vy tam máte nulu.“

„Nemám. Je tam jednička, podívejte.“

„Kdepak. Na palubu nemůžete, bohužel.“

Rezignovaně jsem sledoval, jak se ty blbé necky noří do vln, a pak - jako každý den - vykročil k pobřežní stezce.

Vlastně mi to ani nebylo líto. Tyhle procházky miluju. Pěšina je zkonstruovaná tak, aby chodce vždy kousek popovezla. Člověk se tolik neunaví. A je rychleji v cíli.

Mě však z neznámých důvodů nepopovezla nikdy.

Za dvě hodinky (nebo tak nějak) jsem dorazil k našemu baráku. Na lavičce u vchodu trůnila domovnice. Popravdě řečeno, nevzpomínám si, že bych ji někdy spatřil na jakémkoli jiném místě.

„Jdete pozdě.“

„Nevzali mě na loď. Musel jsem jít pěšky.“

„To tvrdíte každý den.“

„Taky je to každý den pravda.“

„Nájemníci, co chodí pozdě domů, jsou nesnesitelní.“

„Nejsou.“

„Dlužíte nájemné za tři měsíce.“

„Mýlíte se. Mám zaplaceno na rok dopředu.“

„To je možné, ale dlužíte nájemné za tři měsíce.“

„Ne.“

„Tak mazejte dovnitř.“

Domovnice zatočila drdolem na temeni hlavy. Vchodové dveře se otevřely. Tobogán mě vyplivl do třetího suterénu.

Konečně doma.

Makrovlnná trouba oznámila, že večeře nebude.

„Není nakoupeno.“

„Je. Předevčírem jsem byl v krámě.“

„To nemohu potvrdit ani vyvrátit. Ovšem chladnice je prázdná.“

„V komoře visí uzení vyvřouni.“

„Uzené vyvřouny vařit nebudu. Nejsou dietní.“

„Ale mně chutnají.“

„Snězte si je studené.“

Pokrčil jsem rameny, zalezl do komory a z provázku uřízl jednoho obzvláště sádelného uzeného vyvřouna. Zvolna jsem žvýkal sousto za soustem. A zapíjel je vínem z plodů cucanky. Vlastní výroba. Cucanka roste v lese za domem.

Po večeři jsem vyhodil talíř a sklenici do moře. Tam se nádobí umylo a přiletělo zpátky. Šup s ním na odkapávač a hurá do koupelny.

Vana už byla plná suché vody. Její proud mě unášel desítky metrů od pobřeží. Až ke vzdálené bójce. Plaval jsem, potápěl se a kopal nohama jak debil. Když vypršel čas, vana mě vyklopila ven z koupelny. Mýdlo zajelo zpátky na poličku.

Oblékl jsem si noční trencle, žuchl do lenošky a mrknutím zapnul televizátor. Zrovna dávali zprávy. Vyplynulo z nich, že letošní sklizeň destilovatelného ovoce bude podprůměrná, pročež máme očekávat nedostatek kořalky na trhu. Následovaly novinky ze světa, které nebyly potěšující o nic víc. Sportovní redaktor podal obšírnou informaci o zdrcující porážce mého oblíbeného týmu ve walkballové lize. Na závěr se předpovědělo chladné, deštivé a větrné počasí. Po půlhodinovém pásmu reklam a televizní modlitbě televizního kaplana přišel na řadu devíti stý čtyřicátý šestý díl telenovely „Příběhy ze sousedství“, který mě poslal do sladké říše spánku.

Probudil jsem se celý rozlámaný. Spát na gauči není zrovna pohodlné.

Ze stručného rozhovoru s makrovlnnou troubou vyplynulo, že snídaně nebude. Co naplat, posnídám v práci.

Ne. Neposnídám.

Včera jsem přece dostal padáka.

Úplně mi to vypadlo z paměti. Jako vzpomínka na zrození. Jako myšlenka na smrt.

Personální referentka několik vteřin nechápavě civěla, načež zaskřehotala otráveným hlasem:

„Vy jste Gregorian Pimperlow, že jo?“

„Ano.“

„Tak mi to tady podepište.“

„Jistě.“

„Odstupné a poslední výplatu pošleme na Charitativní fond Firmy.“

„Takže ty peníze nedostanu?“

„Ne. Vy byste je snad chtěl?“

„No ano.“

„Vy odmítáte podpořit Charitativní fond Firmy? Přispět na ubohé a opuštěné dětičky? Na holátka? To jste tak neskutečně bezcitný?“

„Ale já nebudu mít z čeho žít!“

„Prosím vás, co byste s tolika penězi dělal?“

„Taky pravda.“

Ano, takhle to včera skončilo. Taková byla moje poslední zkušenost s Firmou. Po deseti letech mě vylili jako splašky do záchodu. Z minuty na minutu. Bez peněz.

Měl jsem té krávě na personálním říct, že na ta její ubohá a opuštěná holátka z vysoka seru. Ať si je podporuje sama. Jenomže jako obvykle jsem nebyl dostatečně pohotový.

Takže nemám džob. Nedá se nic dělat, musím najít jiný.

Ranní loď už čekala u mola, jako obvykle nacpaná k prasknutí. Má tu výhodu, že bere každého. Není nutno prokazovat se žádným akceptačním kódem. Městu záleží na tom, aby byli lidé včas v práci.

Místa k sezení byla pochopitelně obsazená. Se zadrženým dechem a za cenu slisovaného hrudníku  jsem vklouzl mezi obézní dámu v květovaných šatech, která neustále funěla a hloupě se tvářila, a vysokého, nezdravě vyzáblého pána, z jehož dechu byl cítit nemocný žaludek.

Z přístavu jsem to vzal rovnou na Náměstí Plodnosti. Do zprostředkovatelny práce. Správně řečeno: do Úřadu pro zaměstnanost. 

Poslali mě do pátého patra. Pak dlouhou chodbou vlevo, doprava, po pár krocích tři schůdky nahoru, zase doprava, hned doleva, osm schodů dolů, doprava, doleva, doprava, šest schodů kdovíkam … a tam už jsou dveře číslo 7143.

Ve velice stroze zařízené kanceláři nebyl nikdo. Kromě úředníka.

Úředník se zatvářil.

„Nevyzval jsem vás, abyste vstoupil.“

„Promiňte, ale klepal jsem.“

„No tak ven! A zaklepat znovu!“

No tak ven. A zaklepat znovu.

Z místnosti zaznělo velice hlasitě a velice podrážděně:

„Vstupte!“

Vlezl jsem dovnitř.

Úředník se opět zatvářil.

„Co si přejete?“

„Mé jméno je Gregorian Pimperlow.“

„Neptal jsem se na jméno! Co si přejete?“

„Včera mi dali ve Firmě výpověď.“

„Neptal jsem se, kde vám dali výpověď! Co si přejete?“

„Potřebuju najít novou práci.“

„Váš případ mi nepatří. Kdo vás ke mně poslal?“

„Úřednice v registraturaci.“

„Spletla se, což je vaše chyba. Musíte do dveří číslo 2936, to byste měl vědět. Tři patra dolů, doleva, po schodech nahoru, vpravo, vlevo, vlevo, vpravo, po schodech nahoru.“

Opustil jsem kancelář číslo 7143 a neodvratně zabloudil. Když už to vypadalo, že v útrobách zprostředkovatelny umřu hlady a žízní, potkal jsem kancelářského sluhu, který mě za drobný obnos nezištně dovedl až před dveře číslo 2936.

Poučen z minula jsem zaklepal a čekal. 

Nic.

Dlouho nic.

Zaklepal jsem tedy ještě jednou.

Dveře se okamžitě rozlétly. Stál v nich značně neupravený člověk s velice dlouhým zrzavým vousem a rozepnutou velice barevnou košilí, z níž vykukoval chomáč velice prošedivělých chlupů.

Sjel mě od hlavy až k patě.

„Člověče, co tady klovete jak datel do smrku? Nač jako čekáte, proboha?! Pojďte dál, ne?!“

Poslušně a schlíple jsem nakráčel dovnitř. Kancelář byla plná truhlíků s obrovskými květinami. Nábytek každý pes jiná ves. Stěny pokrývala přehršel plakátů s hudebními hvězdami, slavnými tak dvě, tři desetiletí zpátky. Z rádioproduktoru burácela ryčná píseň dávno zaniklé kapely Babies of Black Monsters.

Jedna z květin mě ďobla do zadnice. Bolestně jsem vyjekl.

„No tak chlape, nedrážděte mi Jůlinku. Nemá ráda, když někdo bloumá moc blízko. A dřepněte si už konečně.“

Dřepl jsem si už konečně a zkoumavě prohlížel toho člověka. Vůbec nevypadal jako úředník.

Kouknul na mě přísně.

„Takže vy jste Pimperlow.“

„Ano, jak to víte?“

„Volal mi ten úchyl seshora. Že sem přijdete. Taky to mohl vyřídit on. Ale to je jedno. Podívejte, něco bych pro vás měl, ale je to mimo váš obor.“

„Vezmu cokoli, potřebuju práci.“

„To chápu. No, ale je to manuální práce. V Továrně. U pásu.“

„Nevadí.“

„Děsná otročina. Strašně monotónní. Celý den pořád dokola jeden a ten samý úkon.“

„Nevadí.“

„A nasadí vás převážně na noční směny. Úplně si převrátíte životní rytmus.“

„Nevadí.“

„A třikrát měsíčně budete mít víkendovou šichtu.“

„Nevadí.“

„A mají tam vysokou úmrtnost dělníků.“

„Nevadí.“

„Uvědomujete si, že vás ta práce zlikviduje?“

„Nevadí.“

V tu chvíli se rozlétly dveře. Vrazil do nich neobyčejně autoritativní a neobyčejně vybraně oblečený muž. Měl na sobě dva různé obleky (oba velmi drahé) a dvojitou kravatu. Vše dokonale sladěno s oběma košilemi. Dva páry bot, jež měl na nohou, oslnivě zářily.

Vousáč se na něj otočil s neskrývaným respektem.

„Dobrý den, pane řediteli. Tohle je pan Pimperlow. Pane Pimperlow, to je pan ředitel našeho úřadu.“

Muž v oblecích mě zrentgenoval panovačným pohledem.

„Podívejte, Pimperlow, dobře vám radím, vezměte to místo v Továrně. Ostatně, žádná jiná práce pro vás není. A asi už nikdy nebude.“

Obrátil se k úředníkovi.

„A vy mu to nerozmlouvejte. Můžeme být rádi, že Pimperlow půjde hezky pracovat! A my ušetříme na podpoře.“

Zvedl jsem se.

„Aha. Tak děkuju. Můžu teda jít?“

Úředník na mě vrhl udivené oko, zatímco direktor beze slova odkráčel.

„Chlape, a nechcete třeba vědět, u koho se máte v Továrně hlásit?“

„Aha, to je pravda. U koho teda?“

„To je jedno. Prostě přijďte na vrátnici. A řekněte, že jste Pimperlow.“

„Aha. Tak děkuju.“

Opustil jsem kancelář a vyrazil neznámo kam. Nevěda, kudy z budovy. Smířen s tím, že v úřadu patrně zhynu.

Sužován dehydratací a bolestí chodidel jsem nakonec přece jen objevil hlavní vchod. Patrně zázrakem.

Domovnice soptila vzteky.

„Takhle se chodí domů?! Flamendře!“

„Neflámuji, to přece víte. Sháněl jsem si práci.“

„Cože? Vás vylili z Firmy? Není divu. Jsem zvědavá, jak teď zaplatíte nájemné. Dlužíte za čtyři měsíce.“

„Včera to byly tři.“

„Dnes je prvního. Nový měsíc.“

„A ostatně, mám zaplaceno na rok dopředu. Vlastně teď už jen na jedenáct měsíců.“

„To je docela dobře možné, ale dlužíte za čtyři měsíce.“

Ještě jeden nasupený pohled. A pak mě vpustila do domu.

Makrovlnná trouba spala. I televizátor přešel na noční režim. Světlo v koupelně už jen blikalo. Taky se chystalo usnout.

Chronostroj přeskočil na dvanáctku. Začal nový den, už nebylo prvního. Bylo druhého.

Už nebylo dnes. Bylo zítra.

V hodinu tak brzkou, že nazvat ji ránem by bylo nezaslouženým eufemismem, jsem uháněl do Továrny.

Pod nohama mi křoupaly závěje čerstvě nasněžených květů, pohotově vysávaných odklízecím strojem. Olbřímí mechanismus, umístěný na korbě, z nich rovnou vyráběl parfém „Podmanivý šarm“. Odpad poslouží coby náplně do levandulových pistolí proti agresivním žábounům.

„Co chcete?!“ zahulákal vrátný.

„Mé jméno je Gregiorian Pimperlow. Mám tu nastoupit do práce.“

„Vaše místo už bylo obsazeno. Sbohem.“

Zůstal jsem jak solný sloup.

V tom zazvonil telefonátor. Vrátný zvedl sluchadélko a okamžik poslouchal.

„Hele, nechoďte nikam. O toho člověka, co vám vyfoukl flek, jsme právě přišli. Takže jste přijat. Jděte dovnitř a sledujte purpurovou linii. Ta vás dovede až do Výrobní haly. Hodně štěstí v Továrně.“

Na zemi bylo narýsováno přibližně osmdesát křivek všech možných barev a odstínů. Ani jedna se nepodobala purpurové.

Kolem prošel nějaký někdo. Při pohledu na mou bezradnost utrousil:

„Hledáte Výrobní halu?“

„Jo.“

Beze slova klepl špičkou boty na jednu z čar a pokračoval v chvatu.

„Moc děkuju,“ houkl jsem za ním.

Sledovat linii se ukázalo jako nadlidský úkol. Neustále křížila všechny ostatní. Občas byla přerušená. Každou chvíli se rozbíhala několika směry najednou.

Sužoval mě palčivý hlad, protože poledne bylo na spadnutí, ale Výrobní hala v nedohlednu.

Když už jsem to chtěl vzdát, málem do mě vrazili čtyři muži v černých pláštích. S rakví na ramenou.

„Prosím vás, vy jdete z Výrobní haly?“

Levý přední nosič po mně střelil udiveným pohledem.

„A odkud jinud? Kde jinde to asi vcucává?“

V dálce pochodovala další čtveřice s rakví. Vyběhl jsem jí naproti a posléze stanul u vrat obrovské podlouhlé budovy.

Vevnitř tiše předlo pět dlouhatánských pásů. Dělníci z nich sbírali výrobky. Cosi porychtovali a vraceli je zpátky. A tak pořád dokola.

Všiml jsem si kukaně vedle vchodu. Seděl v ní ježatý muž. To bude mistr.

„Mé jméno je Pimperlow. Nastupuju do práce.“

Zvedl hlavu od lejster.

„Jo, aha, vy máte nahradit jednoho z těch blbců, co ráno vcuclo NXCL, že mám pravdu?“

„Co je NXCL?“

„Systém virtualizace Výrobků. Vyhýbejte se mu.“

„Kde je?“

„Všude.“

„Eehh ... jak se mu tedy mohu vyhnout?“

„Co já vím?“

„Hm. Vysvětlíte mi, co mám dělat?“

„Ne. Jděte na pozici X9.7y-M. Tam požádáte člověka vedle sebe, aby vám všechno ukázal. Budete provádět Operaci číslo 867 na Výrobcích číslo 7241 až 7380.“

„Opravdu? Přesně tyhle Výrobky jsem až do předvčerejška prodával ve Firmě.“

„No vidíte. A teď je budete vyrábět. Viděl jste je někdy? Měl jste někdy některý z nich v ruce?“

„Ani omylem. Nemám ponětí, jak vypadají a k čemu slouží.“

„To neví nikdo. Tak už jděte. Nezdržujte mě.“

„Hele, a neměl bych napřed podepsat nějakou pracovní smlouvu nebo tak něco?“

„Teď ne. To až jak se osvědčíte. Projdete týdenním adaptačním procesem. Když to dobře dopadne a nevcucne vás to, uzavřeme kontrakt.“

„Aha. A tomu mám věřit?“

„Chcete tu práci nebo ne?“

„No … chci.“

„Tak nemelte pantem a mazejte.“

Podle číselných řad jsem vcelku svižně (za slabou čtvrthodinku) našel hledanou pozici X9.7y-M. Když jsem chtěl oslovit člověka vedle sebe, zahoukala siréna.

Pás se zastavil.

Pracovní doba ranní směny skončila. Všichni dělníci šli domů. Já s nimi. Naše místa zaujala odpolední šichta.

Pás se znovu rozjel.

Nazítří na mě čekaly montérky s vyšitým osobním číslem 64-z.2n98. Křepce jsem je oblékl a po krátké diskusi se sousedem u pásu zjistil, jaký úkon mám na výrobcích páchat. Bylo to triviální, přesto se mi občas povedlo něco zvorat. Odměnou mi byla štiplavá laserová šleha přes ruce.

Zhruba po dvou hodinách zadrnčel zvonek: přestávka na kafe. Odebrali jsme se do odpočívárny našeho sektoru, která pojala cirka osmdesát dělníků. Cestou kolem nás proplula čtveřice mužů s rakví.

Hrnky s kávou začaly putovat po stolech. Nebylo to moc dobré pití. Jenomže doma se jako obvykle snídaně nekonala, tak jsem byl vděčný i za tuhle bryndu.

Mistr zahulákal:

„Počínaje zítřkem má parta 64-z celých deset dní po sobě noční směnu. Zdůrazňuji to zejména novým dělníkům, aby na to nezapomněli. Hlavně vy, Pimperlow, vy si to pořádně zapište za uši, protože jste mi připadal obzvláště natvrdlý.“

Načež odešel.

Otočil jsem se k člověku vedle sebe.

„Hele, co je to ten NXCL?“

„Systém virtualizace Výrobků. Mistr ti to neřekl?“

„Ano, to mi řekl, ale netuším, jak vypadá. A kde je.“

„Je všude, to ti neřekl?“

„Ano, to mi řekl, ale nechápu to.“

„Mistr měl pravdu, jsi vážně natvrdlý. Zkrátka si dávej bacha. Pořád. Je to tak, že Továrna posílá určitou část produkce rovnou za moře. Výrobky před odesláním virtualizujeme, aby se ušetřilo na dopravních nákladech. Při virtualizaci vždycky svítí výstražné žluté světlo.“

„Aha. A kde?“

„Kde co?“

„Kde svítí to žluté světlo?“

„To nikdo neví.“

„Tsss … Tak proto odsud pořád vynášejí tolik mrtvol.“

„Jakých mrtvol? Kdo co vynáší?“

„No ti chlápkové s rakvemi ...“

„Ale ty piksly jsou přece prázdné! Koho vcucne NXCL, ten zmizí. Systém devirtualizace totiž umí zhmotnit pouze Výrobky, nikoli živé organismy. Jinak by nám mohli virtualizované dělníky posílat zpátky. Ale to nejde. Takže za každého vcucnutého vždycky vynesou jednu plonkovou rakev. Symbolický pohřeb.“

„Chceš mi říct, že člověk prostě zmizí? A vůbec nic z něj nezbyde?“

„Zbyde z něj všeho všudy spousta jedniček a nul. A i ty jsou virtuální.“

Crrr, zvonek. Honem zpátky k pásu.

Do oběda došlo ještě na jednu rakev. Ostatně i já měl namále. V jednu chvíli jsem pocítil slabé vcucávání, ale včas to se mnou cuklo na druhou stranu. A to mě zachránilo.

Oběd probíhal na nádvoří vedle haly. Dělníci usedli kolem pěti dlouhých stolů. Zasedací pořádek přesně odpovídal pozicím u pásů. Mistr trůnil v čele, za samostatným stolem s masivní trnoží.

Orchestr vyhrával uklidňující melodie, v jejichž rytmu se vlnilo pět tanečnic, oděných do spletice listů uchořitníku. Nikdo jim nevěnoval pozornost, všichni byli zabráni do jídla.

K obědu nám servírovali steaky z vyvřounů s omáčkou z žábouních oušek. Moc mi to chutnalo, protože mám vyvřouní maso rád. Ale někteří dělníci se ušklíbali. Kdo vypadal příliš znechuceně, dostal laserovou ránu přes pusu.

Během dezertu (krém z čehosi neidentifikovatelného) se na boční stěně haly zjevil obličej předsedy představenstva v kromobyčejně nadživotní velikosti. Poděkoval nám za odvedenou práci a konstatoval, že naše výkonnost stále není dostatečná. Poté prohlásil, jak nesmírně ho těší, že jsme jedna velká šťastná rodina. Za doprovodu odborářského orchestru pak brilantním školeným basbarytonem zapěl Tovární hymnu.

Odpoledne proběhlo klidně (pouze jedna rakev). Já už pracoval tak spolehlivě, že jsem dostal jediný laserový výprask přes ruce.

Cestou domů (pobřežní pěšinou, loď mě zase nevzala) si na mě počíhal jeden obzvláště vypasený žáboun. Hupsnul mi na krk, ale zkosil jsem ho obranným sprejem. Jak se tam tak válel, zdechlina jedna blbá, vztekle jsem ho zkopal, až z něj stříkal sliz na všechny světové strany.

Druhý den jsem šel do práce až na noční směnu. A protože mě už nebavily únavné a skličující diskuse s makrovlnkou, bude-li nebo nebude-li snídaně, skáknul jsem nakoupit.

V prodejně nával jako kráva. Jakmile se jeden z terminálů uvolnil, nadiktoval jsem do něj objednávku. Za okamžik přijelo po pásu zboží. Kapusta strašlivě ovadlá (takže vrátit) a slanina smradlavá (taky nic). Můj úlovek tedy nakonec sestával toliko z chleba (lehce gumového, leč ještě poživatelného), flexibilního sýra, ovesné kávy a svazku mých milovaných vyvřounů. Tři mrknutí oka na terminál a bylo zaplaceno. Warning, že se balanc mého účtu limitně blíží nule, jsem s opulentní benevolencí ignoroval.

Makrovlnka oskenovala nákup, přičemž si neodpustila tradičně iritující poznámky o vyvřounech. Nechal jsem ji vykecat a pak do ní narval dva krajíce s kusem flexibilního sýra. Nepředvedla žádnou zaznamenáníhodnou kreativitu: sýr modifikovala na taveňák a namazala na chleba. Z bočního otvoru vyplivla šálek ovesné kávy. Bohužel hořké. Zapomněl jsem koupit cukr.

Chlebík nebyl nic moc, potřeboval vylepšit pár plátky uzeného vyvřouna. Makrovlnka kafrala cosi o racionální stravě.

Asi ji vezmu do Továrny a předhodím tomu NXCL, ať si na ní smlsne.

Noční směna měla dvě výhody:

1.     Pás jel o 15 % pomaleji. Pracovní tempo tedy bylo znatelně snesitelnější.

2.     Spací pauzy. Jednotlivé party se střídaly po třiceti minutách. Na každou vyšla přestávka vždy po čtyřech hodinách. Dělníci ji trávili krátkým spánkem v rakvích uskladněných na dvoře.

Při první pauze se mi spát nechtělo. A tak jsem dal přednost procházce po továrním dvoře.

Všude tma jak v řiti. Akorát až vzadu u zdi, v takovém legračně drobném domku, svítilo okno.

Ten baráček vůbec působil nepatřičným dojmem. Mezi moderními a přísně účelovými budovami připomínal fosilii z nějakého dávného tisíciletí.

Nakoukl jsem dovnitř.

Skromná místnost byla zařízena jako na obrazech starých mistrů. Roh okupovalo masivní křeslo. Hověl si v něm postarší muž v županu. Na stolečku před ním odpočívala sklenice se zákeřně vyhlížejícím nahnědlým pitím. A taky popelník.

Postřehl, jak mu čumím do domu, a pokynul, ať jdu dovnitř.

Tak jsem vstoupil.

„Vítám vás, mladíku. Pojďte dál.“

„Dobrý den.“

„Jste na noční šichtě, že ano?“

„No bodejť. Zrovna máme spací pauzu.“

„Tak proč nespíte?“

„Nechce se mi.“

„To jo. Posaďte se. Dáte si cigaretu?“

„Cigaretu? Tu jsem neměl, ani nepamatuju.“

„No ano. Skoro nikdo je už nekouří. Všichni používají nikotinátor. Je to prý zdravější. Podle mě je to spíš blbější. Žádný požitek. I když je teda fakt, že i cigarety jsou pěkně hnusné.“

Mlčky jsem přikývl. Chlapík se zatvářil lišácky.

„Hele, víte, co mě teď napadlo?“

„Ne.“

„Počkejte chvilku ...“

Z olbřímí starobylé skříně vytáhl příruční humidor. S nekonečnou opatrností ho položil na stůl a třesoucí se pravačkou nadzvedl víko.

Uvnitř ležely dva doutníky. Zabalené ve fólii. Kdyby se tam válela egyptská mumie v pestře malovaném sarkofágu, nemohlo by mě to šokovat víc.

Muž se tvářil jako vítěz nad božstvy.

„Mám je tu už spoustu let. Doufám, že nebudou úplně přeschlé. Podívejte, to je nádhera.“

Podal mi jeden kousek rajského kuřiva. Obezřetně jsem ho uchopil, nábožně rozbalil fólii a přičichnul. Vytříbeně delikátní aroma mě málem shodilo ze židle.

V příštím okamžiku naplnil celou místnost nadpozemsky voňavý dým. Se slastným výrazem ve tváři jsme bafali, nenacházeje slov, jež by popsala nepopsatelné blaho.

„Tak tomuhle říkám zážitek,“ konstatoval hostitel po nějakých deseti minutách.

„Ano. Nevím, jak vám poděkovat.“

„To nic, nechte to plavat. Schovával jsem si je pro mimořádně sváteční příležitost. Ale žádná nepřicházela.“

„Ani nepamatuji, kdy mi bylo tak báječně. Nejspíš nikdy.“

„To vám rád věřím.“

„Promiňte mi zvědavost, ale … tenhle domek tu působí tak trochu jako pěst na oko …“

„Aby ne! Zůstal tady ze starých časů. Z doby, kdy Továrna vypadala úplně jinak. A vyráběla věci, které lidi potřebovali.“

„Prosím vás, a vy jste kdo, že tu bydlíte?“

Zasmál se.

„Jste tu nový, že ano? Já jsem bývalý výrobní ředitel, dnes už v penzi. Tuhle boudičku nechal postavit můj prapradědeček, synovec zakladatele Továrny. Původně jako lampárnu. No, a já tu teď žiju. Jako taková vyhaslá lampa.“

„Aha … takže vaše rodina …“

„Ano. Naše rodina Továrnu vlastnila. Než jsme ji museli prodat Korporaci. K tomu došlo za mého otce. Udělali z něj předsedu představenstva, ale ze mě už jen výrobního ředitele. Naštěstí nemám žádné děti, protože můj syn by to dotáhl přinejlepším na mistra.“

„To je mi líto.“

Pan domácí dlouze vyfoukl obláček kouře.

„Mohu vám vyprávět svou dnešní ranní příhodu? Bylo to ohromně zajímavé.“

„Tak jo …“

„Představte si, že jsem cestou do parku viděl dítě.“

„Opravdu? A kde? Co to bylo za dítě?“

„Chodívám kolem domku, kde je taková malá mateřská škola. Nevím, co mě to napadlo, jukl jsem do okna. A tam, ve dveřích do místnosti, stálo dítě. Asi tak čtyřletý chlapec. A usmíval se.“

„Nepovídejte! Skutečně?“

„Ano. Byl to strašně zvláštní pohled. Jako by mě nějaký čaroděj přenesl kamsi úplně jinam, do neznámého světa. Nevím, jestli mi rozumíte ...“

„Rozumím. Úplně chápu, jak jste se musel cítit.“

„Člověk neustále potkává spoustu dětí … na ulici a tak. Ale tohle bylo naprosto jiné.“

„Pochopitelně.“

„Celý život usiluji, aby mi lidi nevadili. Marně. Nakonec to se mnou došlo tak daleko, že jsem před nimi raději zalezl do tohohle kutlochu. A v okamžiku, kdy definitivně dospěju k názoru, že nejlepší člověk je mrtvý člověk, přijde tohle. Prostě spatřím dítě.“

„Fascinující. Neuvěřitelné.“

Dokouřili jsme.

Já se vrátil k pásu. Za sedmnáctiminutové zpoždění jsem schytal pořádnou laserovou nakládačku.

Další den.

Z kukaně u závory na mě vykoukla hlava vrátného.

„Hej, člověče, kam jdete?“

„Na šichtu.“

„Už tu nepracujete, máte padáka. Neplnil jste výkonnostní normu. Sbohem.“

Zůstal jsem jak solný sloup.

V tom zazvonil telefonátor. Vrátný zvedl sluchadélko a okamžik poslouchal.

„Hele, nechoďte nikam. O toho člověka, co vám vyfoukl flek, jsme právě přišli. Takže místo je zase volné. Mazejte do haly.“

Tam jsem nejprve vyslechl kázání od mistra („Povaleče, co hovno dělají, tu kurva nepotřebujeme!“) a pak už pelášil k pásu.

Výrobky začaly jezdit.

Tentokrát jsem strávil první spací přestávku odpočinkem v rakvi. Krátce po ní ohlásil tovární rozhlas, že ve 23:00 bude rychlost pásu zkušebně zvýšena o 10 %.

Co tím asi vedení Továrny sleduje, napadlo mě. Jestli ... a v ten moment jsem ucítil jemné vcucávání od nohou.

Napřed to uniklo mé pozornosti. Když mi s hrůzou došlo, která bije (a že intenzita cucu prudce stoupá), bylo už pozdě. Snažil jsem se ještě vyprostit, leč prudké trhnutí mě nepředstavitelným tryskem odpálilo jinam.

Rozpuštěný jako cár mlhy jsem plul mořem nul a jedniček, jež v bláznivém reji vířily vůkol. Užíval jsem si té bezbřehé volnosti, toho pocitu beztíže, té naprosté blaženosti nicoty. Cachtal jsem se na hladině šíleného proudu, svištěl vzhůru a hned zase střemhlav dolů, metal salta a piruety, kutálel se v kotrmelcích. Zjištění, že už nemám žádné tělo, že jsem jen spoustou nul a jedniček (na vlas podobných těm všude kolem) mě naplnilo pocitem nekonečné úlevy a svobody.

Probudil jsem se v krutopřísně nepohodlném loži. Těsném. Širokém s bídou na rozpětí ramen. Žádná matrace, jen tvrdá pryčna. Obě strany ukončovala nekompromisní postranice.

Navíc tma jak v p….. no prostě tma. A sotva jsem zvedl hlavu, praštila mě jakási deska. Zapřel jsem se proti ní rukama, fošna spadla a rázem bylo světlo.

Slunce mi pražilo do očí. Ale i přesto jsem jasně poznával dvůr Továrny. Znepokojivý fakt, že ležím v jedné z rakví, s neodvolatelnou logikou indikoval, že jsem prospal noční směnu. A celý ten nesmysl s mou virtualizací byl pouhopouhý sen.

Jako na potvoru vylezl z haly mistr. A rovnou ke mně.

„Pimperlow, vy jste naprostý idiot. Pitomec a magor, jakého svět neviděl! Prochrápat šichtu v rakvi, to jste teda posral! Máte definitivně padáka! Už vás tu nechci vidět!“

„Ale …“

„Ven! Ven, ty kreténe! Zmiz, povídám! Vypadni, debile!“

Jat neblahým tušením, že nezdekuju-li se dostatečně svižně, mistr mě nejspíš rozsápe, jsem se zdekoval dostatečně svižně.

Co teď, co dál, co potom?

Čeká mě další návštěva zprostředkovatelny práce. Nejlepší bude jít rovnou k tomu člověku, co mi minule pomohl.

Nálada vystřelila k nebesům.

Ale hned na vrátnici klesla do pekel.

„Je mi líto, ale pán z místnosti číslo 2936 u nás již nepracuje. Obraťte se, prosím, na pána z místnosti číslo 7143.“

„Ne, děkuji, ten mi nepomůže, to vím od minula.“

Smutně a bezradně jsem capkal pryč. Bude to chtít sklenici ovesného piva. Nebo čehosi ostřejšího. Kde? Přece v malé diskrétní knajpě za rohem!

V místnosti panovalo šero. Nikde nikdo. Pouze tlustý barman. Zasviněnou utěrkou leštil sklenice, prost sebemenšího náznaku čehokoli, co by snad hanebně připomínalo spěch. Z rádioproduktoru hřímala ryčná píseň skupiny Hangobangoloo.

Když jsem pořádně zaostřil, ukázalo se, že jeden host tu přece jen dřepí. Úplně vzadu v koutku. Tiše. Schovaný ve stínu vlastního stínu.

„Zdravím tě,“ zašeptal. „Udělej si pohodlí.“

Poslechl jsem.

Chlápek sotva znatelně pokývl k baru a už přede mnou stál panák kořalky z uchořitníku. Kdepak ovesné pivo! Na to nejspíš ani nedojde. Proč se zdržovat mlíčkem, když je na stole nektar?

„Jak se jmenuješ?“

„Gregorian. A ty?“

„Hugo-Pierre.“